Le premier coup fit tellement vibrer la structure métallique que Léo laissa tomber sa couverture.

« Ne le laissez surtout pas vous dire ce qu’il a trouvé ! » cria Greg depuis le couloir.

Sarah se dirigea vers le lit, et non vers la porte.

J’avais passé dix-huit ans à apprendre quels bruits dans un service d’urgences signifiaient un danger immédiat, et le bruit à l’extérieur de la salle quatre figurait sur cette liste.

«Appelez l’infirmière responsable», dis-je à voix basse.

« C’est déjà fait », répondit Sarah.

Léo fixait la serrure avec la concentration terrible d’un enfant qui s’attend à ce qu’elle cède.

« Va-t-il entrer ? » demanda-t-il.

« Pas tant que la sécurité est là », ai-je dit.

J’aurais voulu lui promettre davantage, mais je ne voulais pas lui mentir, surtout après avoir passé tant de temps à être trompé par des adultes.

Un autre choc fit trembler la porte.

Puis un agent de sécurité a aboyé un ordre, des chaussures ont raclé le lino, et Greg s’est mis à hurler que nous avions kidnappé son beau-fils.

Au loin, une annonce diffusée par haut-parleur demandait l’assistance de la police à l’entrée des urgences.

J’ai vérifié à nouveau le pouls de Leo.

Il roulait à toute vitesse, et sa peau était plus chaude qu’elle ne l’avait été quelques minutes auparavant.

Une petite ride, indéniable, a traversé sa joue sous mes yeux.

Sarah l’a vu aussi.

Elle serra les lèvres et attrapa le téléphone pour appeler l’équipe chirurgicale.

« Leo, dis-je, nous avons besoin de photos de ce qui se passe à l’intérieur de ton visage. »

« Vont-ils me couper ? » murmura-t-il.

« Nous commençons par déterminer ce que nous traitons. »

Ses doigts se resserrèrent autour de la couverture.

« Greg a dit que si quelqu’un l’ouvrait, tout sortirait. »

Ces mots firent se détourner Sarah du téléphone.

« Tout vient d’où ? » ai-je demandé.

Léo baissa les yeux.

«Depuis la boîte.»

Il nous a raconté que Greg l’avait traîné dans la remise deux nuits plus tôt après avoir découvert que le plancher avait été déplacé.

Léo cherchait la lanterne à piles que sa mère utilisait pendant les orages.

Il a trouvé une planche mal fixée et une rangée de conteneurs isolés en dessous.

Un cliquetis provenait d’un des conteneurs.

Il a soulevé le couvercle car il pensait qu’un animal blessé était piégé à l’intérieur.

Ce qu’il vit, c’était un tube en plastique scellé, rempli de formes pâles et agitées.

Greg l’a attrapé avant qu’il ne puisse remettre le couvercle.

L’homme s’empara du tube, frappa Léo à la bouche et l’enferma dans la remise jusqu’au matin.

« Je ne voulais pas le toucher », a déclaré Léo.

« Je te crois », ai-je répondu.

Il secoua la tête si brusquement que la douleur déforma son visage.

« Non, il a dit que j’avais fait quelque chose de pire. »

« Qu’a-t-il dit ? »

« Que j’ai ruiné sa cargaison. »

Le mot « expédition » a changé le cours de l’histoire.

Je n’entendais plus parler d’une morsure inexplicable dans un hangar abandonné.

J’entendais parler d’une opération secrète et d’un enfant devenu gênant pour l’homme qui la dirigeait.

Un habitant est arrivé avec un appareil d’échographie portable tandis que le service de sécurité nous informait que la police avait maîtrisé Greg.

J’ai étalé du gel à côté de la plaie et j’ai délicatement appliqué la sonde contre la joue de Leo.

L’examen a révélé des tissus enflés et une poche sombre sous la peau.

À l’intérieur de cette poche se trouvaient plusieurs structures brillantes et incurvées.

Un a bougé.

Puis un autre.

L’interne a murmuré un mot que je n’avais quasiment jamais rencontré en dehors des manuels scolaires.

« Myiase. »

La présence de larves se développant à l’intérieur de tissus vivants pourrait expliquer en partie ce que nous observions, mais leur densité et leur emplacement semblaient tout à fait inhabituels.

J’ai demandé en urgence un scanner et des consultations spécialisées plutôt que de prétendre qu’une simple impression au chevet du patient constituait un diagnostic.

Leo observait mon expression plutôt que l’écran.

« Est-ce que je suis en train de mourir ? » demanda-t-il.

« Non », ai-je répondu prudemment, « nous travaillons à stopper cela avant que cela ne vous nuise davantage. »

Une policière a frappé une fois et s’est identifiée.

Avant que je puisse la laisser entrer, elle a crié à travers la porte.

« Docteur, Greg dit que la mère du garçon est morte. »

Léo s’assit droit comme un i.

« Ma mère n’est pas morte », a-t-il dit.

Puis il m’a saisi la manche avec une force étonnante.