Años después, cuando Maaji enfermó, la visité en la casa de Delhi.
Tenía setenta y cuatro años.
La edad había suavizado algunos aspectos.
No todos.
Señaló la silla que estaba junto a su cama.
“Sentarse.”
Hice.
Después de varios minutos, ella dijo:
“Odiaba a Mrinalini.”
Me sorprendió.
“¿Te acuerdas de ella?”
“Por supuesto.”
“¿Por qué?”
“Porque ella hizo lo que yo no pude.”
“¿Qué?”
“Ella les dijo que no a las personas.”
Por primera vez, vi a la joven que estaba detrás de mi suegra.
La joven de veintitrés años cuyo compromiso se había roto.
La hija enseñó que los hermanos deben rescatar a las hermanas.
La mujer que interpretó el límite establecido por otra novia como un rechazo.
—Creí que se había llevado a Nandkumar —susurró Maaji.
“Ella no lo hizo.”
“Ahora lo sé.”
Entonces me miró.
“Cuando estabas en ese hotel de Goa y echaste a Avinash, te odié exactamente igual.”
Sonreí levemente.
“Lo sé.”
“Me recordaste a ella.”
“Eso suena a un cumplido.”
Casi sonrió.
“No estaba pensado para eso.”
“Lo aceptaré de todos modos.”
Antes de irme, abrió un cajón.
Dentro había una fotografía antigua.
Mrinalini de pie junto a Nandkumar en una ladera nevada en Cachemira.
Su luna de miel.
En la parte de atrás, alguien había escrito:
**Finalmente nos elegimos el uno al otro.**
Maaji me lo entregó.
“Quédatelo.”
“¿Por qué?”
“Porque tal vez intentaba protegerte incluso antes de que nacieras.”
Enmarqué esa fotografía.
Todavía cuelga en nuestra casa.
No porque Mrinalini fuera una heroína feminista perfecta.
Nunca la conocí.
Probablemente tenía defectos que nadie conservó en los documentos legales.
Pero ella entendió una cosa con claridad:
Un matrimonio no puede convertirse en una sociedad si todos los que no pertenecen a él tienen derecho a voto.
Avinash y yo celebramos nuestro decimoquinto aniversario el año pasado.
Regresamos a Goa.
El mismo complejo turístico.
La misma playa.
Esta vez, antes de reservar nada, preguntó:
“¿Solo nosotros?”
Lo miré.
¿Estás esperando a alguien?
Él sonrió.
“No.”
“Entonces solo nosotros.”
Al atardecer, caminamos descalzos a lo largo del agua.
De repente dijo:
“Arruiné nuestra luna de miel.”
“Sí.”
“Pensé que después de quince años quizás suavizarías la redacción.”
“No.”
Él se rió.
Entonces se puso serio.
“Gracias por no ponérmelo fácil.”
Me detuve.
“No te enseñé quedándome.”
“Lo sé.”
“Cambiaste porque así lo decidiste.”
Él asintió.
Esa distinción era importante para mí.
Con demasiada frecuencia se elogia a las mujeres por transformar a hombres difíciles mediante la paciencia.
No me interesaba esa historia.
Dibujé un límite.
Avinash decidió si quería casarse después de eso.
Afortunadamente, lo hizo.
Esa primera luna de miel había durado siete días.
Pero esa lección nos acompañó durante el resto de nuestro matrimonio.
Amar no significa compartirlo todo.
Significaba respetar lo que debía pertenecer solo a dos personas.
Se requería consentimiento para el pago.
La familia necesitaba establecer límites.
El matrimonio requería elegirse mutuamente en público, especialmente cuando las personas a las que se amaba esperaban lo contrario.
Y a veces, lo primero que una mujer casada puede hacer es negarse a fingir que la traición se vuelve aceptable simplemente porque llegó con una maleta y llamándola Bhabhi.
Si tu marido gastó el dinero que tenían en común para llevar a su hermana adulta a la luna de miel porque su madre se lo pidió, ¿les habrías permitido quedarse o les habrías entregado las maletas como hizo Madhavika? Cuéntame qué habrías hecho en los comentarios y sigue la página, porque a veces el momento en que un matrimonio está a punto de romperse es también el momento en que dos personas finalmente aprenden lo que significa elegirse mutuamente.
