Pendant que Grand-père était à l’hôpital, mes parents ont mis sa maison en vente et lui ont dit que c’était « pour son propre bien ». Ils ont partagé l’acompte avec mon frère avant qu’il ne sorte. Ce qu’ils ne savaient pas : La veille de l’opération, Grand-père m’a appelée et m’a demandé d’amener un notaire. À la table des signatures…

Et en regardant Papy plier soigneusement sa couverture sur ses genoux, j’ai enfin compris ce que mes parents avaient failli lui enlever.

Ce n’était pas une propriété de 850 000 dollars.

C’était le fauteuil dans lequel il s’asseyait à côté de Mamie, la cuisine où il m’avait élevée, et le chant familier des oiseaux sous sa fenêtre.

Mes parents avaient qualifié la vente de sa maison d’acte d’amour.

Papy m’avait montré que le véritable amour commence par le respect de la personne qu’on essaie de protéger.

Et tant que cette maison resterait la sienne, c’est lui seul qui déciderait du moment où il serait temps de partir.

FIN.