„Ihr Blutdruck sinkt schon wieder! Der systolische Wert liegt bei achtzig!“, schrie eine Stimme, scharf und dringlich, übertönte den Rhythmus des Herzmonitors.
Piep… piep… piep… piep…
Der Herzschlag ihrer Tochter war zu schnell, unregelmäßig wie der eines gefangenen Vogels, der mit den Flügeln gegen Glas schlägt. Sarahs Finger krallten sich blindlings in die dünne Baumwolle des OP-Tisches, ihre Nägel gruben sich in die Nähte, bis ihre Knöchel weiß wurden.
„Sarah, schau mich an!“, durchbrach Dr. Patricia Hammonds Stimme das Chaos wie ein Laserstrahl. Die grauhaarige Geburtshelferin beugte sich über sie, ihr Gesicht unter der OP-Haube eine Maske furchterregender, professioneller Konzentration. „Bleib bei mir, Sarah. Du hast eine akute Plazentaablösung. Wir müssen das Baby sofort holen, sonst verlieren wir euch beide. Verstehst du?“
„Mein Baby …“, keuchte Sarah, ihr Blick verengte sich zu dunklen, konzentrischen Kreisen am Rand des Raumes. „Rettet sie … bitte … rettet mein kleines Mädchen …“
„Anästhesie, jetzt Propofol! Wir legen los!“, bellte Dr. Hammond.
Ein kühler Schwall Flüssigkeit ergoss sich in Sarahs Infusionsschlauch. Die schrillen Alarme und blinkenden Lichter verschwammen zu einem schweren, erstickenden grauen Nebel. Als die Dunkelheit sie in die Tiefe zog, spürte Sarah als Letztes den verzweifelten, heftigen Tritt ihrer Tochter gegen ihren Bauch – eine letzte, heftige Erinnerung an das Leben, bevor alles in kalter, absoluter Stille versank.
Draußen im Notfallkorridor spielte sich ein Chaos ganz anderer Art ab.
Die Sicherheitsleute hatten Vanessa Drake schließlich gegen die Getränkeautomaten neben der Rezeption gedrückt. Vanessa trat um sich, schrie, ihre Designerjacke von Chanel war an der Schulter zerrissen, und ihre Wimperntusche war in schwarzen Streifen über ihre Wangen verlaufen.
„Lass mich los! Weißt du, wer ich bin? Weißt du, wer Marcus Thornton ist?“, schrie Vanessa und schlug wild um sich. „Ich trage sein Kind! Diese Frau da drin ist nichts! Lass mich los!“
„Madam, Sie sind wegen Körperverletzung und rücksichtsloser Gefährdung mit der Folge schwerer Körperverletzung verhaftet“, bellte ein Sicherheitsbeamter des Krankenhauses und klickte mit einem scharfen Klacken Stahlhandschellen an ihren Handgelenken an.
Genau in diesem Moment öffneten sich die privaten Aufzugstüren am Ende des abgesperrten Führungskräftebereichs per Klick.
Eine schwere, erdrückende Stille senkte sich über den Korridor.
Marcus Thornton trat heraus.
Er wurde von zwei persönlichen Assistenten und drei Leibwächtern in dunklen Anzügen begleitet. Mit 42 Jahren war Marcus das Aushängeschild der Tech- und Immobilienelite Seattles – groß, makellos in einem maßgeschneiderten, anthrazitfarbenen Anzug, sein silbergraues, dunkles Haar lässig und perfekt zurückgekämmt. Sein Gesicht trug meist das ruhige, charismatische Lächeln eines Mannes, dem die Stadt zu gehören schien.
Sein Gesicht sah in diesem Moment aus wie aus Granit gemeißelt.
Vor fünf Minuten hatte sein Handy vibriert; es war ein Anruf von Dr. Hammonds Privatanschluss. Ihre Frau wird notoperiert. Plazentaablösung. Schweres Trauma.
Marcus schritt mit langen, zielstrebigen Schritten den Flur entlang. Die Sicherheitsleute, die Vanessa festhielten, wichen sofort zurück, als sie den Milliardär erkannten, dessen philanthropische Spenden den Betrieb der Hälfte des Krankenhausflügels aufrechterhielten.
Vanessas Gesicht erstrahlte vor verzweifelter, entfesselter Hoffnung.
„Marcus! Marcus, Gott sei Dank!“, rief sie und stürzte sich trotz der Handschellen nach vorn. „Diese Schlampe hat mich angegriffen! Sie ist völlig ausgerastet, als ich ihr von uns erzählt habe – von dem Baby! Du musst ihnen sagen, dass sie mich freilassen sollen!“
Marcus beachtete sie nicht einmal.
Er verlangsamte seinen Schritt nicht eine Sekunde. Als er an Vanessa vorbeiging, schnellte seine rechte Hand mit kalter, erschreckender Präzision hervor – kein Schlag der Leidenschaft, sondern die berechnende, abweisende Rückhand eines Mannes, der ein lästiges Insekt verscheucht. Die Wucht des Schlags schleuderte Vanessa nach hinten, ihr Kopf prallte gegen den Getränkeautomaten, bevor sie bewusstlos auf die Fliesen sank.
Marcus hielt seinen Schritt nicht an. Er erreichte Dr. Hammond, die gerade aus den Doppeltüren des Operationssaals 3 getreten war, ihre OP-Maske bis zum Hals heruntergezogen, ihr Gesichtsausdruck grimmig.
„Dr. Hammond“, sagte Marcus mit tiefer, emotionsloser Stimme. „Sagen Sie es mir ganz offen. Meine Frau. Mein Kind.“
Dr. Hammond blickte zu dem Milliardär auf. Sie kannte Marcus schon seit Jahren; sie hatte seine Mutter vor deren Tod behandelt. Doch heute umgab den Mann vor ihr eine so kalte, furchteinflößende Aura, dass es ihr einen Schauer über den Rücken jagte.
„Marcus, es war knapp. Zu knapp“, sagte Dr. Hammond leise. „Die Plazentaablösung war schwerwiegend. Wir mussten sofort einen Notkaiserschnitt durchführen. Aber … wir haben sie auf die Welt gebracht.“
Marcus stockte der Atem – das einzige Anzeichen von Menschlichkeit in seiner statuenhaften Gestalt. „Und?“
