Isolde hatte monatelang ihre Hochzeit vorbereitet.
Jede Blume, jeder Tisch und jedes Detail des wunderschönen Empfangs war sorgfältig ausgewählt worden.
Sie wollte, dass der Abend unvergesslich wird.
Sie hätte sich niemals vorstellen können, dass es aus diesem Grund unvergesslich werden würde.
Während die Gäste im Inneren des historischen Grandhotels feierten, tauchte plötzlich eine wütende Frau auf.
Corisande, die Ex-Freundin ihres Mannes.
Ohne Vorwarnung stürzte sie auf Isolde zu.
„Wie kannst du es wagen, mir meinen Mann zu stehlen?!“
Dann gab sie der Braut eine Ohrfeige direkt ins Gesicht.
Der Aufprall hinterließ einen winzigen Schnitt am Mundwinkel von Isolde.
Einen Moment lang rührte sich niemand.
Isolde berührte das Blut mit ihren Fingerspitzen.
Langsam hob sie den Kopf.
Corisande schien ihr Schweigen mit Schwäche zu verwechseln.
Sie hob den Arm, um erneut zuzuschlagen.
Doch Isolde hielt ihre Hand fest, bevor der zweite Schlag sie treffen konnte.
Mit einer plötzlichen Bewegung warf die Braut Corisande über die Schulter auf den Boden.
Die Frau, die gekommen war, um jemand anderen zu demütigen, hatte nun Mühe, vor den Hochzeitsgästen zu stehen.
„Wie kannst du es wagen, so etwas zu tun?!“, schrie Corisande.
Isolde blickte sie kalt an.
„Jemand so Wertloses wie du wagt es, mich das zu fragen?“
Aus der Feier war eine Konfrontation geworden, die niemand vergessen würde.
Doch eine Frage blieb offen: Warum hatte Corisande geglaubt, sie habe noch immer Ansprüche auf einen Mann, der sich entschieden hatte, eine andere zu heiraten?
Würdest du dem Ex-Partner deines Partners erlauben, nach einem solchen Verhalten auf deiner Hochzeit zu bleiben? Wer hätte eingreifen müssen, um die Konfrontation zu beenden?
Der Marmorboden des Grand Belvedere Hotels hatte noch nie einen so schmählichen Sturz erlebt. Corisande lag ausgestreckt auf den polierten Fliesen, ihr smaragdgrünes Designer-Kleid unvorteilhaft um die Knie gerafft, ihre goldenen Locken fielen ihr wirr über das gerötete Gesicht. Der Aufprall hallte noch immer von den vergoldeten Kronleuchtern und der gewölbten Decke wider. Noch vor einem Augenblick war sie wie eine rächende Königin erschienen; nun lag sie am Boden, festgehalten von der schieren körperlichen Überlegenheit der Frau, die sie hatte treffen wollen.
Isolde wirkte nicht erschüttert. Sie stand aufrecht, die Falten ihres handbestickten Schleiers wehten sanft hinter ihren Schultern wie der Mantel einer Königin. Ein einzelner Blutstropfen rann über den zarten Schnitt an ihrem Mundwinkel, doch sie wischte ihn nicht ab. Stattdessen strich sie mit berechnender Gelassenheit über die Spitze an ihrem Handgelenk. Ihr Blick, dunkel und unnachgiebig, ruhte auf der Frau, die auf dem Stein nach Luft rang.
Der Ballsaal, der Sekunden zuvor noch vom sanften Klirren von Kristallflöten und dem Rascheln von Seidenkleidern erfüllt gewesen war, lag nun in einer erdrückenden Stille. Zweihundert Gäste aus den angesehensten Familien der Stadt erstarrten mitten im Toast. Die Violinisten auf der Empore hielten ihre Bögen in der Luft, aus Angst, die geringste Erschütterung könnte eine Explosion auslösen.
Am Rand des Podiums stand Alistair Vance, der Bräutigam, dessen Loyalität Corisande törichterweise für sich beansprucht hatte. Seine hochgewachsene Gestalt erstarrte, als der erste Schock nachließ. Seine Knöchel traten weiß hervor, als er den Stiel seines Champagnerglases berührte, bevor er es mit einem scharfen, entschiedenen Klicken auf ein nahestehendes Silbertablett stellte. Der Blick in seinen grauen Augen war nicht die Reue, die Corisande erwartet hatte. Es war kalte, messerscharfe Verachtung.
„Isolde“, durchbrach Alistairs Stimme die Stille, leise und ruhig, während er auf seine Braut zuging. Er ignorierte Corisande völlig und stieg über ihren ausgestreckten Saum hinweg, als wäre sie nichts weiter als eine weggeworfene Serviette. „Bist du verletzt?“
„Mir geht es bestens“, erwiderte Isolde ruhig und ihre Stimme hallte mit bemerkenswerter Klarheit durch den riesigen Raum. „Obwohl die Sicherheitsvorkehrungen an unserem Veranstaltungsort ihre Standards für unerwünschte Gäste anscheinend gelockert haben.“
Corisande wich zurück, ihre manikürten Nägel kratzten über den Marmor. Ihre Brust hob und senkte sich unter dem eng anliegenden Seidenkleid, ihre Augen blitzten vor Demütigung und glühender Wut. „Du hast mich geworfen!“, kreischte sie und zeigte mit einem zitternden, diamantbesetzten Finger auf Isolde. „Du barbarisches Monster! Alistair, willst du etwa tatenlos zusehen, wie diese… diese Emporkömmling mich angreift? Sieh sie dir an! Sie gehört in die Gosse, nicht an die Erbstücke deiner Familie!“
Gemurmel ging durch die Reihen der Gesellschaft, wie brennendes Zunder. Matronen hoben ihre juwelenbesetzten Operngläser, und junge Erben beugten sich zu ihren Begleitern und tauschten ungläubige Blicke aus. Der Skandal nahm bereits Gestalt an: Corisande Thorne, Tochter des einflussreichen Schifffahrtsimperiums Thorne, war soeben von Isolde Sterling, jener Frau, deren Herkunft der High Society stets ein Rätsel gewesen war, bloßgestellt worden.
„Corisande“, sagte Alistair mit so tiefer Stimme, dass selbst die tuschelnden Gäste verstummten. „Steh auf.“
