J’ai utilisé les fiches de recettes de maman pour préparer la farce. L’une d’elles portait une petite tache de beurre à côté de sa note : *Ajouter plus de bouillon si ça paraît sec.*
Pendant des années, j’avais gardé ces fiches dans un tiroir parce que Patricia les trouvait encombrantes. Désormais, elles trônaient bien en vue sur mon comptoir, maintenues droites par une tasse en céramique ébréchée.
Au moment de sortir la dinde du four, Leah s’est penchée vers moi pour attraper une cuillère de service.
J’ai sursauté avant d’avoir pu me retenir.
Elle l’a remarqué, a reculé d’un pas et a attendu.
« Désolée », ai-je dit machinalement.
« Tu n’as pas à t’excuser », a-t-elle répondu. « Je patiente. »
Nous avons mangé près de la fenêtre tandis que les derniers rayons du soleil s’étiraient sur la table. Il n’y avait pas de voix élevées, pas d’exigence de préserver la paix à tout prix, personne pour expliquer pourquoi une autre personne n’avait pas eu l’intention de me blesser.
Leah a coupé la tarte et a poussé la plus grande part vers moi.
« Ta mère aurait aimé cet endroit », a-t-elle dit.
J’ai jeté un coup d’œil à la boîte de recettes sur l’étagère, puis à la cuisine silencieuse.
Pour la première fois depuis longtemps, j’ai pris une profonde inspiration sans m’arrêter en chemin.
« Oui », ai-je dit. « Je crois qu’elle aurait aimé. »
