Ce n’était pas une bruine légère ; c’était une averse brutale et impitoyable qui a trempé mon manteau en cachemire ivoire en quelques secondes, plaquant mes cheveux noirs contre mes joues et effaçant les dernières traces du maquillage que j’avais passé deux heures à perfectionner pour un anniversaire dont une seule d’entre nous se souvenait.
Derrière moi, les portes vitrées tournantes tournaient violemment.
« Elena ! Arrête ! Laisse-moi t’expliquer ! »
La voix de Dante perça le vacarme de la circulation de Chicago. Je ne me suis pas retournée. Je n’ai pas ralenti. Cinq ans de mariage m’avaient appris comment Dante agissait : il commandait, il contrôlait, et le monde s’inclinait. Si vous lui cédiez le moindre pouce de terrain, il bâtissait un empire sur vos épaules et appelait cela de la protection.
Une berline noire était garée au bord du trottoir. J’ai ouvert la portière arrière d’un coup sec, je me suis glissé à l’intérieur et je l’ai verrouillée avant même que le portier ait pu réagir.
« Conduis », ai-je murmuré, la voix tremblante, si fort que le conducteur a jeté un coup d’œil dans le rétroviseur, les yeux écarquillés. « N’importe où en ville. Vas-y. »
À travers la vitre teintée, j’ai vu Dante débouler sur le trottoir. Il semblait complètement hors de lui : sa cravate anthracite sur mesure était arrachée, sa chemise blanche immaculée maculée de la sauce marinara rouge du dîner que j’avais renversé sur son bureau, et sa mâchoire était crispée par une terreur absolue. À côté de lui, Sofia s’est précipitée dehors, serrant son blazer de créateur contre son chemisier de soie déchiré, sa main cherchant son coude.
Même sous la pluie battante, le voir retirer brusquement son bras pour éviter son contact ne me procurait aucune satisfaction. C’était trop tard. Il avait déjà laissé ses lèvres se poser sur les siennes. Il s’était interposé entre nous quand j’avais tenté de l’embrasser. Il l’avait protégée.
« Madame ? Où allez-vous ? » demanda doucement le chauffeur.
« L’hôtel Drake », dis-je en appuyant mon front contre la vitre froide. « Prenez Michigan Avenue. »
Mon téléphone s’est mis à vibrer dans ma pochette. *Dante.*
J’ai décliné l’appel.
Deux secondes plus tard : *Dante.*
J’ai refusé à nouveau et j’ai mis mon téléphone en mode avion.
Lorsque je me suis enregistrée dans la chambre 412 sous mon nom de jeune fille, Elena Vance, le concierge a jeté un regard discrètement compatissant à mes vêtements trempés et à ma coiffure désastreuse. Je n’y ai pas prêté attention. J’ai ôté mon manteau fichu, retiré mes escarpins de créateur et pénétré dans l’immense salle de bains en marbre.
Le silence m’a frappé comme un coup physique.
Pendant cinq ans, ma vie avait été rythmée par le tumulte du monde de Dante : réunions de direction, galas de charité, horaires de jets privés et l’espoir secret et désespéré qu’il rentre enfin ce soir assez tôt pour dîner avant que le repas ne refroidisse. Je m’étais effacée pour devenir la parfaite épouse de milliardaire. J’avais souri quand sa mère avait critiqué mon absence de lien avec la vieille fortune ; j’étais restée silencieuse quand la presse s’était interrogée sur l’absence d’héritier ; j’avais mis toute mon âme à faire de notre penthouse de 1 115 mètres carrés un véritable foyer.
Et pendant tout ce temps, Sofia Vale attendait dans l’ombre, portant un parfum qui coûtait plus cher que ma première voiture, lui murmurant à l’oreille jusqu’à ce qu’elle goûte enfin à sa bouche.
Une vague de nausée soudaine et intense m’a tordu les entrailles.
Je me suis effondrée à genoux devant les toilettes en porcelaine, prise de haut-le-cœur jusqu’à avoir mal aux côtes. Ma vision se brouillait. Je me suis adossée au carrelage froid, me tenant le ventre, haletante.
Au début, j’ai mis ça sur le compte du choc. De la trahison. De la vue des mains de mon mari sur la taille d’une autre femme.
Puis je me suis figé.
Ma main reposait sur le bas de mon ventre. Une étrange et lourde chaleur y pulsait – une sensation que j’avais ignorée pendant près de deux semaines, absorbée par les préparatifs frénétiques de notre cinquième anniversaire et la crainte sourde que Dante ne s’éloigne de moi.
*J’avais six jours de retard.*
« Non », ai-je murmuré à voix haute dans la salle de bain vide. « Non, non, non. »
