Mon frère m’a poussé du haut d’une falaise à deux mains. J’ai fait une chute de dix mètres, heurté un rebord rocheux et entendu mes os se briser avant même d’avoir pu crier.

Au-dessus de moi, Owen se pencha par-dessus le bord.

« Papa aurait dû me laisser l’entreprise », a-t-il dit.

Puis il s’éloigna.

Le soleil du samedi brûlait les pins aux abords de Bend, en Oregon. En contrebas du rebord, la rivière Deschutes grondait contre la roche volcanique noire. Je n’arrivais plus à tenir debout. J’avais du mal à respirer. Mon téléphone était quelque part dans les broussailles au-dessus de moi.

Je m’appelle Morgan Mercer. À trente-six ans, je possédais soixante pour cent de Mercer Timberworks, la scierie que notre père avait transformée d’un atelier de deux personnes en une entreprise employant quatre-vingt-quatre personnes. Owen possédait les quarante pour cent restants et occupait le poste de directeur financier.

Papa était mort depuis onze mois. Owen ne lui avait pas pardonné la séparation.

« Elle est meilleure pour maintenir les gens en emploi », nous avait dit papa. « Toi, tu es meilleur pour compter les points. »

Owen se souvenait de chaque mot.

Ce matin-là, il avait appelé à propos d’érosion près d’un chemin forestier sur notre propriété. Un talus endommagé risquait de bloquer notre itinéraire de transport. Je suis parti en voiture parce que des gens dépendaient de cette route et parce que, malgré tout, Owen restait mon petit frère.

Au belvédère, j’ai remarqué un ruban de topographie orange neuf attaché à un sapin. Notre équipe de terrain avait inspecté la pente toute la semaine.

Owen a pointé du doigt le précipice. « Tu vois où le sol se dérobe ? »

J’ai fait deux pas de plus.

Ses paumes ont touché le milieu de mon dos.

Coincée contre la roche, je sentais le goût du sang et tentais de ne pas paniquer. Ma cheville gauche était tordue. Chaque respiration était une épreuve. Je cherchai le récepteur satellite accroché à mon gilet, sur ma poitrine.

Mes doigts n’arrêtaient pas de glisser.

« S’il vous plaît », ai-je murmuré à voix basse. « S’il vous plaît, travaillez. »

Le voyant SOS a finalement clignoté.

Un hélicoptère de secours est arrivé près de deux heures plus tard. À ce moment-là, j’avais trois côtes cassées, une clavicule fracturée, le poignet, le bassin et la cheville. Sept os brisés. Une question me brûlait plus que la douleur : quelqu’un me croirait-il ?

Au centre médical St. Charles, un agent a recueilli ma déposition entre deux interventions. Owen a déclaré aux enquêteurs que nous nous étions séparés et que j’avais glissé. Il a prétendu que la batterie de son téléphone était déchargée avant qu’il puisse appeler les secours.

Ma mère était partie. Mon père était parti. La seule personne qui pouvait confirmer la bousculade était l’homme qui l’avait commise.

Lundi, mon avocate, Elena Brooks, est venue me voir. Je lui ai parlé des factures suspectes de machines que j’avais découvertes la semaine précédente, et de l’audit indépendant prévu pour mercredi.

L’expression d’Elena changea. « Ne signez rien. Et ne dites pas à Owen ce que nous avons conservé. »

Mardi après-midi, soit exactement trois jours après la chute, Owen est entré dans ma chambre d’hôpital en portant des lys blancs.

Il a regardé les écrans avant de me regarder.

« Terrible accident », murmura-t-il. « Mais on ne dirige pas une usine depuis un lit d’hôpital. »

Il a posé un document sur ma couverture : une procuration de vote de quatre-vingt-dix jours lui transférant le contrôle de mes actions, censée avoir été signée par moi pendant l’opération.

Je n’avais pas tenu un stylo depuis samedi.

Sous ma signature falsifiée figurait le nom d’un témoin.

Ruth Calder.

Ma meilleure amie depuis vingt-deux ans. La comptable de notre entreprise.

Et la femme à qui j’avais confié tous mes secrets financiers.

Pendant une terrible seconde, j’ai voulu croire que le nom de Ruth avait été copié à son insu. Mais Owen souriait, et l’encre sur cette page n’était que le début. Quelque part hors de ma chambre, quelqu’un s’activait déjà pour que le faux devienne réalité.

J’ai tendu la main vers le bouton d’appel des infirmières. Owen m’a attrapé le poignet — celui qui était maintenu par une plaque de métal.

Une douleur fulgurante m’a traversé l’esprit.

« Doucement », murmura-t-il. « Tu pourrais te blesser. »

J’ai fixé sa main jusqu’à ce qu’il la lâche.

«Vous ne pouvez pas utiliser un proxy que je n’ai jamais signé.»

« Alors prouvez-le. » Il rajusta sa veste. « L’acheteur attend une réponse vendredi. »

Lorsqu’il est parti, j’ai appelé Elena. Elle a envoyé la sécurité de l’hôpital pour l’empêcher d’entrer et a demandé mon dossier médical, notamment le registre des médicaments prouvant que j’étais sous anesthésie au moment où la procuration aurait été exécutée.