“Maman.”
Elle baissa les yeux.
Son fils avait les cheveux noirs de Brett et la bouche têtue de sa grand-mère Opal.
À douze ans, il aurait dû penser au basket-ball, se demander si sa cravate le rendait ridicule et combien de gâteau au chocolat il pourrait voler avant la fin officielle du dîner.
Au lieu de cela, il regardait son père entrer dans une salle de bal avec une autre femme.
« Ne pleure pas », murmura Micah.
Audrey s’essuya sous un œil.
« Je ne le suis pas. »
“Tu es.”
« J’ai droit à une. »
« Un quoi ? »
“Larme.”
Micah réfléchit.
“D’accord.”
Puis son regard parcourut la pièce.
En direction de Sierra.
En direction de la broche en forme de blé doré.
Son expression changea.
Audrey sentit ses doigts se resserrer.
« C’est à grand-mère Opal ? »
« Arrière-grand-mère Opal. »
“Vous savez ce que je veux dire.”
“Oui.”
Le visage de Micah devint rouge.
« C’est papa qui le lui a donné ? »
Audrey ne dit rien.
Il n’y avait pas d’autre explication.
Brett avait pris la broche trois semaines plus tôt.
Il avait promis de le réparer.
À présent, il reposait au-dessus du cœur de Sierra Vaughn.
Pas perdu.
On ne l’a pas oublié.
Donné.
Micah se leva.
Audrey attrapa sa manche.
“Non.”
“Maman.”
« Aucune scène. »
« Il l’a volé. »
“Je sais.”
« Et elle le porte. »
«Je vois ça.»
«Alors faites quelque chose.»
Audrey jeta un coup d’œil autour de la salle de bal.
