« Maman a dit que tu n’avais pas eu de gâteau d’anniversaire », m’a-t-elle dit.

« J’en ai fait un. »

« Je sais. Je l’ai vu dans le réfrigérateur. Personne ne l’a coupé. »

Elle avait l’air gênée, comme si elle devait s’excuser pour toute la famille. Je lui ai tendu une fourchette à la place.

Michael a appelé pour mon soixante-seizième anniversaire. « Papa, j’aurais dû te dire que j’étais submergé », a-t-il dit. « Je t’ai fait te sentir comme quelque chose dont nous devions nous débarrasser. »

« C’est l’effet que ça a fait », ai-je dit.

Nous avons discuté pendant dix minutes. C’était un début, pas une réparation.

Ensuite, Emma m’a aidé à placer une bougie dans le petit gâteau qu’elle avait apporté. J’ai pensé au gâteau que j’avais porté dans cette salle à manger, espérant une place à table. Cette fois-ci, il n’y avait que deux chaises, une pour chacun de nous.

J’ai allumé la bougie et je l’ai laissée chanter toute la chanson.