Die Luft im Foyer des prächtigen Herrenhauses war noch immer angespannt, der Knall des plötzlichen Schlags hallte schwer zwischen den hoch aufragenden Marmorsäulen nach. Beatrice rieb sich die brennende Wange, ihr metallisch-goldenes Unterkleid fing das grelle Nachmittagslicht ein, das durch die Bogengänge strömte. Ihre arrogante Haltung war zerbrochen, ersetzt durch eine tiefe, brennende Wut, die ihre scharfen Gesichtszüge verzerrte. Auf dem polierten Parkettboden stand Clara, das junge Dienstmädchen in ihrem eleganten schwarzen Kleid und der weißen Schürze, standhaft. Beschützend stand sie über dem schwarzen Rollstuhl, die Hand fest auf dem Holzstock abgestützt, den sie erfolgreich an sich genommen hatte. Im Rollstuhl atmete die achtzigjährige Margaret langsam, ihre graue Strickjacke ordentlich über die Schultern gelegt, während sie sich nach der plötzlichen Konfrontation wieder fasste.
Julian, groß und imposant in seinem maßgeschneiderten schwarzen Anzug, schritt mit entschlossenen Schritten die große Treppe hinunter. Sein Gesichtsausdruck verriet Autorität und Besorgnis, sein kurzes, dunkles Haar war ordentlich frisiert, als er den Marmorabsatz erreichte. Die schrillen Drohungen Beatrices hallten noch immer im Kristallleuchter über ihm wider. Julians Blick schweifte über die Szene und erfasste das gerötete, wütende Gesicht Beatrices, die ruhige und beschützende Haltung des Dienstmädchens und seine Mutter, die still in der Mitte des Raumes saß.
„Mutter, Mutter, sag mir, was passiert ist?“, fragte Julian mit tiefer, autoritärer Stimme, die die angespannte Atmosphäre durchbrach. Er erreichte die unterste Stufe und streckte Clara die Hand entgegen, um den Holzstock entgegenzunehmen. Clara reichte ihm das polierte Holz mit einem respektvollen Nicken, ihre Augen blieben wachsam.
Margaret antwortete ihrem Sohn nicht sofort. Stattdessen hob sie eine zarte, zitternde Hand, deren Finger direkt und anklagend auf Beatrice zeigte. Ihre Augen, alt und weise, brannten vor stiller Empörung, die die Eingangshalle wirksamer zum Schweigen brachte als jeder Schrei.
Beatrice schnaubte verächtlich und trat zurück ins Licht, ihre Stimme triefte vor Gift. „Du wagst es, ihnen zuzuhören, Julian? Dieses unverschämte Dienstmädchen hat mich geschlagen! Und diese alte Frau – sie verliert den Verstand. Sie hat zuerst versucht, mich mit eben diesem Stock zu schlagen!“
Margaret senkte leicht die Hand, ihr Atem ging ruhig und gleichmäßig. „Julian“, sagte sie mit trockener, aber schwerfälliger Stimme. „Sie kam in mein Arbeitszimmer. Sie verlangte die Schlüssel zum Tresor im Ostflügel. Als ich mich weigerte, versuchte sie, mir dieses Familienerbstück zu entreißen. Es stand mir nie zu, es wegzugeben, und es steht ihr erst recht nicht zu, es zu stehlen.“
Beatrices Gesicht war unter ihrem Make-up erbleicht, doch ihre Augen blitzten vor trotzigem Zorn. „Lügen! Das Anwesen gehört jetzt unserer Familie, und ich habe jedes Recht, zu prüfen, was in diesen staubigen Räumen verborgen ist.“
Julian blickte abwechselnd seine Frau und seine Mutter an, eine tiefe Falte auf seiner Stirn. Die Spannung im Raum wandelte sich von einer körperlichen Konfrontation zu einer erschreckenden Erkenntnis tieferliegender, verborgener Motive. Julian kannte den Ehrgeiz seiner Frau nur zu gut, doch Margarets Worte trugen den schweren Beigeschmack der Wahrheit in sich. Stille breitete sich im Foyer aus, nur unterbrochen vom Ticken der antiken Standuhr in der Ecke. Julian trat näher an seine Mutter heran und legte ihr beruhigend die Hand auf die Lehne ihres Rollstuhls, während sein kalter, forschender Blick auf Beatrice ruhte und Antworten forderte, auf die sie offensichtlich nicht vorbereitet war.
