TEIL 2
Drei Sekunden lang rührte sich niemand. Dann lachte Nolan. Es war keine Erleichterung. Es war Panik, die sich hinter einem Grinsen verbarg. „Das Abzeichen ist gefälscht.“ Er riss mir das Ausweisetui aus der Hand. „Geben Sie es zurück“, sagte ich. „Sofort.“ Er drehte es um und starrte auf das Hologramm und das Siegel, als könnte er sie verschwinden lassen. Henley trat einen Schritt näher. „Brad, das ist echt.“ Nolan fuhr ihn an. „Das wissen Sie nicht.“ „Ich weiß genau, wie es aussieht.“ Diese Antwort traf ihn hart. Nolan sah Henley an, dann mich. Ich sah die Berechnung in seinen Augen. Wenn ich wirklich die war, für die ich mich ausgab, war die Kontrolle gerade zu mehr als nur einer missglückten Festnahme geworden. Wenn nicht, hatte er die Situation immer noch unter Kontrolle.
Also wählte er den einzigen Schritt, den er verstand. Er packte mich erneut am Arm. „Sie sind wegen Behinderung der Justiz und Amtsanmaßung verhaftet.“ Ich riss mein Handgelenk los. „Fassen Sie mich noch einmal an, und Sie fügen zu allem, was bereits auf der Aufnahme steht, noch einen Angriff auf einen Bundesbeamten hinzu.“ Sein Blick huschte zu meiner Tasche. Zu spät. Ich hatte im Liegen bereits die Notruftaste auf meinem Handy gedrückt. Die stellvertretende Direktorin Vivien Stokes meldete sich über den Lautsprecher. „Morgan?“ „I-85 Richtung Norden, Meilenstein 63“, sagte ich. „Zwei Polizisten der Virginia State Police. Rechtswidrige Durchsuchung, Sachbeschädigung, Körperverletzung. Ein Beamter hat meine Dienstmarke eingezogen.“ Einen kurzen Moment Stille. Dann wurde Stokes’ Stimme kalt. „Sind Sie verletzt?“ „Leichte Verletzungen.“ „Waffen?“ Ich sah Nolans Hand, die neben seinem Holster schwebte.
„Vorhanden und eskalierend.“ Nolan griff nach dem Telefon. Ich blockte ihn mit dem Unterarm. Er stieß mich gegen die Seite des McLaren, und ein stechender Schmerz durchfuhr meine Rippen. Henley packte Nolan an der Schulter. „Genug!“, rief Nolan, wirbelte herum und schleuderte Henley rückwärts gegen den Streifenwagen.
„Lass die Finger von mir!“, schrie Henley. Nolan hob seinen Schlagstock, doch ich stellte mich zwischen sie. „Bradley Nolan“, sagte ich und nannte seinen vollen Namen. „Ihr Revier wird bereits von Bundesbehörden überprüft. Jede Ihrer Entscheidungen ab jetzt ist Beweismaterial.“ Sein Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Was haben Sie gesagt?“ Henley starrte auf den Asphalt. Ich sah ihn an. „Sie wussten es.“ Henley schluckte. „Ich habe die internen Beschwerden eingereicht.“ Nolans Kopf schnellte zu ihm herum. Henley fuhr mit zitternder Stimme fort: „Und als sie die unter den Teppich kehrten,
habe ich das Justizministerium kontaktiert.“ Um uns herum schien es still zu werden. „Sie?“, flüsterte Nolan. Henley nickte. „Vor drei Wochen. Ich habe ihnen Kopien der Berichte über den Einsatz von Gewalt, der manipulierten Anhalteprotokolle, einfach alles geschickt.“ Nolans Angst schlug augenblicklich in Wut um. Er stürmte auf Henley zu. Ich fing ihn ab und packte seinen Schlagstockarm mit beiden Händen. Nolan rammte mir die Schulter in den Rücken, und wir drei prallten gegen den Streifenwagen. Der Schlagstock klirrte davon. Henley stolperte los und zog seine Dienstwaffe, hielt sie aber auf den Boden gerichtet. „Brad, hör auf!“, rief Nolan und erstarrte atemlos. Dann hörten wir Sirenen – andere Sirenen –, die sich schnell aus Norden näherten. Zwei schwarze SUVs tauchten hinter einem Streifenwagen des Sheriffs und einer unmarkierten FBI-Limousine auf. Nolan starrte sie an,
dann Henley. „Ihr habt mich reingelegt.“ „Nein“, sagte Henley. „Das habt ihr selbst getan.“
Die Fahrzeuge blockierten den Seitenstreifen. Agenten stiegen mit sichtbaren Dienstmarken und gesenkten Waffen aus. „Trooper Nolan! Weg von Agent Owens!“, rief jemand. Nolan hob langsam die Hände. Einen Moment lang dachte ich, es sei vorbei. Dann sank seine rechte Hand zu seinem Holster. Henley hob seine Pistole. Und ich stand direkt zwischen ihnen.
