« Je me suis dit que je pourrais l’emmener quelque part pour son anniversaire », a-t-elle dit.
« Son anniversaire était il y a six semaines. »
« Je sais. Je veux me rattraper. »
J’ai observé l’étiquette de prix toujours collée sur le sac. Pendant des années, j’avais accepté de petits cadeaux en remplacement d’excuses réelles.
« Tu as dit aux gens qu’il était malade pour pouvoir me faire travailler. »
Elle a serré les lèvres.
« Valerie avait besoin de moi. »
« Et Noah avait besoin de toi. »
La poigne de maman s’est resserrée sur les anses du sac.
« Est-ce qu’on ne peut pas passer à autre chose ? »
« Pas en faisant semblant que cela n’est jamais arrivé. »
Je lui ai dit qu’elle pouvait écrire une lettre à Noah, que je lirais en premier, mais qu’il n’y aurait pas de visites tant qu’elle n’aurait pas prouvé qu’elle pouvait respecter nos limites.
Ce soir-là, Noah m’a trouvée en train de laver le moule à gâteau d’une commande traiteur.
« Maman, est-ce qu’on aura encore un anniversaire l’année prochaine ? »
« Absolument. »
« Est-ce que tu t’assiéras avant les bougies ? »
J’ai essuyé mes mains, j’ai sorti la chaise à côté de lui et je me suis assise.
« Oui, mon grand. Avant les bougies. »
Les neuf bougies bleues de l’année où nous sommes partis étaient toujours dans un sac de congélation au fond de mon tiroir. Je les avais gardées sans savoir pourquoi.
Pour son dixième anniversaire, nous en avions utilisé dix nouvelles. Il les avait soufflées entouré d’amis, riant si fort qu’il s’y était repris à deux fois.
C’était cette vidéo que ma sœur ne pouvait supporter de regarder.
Ce n’était pas une image de richesse ou de vengeance.
C’était la preuve que Noah pouvait être heureux sans avoir à demander la permission.
Et cette fois-ci, personne n’avait le droit d’annuler son jour.
