« Sa tension chute à nouveau ! La systolique est à quatre-vingts ! » cria une voix, aiguë et urgente, par-dessus le rythme du moniteur cardiaque.
Bip… bip… bip… bip…
Le rythme cardiaque de sa fille était trop rapide, irrégulier, comme celui d’un oiseau pris au piège qui bat des ailes contre une vitre. Les doigts de Sarah s’agrippaient désespérément au fin coton de la table d’opération, ses ongles s’enfonçant dans les coutures jusqu’à ce que ses jointures blanchissent.
« Sarah, regardez-moi ! » La voix du Dr Patricia Hammond perça le chaos comme un laser. L’obstétricienne aux cheveux gris se pencha sur elle, le visage figé sous sa charlotte, affichant une concentration professionnelle terrifiante. « Restez avec moi, Sarah. Vous souffrez d’un décollement placentaire aigu. Nous devons accoucher immédiatement, sinon nous allons vous perdre toutes les deux. Comprenez-vous ? »
« Mon bébé… » haleta Sarah, sa vision se rétrécissant en cercles sombres et concentriques aux bords de la pièce. « Sauvez-la… s’il vous plaît… sauvez ma petite fille… »
« Anesthésie, injectez le propofol immédiatement ! On y va ! » aboya le Dr Hammond.
Un flot de liquide frais envahit la perfusion dans le bras de Sarah. Les alarmes hurlantes et les lumières clignotantes commencèrent à se brouiller, se fondant dans un épais brouillard gris suffocant. Alors que les ténèbres l’engloutissaient, la dernière chose que Sarah sentit fut le coup de pied désespéré et frénétique de sa fille contre son ventre – un ultime et violent rappel de la vie avant que tout ne s’évanouisse dans un silence froid et absolu.
Dehors, dans le couloir des urgences, un chaos d’un autre genre se déroulait.
Les agents de sécurité avaient finalement plaqué Vanessa Drake contre les distributeurs automatiques près de la réception. Vanessa se débattait, hurlait, sa veste Chanel de créateur déchirée à l’épaule, son mascara coulant sur ses joues en traînées noires.
« Lâchez-moi ! Savez-vous qui je suis ? Savez-vous qui est Marcus Thornton ? » hurla Vanessa en se débattant violemment. « Je porte son enfant ! Cette femme là-dedans n’est rien ! Lâchez-moi ! »
« Madame, vous êtes en état d’arrestation pour agression et mise en danger de la vie d’autrui ayant entraîné des lésions corporelles graves », aboya un agent de sécurité de l’hôpital en lui passant des menottes en acier aux poignets avec un claquement sec.
À ce moment précis, les portes de l’ascenseur privé situé au bout de l’aile réservée aux cadres supérieurs s’ouvrirent avec un petit « clin d’œil ».
Un silence lourd et suffocant s’abattit sur le couloir.
Marcus Thornton fit son entrée.
He was flanked by two personal assistants and three private bodyguards in dark suits. At forty-two, Marcus was the poster boy for Seattle’s tech and real estate elite—tall, impeccably tailored in a charcoal bespoke suit, his silver-streaked dark hair combed back with casual perfection. His face usually carried the calm, charismatic smile of a man who owned the city.
Right now, his face looked like carved granite.
His phone had buzzed five minutes ago with a call from Dr. Hammond’s private line. Your wife is in emergency surgery. Placental abruption. Severe trauma.
Marcus strode down the hallway with long, purposeful strides. The security guards holding Vanessa instantly stepped back, recognizing the billionaire whose philanthropic donations kept half the hospital’s wing operational.
Vanessa’s face lit up with desperate, unhinged hope.
“Marcus! Marcus, thank God!” she cried, lunging forward despite the cuffs. “That bitch attacked me! She went crazy when I told her about us—about the baby! You have to tell them to let me go—”
Marcus didn’t even look at her.
He didn’t slow his pace by a single fraction of a second. As he passed Vanessa, his right hand lashed out with cold, terrifying precision—not a strike of passion, but the calculated, dismissive backhand of a man swatting away a pest. The force of the blow sent Vanessa spinning backward, her head cracking against the vending machine before she slumped unconscious onto the tile floor.
Marcus didn’t break stride. He reached Dr. Hammond, who had just stepped out of the double doors of Operating Room 3, her surgical mask pulled down around her neck, her face grim.
“Dr. Hammond,” Marcus said, his voice dropping an octave, dead and flat. “Give it to me straight. My wife. My child.”
