Naomi Carter se tenait dans l’alcôve d’attente, juste après le bureau des urgences. Son cardigan gris anthracite de responsable de maison était encore boutonné jusqu’au cou, mais les poignets étaient remontés jusqu’à ses avant-bras. Sur sa manche droite, une légère trace de produit pour l’argenterie, vestige du plateau du petit-déjeuner qu’elle avait transformé en arme vingt minutes plus tôt. Elle ne l’avait pas lavée. Elle ne s’était pas assise. Elle appuya son épaule contre la cloison sèche de l’établissement et observa Adrian et Celeste.
Céleste donnait une véritable leçon de deuil théâtral.
Elle était assise, recroquevillée sur une chaise en vinyle de la salle d’attente, enveloppée dans le manteau en cachemire d’Adrian, épais comme un 40. Ses mains manucurées tremblaient tandis qu’elle tenait un gobelet d’eau en carton ; ses jointures étaient pâles, et le diamant taille émeraude de douze carats projetait des prismes acérés et froids sur le lino. Toutes les deux minutes, elle laissait échapper un léger halètement, juste assez fort pour rappeler à tous ceux qui se trouvaient à une vingtaine de pas à la ronde qu’elle était fragile, traumatisée, la véritable victime de l’horreur du matin.
Adrian arpentait l’étroit couloir comme un loup en cage. Son téléphone était collé à l’oreille, la mâchoire crispée, une expression que les traders de Wall Street redoutaient sur quatre continents.
« Je me fiche que le docteur Voss soit en chirurgie », lança Adrian dans le combiné, sa voix devenant un baryton rauque et maîtrisé. « Appelez-le à nouveau. Dites-lui qu’Evelyn Vale est dans un état critique. C’est son médecin traitant. Il aurait dû être là avant l’arrivée du camion. »
Il raccrocha sans attendre de réponse, passa ses mains sur son visage et s’arrêta finalement devant Naomi.
« Tu l’as frappée avec le plateau en argent, Naomi », dit Adrian. Sa voix n’était pas encore empreinte de colère, mais elle portait la froideur et l’analyse d’un interrogateur. « Celeste a déjà des bleus au poignet. Elle dit que tu as perdu la tête. Elle dit que tu as cru qu’elle dégageait les voies respiratoires de ma mère et que tu l’agressais. »
Naomi le regarda droit dans les yeux. Elle avait cinquante-deux ans, la peau couleur châtaigne grillée et des yeux témoins de trois générations de dysfonctionnements propres à la vieille aristocratie. Elle avait élevé Adrian après la mort de son père dans un accident d’avion, alors qu’il n’avait que quatorze ans ; elle avait repassé ses blazers de lycée, soigné ses genoux de rugbyman et lui avait préparé une soupe au poulet quand la grippe le tenaillait. Mais aujourd’hui, Adrian la regardait à travers le voile d’un homme aveuglé par les larmes d’une femme.
« Monsieur Vale, dit Naomi d’une voix douce, posée et totalement dénuée de peur. Vous me connaissez depuis onze ans. M’avez-vous déjà vue perdre mon sang-froid ? »
« Non », concéda Adrian en fronçant les sourcils. « Jamais. »
« M’avez-vous déjà vu faire tomber un plateau, crier sur un invité ou lever la main sur qui que ce soit sous votre toit ? »
« Non. Mais… »
« Alors demande-toi pourquoi j’ai choisi ce matin pour frapper ta fiancée avec huit livres d’argent de Sheffield », dit Naomi d’une voix calme. « Demande-toi pourquoi les talons de ta mère tapaient du pied contre le matelas quand j’ai ouvert cette porte. Les gens qui s’étouffent avec leur salive ne donnent pas de coups de pied dans le lit, Adrian. Les gens qui luttent pour respirer avec quarante-cinq centimètres de duvet d’oie sur le visage, si. »
De l’autre côté de la pièce, Celeste laissa échapper un cri étouffé. « Adrian ! Comment peux-tu la laisser dire ça ? Elle essaie de se dédouaner ! J’ai trouvé ta mère bleue ! Je lui faisais du bouche-à-bouche, et cette femme… elle m’est hostile depuis le jour où nous avons annoncé nos fiançailles ! »
Céleste se leva, laissant glisser légèrement son manteau trop grand d’une épaule pour dévoiler sa clavicule parfaite et la légère marque rouge sur son poignet, là où le plateau de Naomi l’avait frappée. Elle s’approcha, les larmes coulant sur ses joues qui, miraculeusement, avaient conservé leur aspect mat.
« Adrian, elle est jalouse », murmura Celeste en se blottissant contre lui. « Elle se prend pour une reine. Elle se croit propriétaire de ta mère. Quand elle m’a vue m’occuper d’Evelyn, elle a perdu le contrôle. Regarde mon poignet, chéri. Elle aurait pu me le casser. »
