Sie hatte einen Punkt, zumindest technisch gesehen. Also holte ich die geknickten Seiten aus meiner Handtasche: handgeschriebene Entwürfe, durchgestrichene Takte, eine datierte E-Mail von dem kleinen Verlag, der das Stück zwei Jahre zuvor für eine Laienschauspielproduktion lizenziert hatte.

Sophies Gesichtsausdruck veränderte sich, als sie den Namen des Verlags sah.

Ben berührte den Rand einer Seite. „Ich habe ihr die Aufnahme geschickt, Mara. Ich habe dein Manuskript nie verschickt.“

„Der geteilte Ordner hatte beides“, sagte ich zu ihm.

Er schloss die Augen. „Ich hätte nachsehen sollen.“

Sophie ergriff seinen Ärmel. „Sag ihnen, das ist ein Missverständnis. Wir können das nach den Flitterwochen klären.“

„Du hast mir gesagt, du würdest es ihr erklären“, sagte er.

Sie blickte zum Fotografen, der seine Kamera gesenkt hatte.

Da öffnete Ben eine E-Mail, die Sophie ihm am Morgen geschickt hatte, nachdem ich sie das erste Mal zur Rede gestellt hatte. Er starrte auf die erste Zeile, schluckte und drehte den Bildschirm zu mir um.

Darin stand: „Ich weiß, dass Mara es geschrieben hat. Wenn sie dich lieben würde, würde sie mir diese eine Sache überlassen.“

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Für einen Moment war das einzige Geräusch das klappernde Klimagerät über der Tanzfläche.

Ich las die E-Mail zweimal. Unter diesen Worten hatte Sophie geschrieben, dass das Geständnisse der Wahrheit sie das Graduiertenstipendium kosten würde, das sie mit dem Stück gewonnen hatte. Sie bat Ben, mich ruhigzuhalten, bis die Hochzeit vorbei war.

„Du wusstest, dass sie es zugegeben hat?“, fragte ich ihn.

Bens Gesicht lief rot an. „Ich dachte, ich könnte sie dazu bringen, das Programm im privaten Rahmen zu korrigieren. Ich wollte die Hochzeit nicht ruinieren.“

„Du hast mich das Abendessen durchstehen lassen, während sie mich nutzlos nannte.“

Er senkte den Blick. „Das habe ich.“

Sophie griff nach der E-Mail, aber Ben steckte sein Handy weg. „Ich habe Mamas Aufnahme geteilt, weil ich dir vertraut habe“, sagte er. „Du hast sie benutzt, um etwas zu gewinnen, und dann hast du versucht, Mara dafür Beschämung fühlen zu lassen, dass sie wusste, wie man es spielt.“

Ihr Vater drängte alle, zum Essen zurückzukehren. Die Koordinatorin startete leise die Empfangsmusik neu. Niemand klatschte. Ich sammelte meine Papiere ein und ging nach draußen.

Ben folgte mir auf den Parkplatz. Der Saum seiner Hose streifte den nassen Asphalt.

„Es tut mir leid“, sagte er. „Ich hätte dir beim ersten Mal glauben sollen.“

„Du hast mir geglaubt, Ben. Das ist es, was wehtut.“

Er versuchte nicht einmal, es zu leugnen.

Am Montag schrieb ich an Sophies Musikhochschule. Ich schickte Kopien meines Manuskripts, den früheren Lizenzierungsvertrag, unsere Aufnahme und das veröffentlichte Konzertprogramm, in dem sie als Komponistin genannt wurde. Ben steuerte die originale E-Mail bei und erklärte, wie Sophie auf die geteilten Dateien zugegriffen hatte.

Es gab keine sofortige öffentliche Schande. Die Schule leitete eine Untersuchung zur akademischen Integrität ein. Sophie erhielt die Gelegenheit zu antworten, und ich wurde um zusätzliche Dokumentationen gebeten. Während dieser Monate unterrichtete ich weiterhin meine Schüler. An den meisten Abenden kam ich mit Bleistiftspuren an den Manschetten und einem Plastikbehälter mit Resten in der Tasche nach Hause.

Schließlich räumte Sophie ein, meine Komposition als ihre eigene eingereicht zu haben. Ihr Stipendienangebot wurde zurückgezogen, das Konzertarchiv wurde korrigiert, und die Schule verpflichtete sie zur Absolvierung eines formalen Disziplinarverfahrens. Sie behielt die Anerkennung für ihre Klavierperformance, aber nicht für das Schreiben des Stücks.

Ben zog sechs Wochen nach der Hochzeit aus. Er erzählte mir, dass die Ehe ein Problem offengelegt hatte, das er nicht länger ignorieren konnte: Wenn sie mit dem konfrontiert wurde, was sie getan hatte, war Sophie mehr daran gelegen, nicht beschämt zu werden, als es wiedergutzumachen. Sie leiteten noch in demselben Jahr das Scheidungsverfahren ein.

Er und ich wurden nicht sofort wieder eng miteinander. Wir trafen uns gelegentlich auf einen Kaffee. Manchmal sprachen wir über Mama; manchmal saßen wir da und beobachteten den Verkehr, weil es nicht viel gab, was einer von uns zu sagen wusste.

An einem Samstag kam Ben in meine Wohnung und trug Mamas alte Klavierbank. Er hatte das wackelige Bein repariert, aber der Sitz quietschte immer noch.

„Ich dachte, du könntest sie gebrauchen“, sagte er.

Ich half ihm, sie hineinzutragen. Wir stellten sie neben meinen Flügel, den ich mir von jahrelangem Unterrichtsgeld zusammengespart hatte.

Ben blieb stehen, während ich die vier Töne spielte, die Mama früher vor sich hinSUMMT hatte. Dann spielte ich die Phrase zu Ende, die sie immer vergessen hatte.