Dans notre domaine familial, ma sœur m’a coincée après que papa a annoncé que j’allais hériter de son entreprise de salons. « Voyons voir qui fera encore confiance à ton visage maintenant », a-t-elle hissé en me menaçant avec un fer à friser chauffé. J’ai échappé belle et appelé à l’aide. Trois jours plus tard, les enquêteurs ont mis au jour sa trahison mûrement planifiée.

« Les personnes marquées par les épreuves prennent de meilleures décisions concernant les entreprises familiales », a chuchoté ma sœur en maintenant un fer coiffant brûlant contre ma joue. « L’empire des salons aurait de toute façon dû m’revenir. » Je me souviens de l’odeur de cheveux brûlés, de la douleur soudaine et du son de quelqu’un qui criait mon nom. Trois employés se sont précipités vers nous alors que je m’effondrais contre un fauteuil de coiffure. Ma sœur a lâché le fer et s’est immédiatement mise à crier que je m’étais blessée toute seule. Mais ce qu’elle ignorait, c’est que la caméra située au-dessus du bureau de réception avait tout enregistré.

Je m’appelle Claire Bennett. J’ai trente-six ans et, pendant quatorze ans, j’avais aidé mon père à faire passer le groupe Bennett Beauty d’un salon en difficulté à Columbus, dans l’Ohio, à une chaîne de quatre succursales prospères.

Ma sœur cadette, Vanessa, avait rejoint l’entreprise six ans plus tôt.

Papa lui avait confié la gestion du salon phare. Je m’occupais de la paie, des licences, des contrats et de l’expansion. La plupart des soirs, Vanessa partait avant dix-huit heures tandis que je restais pour concilier les reçus et vérifier les rendez-vous du lendemain matin.

Je ne lui ai jamais en voulu de partir tôt. Je souhaitais seulement qu’elle arrête de raconter aux gens que je restais assise derrière un bureau à ramasser l’argent qu’elle avait gagné.

Trois semaines avant l’agression, papa a annoncé sa retraite.

Il avait déjà commencé à me transférer ses parts de participation majoritaire, sous réserve des derniers arrangements juridiques.

Vanessa resterait actionnaire minoritaire et directrice de salon.

Elle ne m’a pas félicitée.

Au lieu de cela, elle a repoussé sa chaise et a déclaré : « Alors, elle obtient tout parce qu’elle a toujours été ta préférée ? »

Papa avait l’air épuisé.

« Claire a maintenu cette entreprise en vie quand nous avons failli perdre notre deuxième succursale. Tu le sais. »

Vanessa est partie sans terminer son dîner.

Le lundi suivant, elle m’a demandé de la rejoindre avant les heures d’ouverture.

Je l’ai trouvée debout à côté du poste numéro quatre, celui où maman avait l’habitude de travailler avant de mourir.

Un fer à friser chauffait sur le comptoir.

« Cède-moi tes parts », a dit Vanessa en posant un dossier devant moi.

J’ai regardé l’accord de transfert non signé.

« Vanessa, on ne fait pas ça. »

Son expression a changé.

« Tu penses que tu es mieux que moi parce que papa te fait confiance ? »

« Non. Je pense qu’on devrait en parler quand tu seras plus calme. »

Je me suis tourné vers la porte.

Elle a saisi mon épaule.

Puis j’ai vu le fer dans sa main.

Les moments suivants sont survenus par fragments : sa voix près de mon oreille, la chaleur contre mon visage, mes genoux heurtant le sol, et notre réceptionniste, Hannah, criant à quelqu’un d’appeler le 15.

Aux urgences, un médecin a examiné la blessure et a organisé le transfert vers un centre spécialisé pour grands brûlés.

Avant qu’ils ne recouvrent la blessure, j’ai demandé si je pouvais la photographier pour mes dossiers.

Mon téléphone tremblait tellement qu’Hannah a dû m’aider.

Plus tard, alors que les portes de l’ambulance se fermaient, elle s’est penchée vers moi.

« Claire, il y a quelque chose que tu dois savoir. »

Je l’ai regardée.

« Vanessa m’a dit de désactiver les caméras hier. »

Elle a déglutit.

« Mais je ne l’ai pas fait. Et ce n’est pas la seule chose qu’elle m’a demandé de faire. »

Au centre des grands brûlés, un chirurgien m’a expliqué qu’une partie de ma joue avait subi une brûlure sur toute l’épaisseur. J’aurais besoin d’un traitement spécialisé, probablement d’une chirurgie reconstructive et de mois de soins de suivi. Même avec un traitement approprié, des cicatrices permanentes étaient probables.

J’écoutais pendant que papa était assis à côté de mon lit d’hôpital, frottant son pouce sur le couvercle d’un gobelet de café en papier.

Quand le chirurgien est parti, il a murmuré : « Vanessa m’a dit que tu avais attrapé le fer. »

Je me suis tournée vers lui.

« Tu crois ça ? »

Il a fixé le sol.

« Je ne veux pas. »

Cette réponse faisait presque aussi mal que mon visage.