Der Bildschirm leuchtete schwach und warf ein fahles Licht auf den marineblauen Stoff ihres Kleides – jenes Kleides, das Spencer als peinlich empfand, jenes Kleides, das seiner Meinung nach bewies, dass sie für die Räume, in denen die wahre Macht zusammenkam, ungeeignet war.
Am anderen Ende der Leitung atmete ihr Vater schwer. Raymond Harrell hatte seit drei langen, quälenden Jahren nicht mehr mit seiner einzigen Tochter gesprochen, nicht seit jenem bitteren Nachmittag, an dem sie ihre Koffer gepackt, auf ihr Erbe verzichtet und geschworen hatte, dass Spencer Conway sie liebte, wie sie war, und nicht wegen des Imperiums, das sie erben sollte.
„Phoebe“, sagte Raymond erneut, seine Stimme sank in jene tiefe, beängstigende Ruhe, die CEOs multinationaler Banken so sehr fürchteten. „Sag das noch einmal. Bist du verletzt?“
„Nein“, flüsterte Phoebe, ihre Stimme stockte, als ihr eine einzelne Träne über die Wange rann. „Nicht körperlich. Aber ich habe mich geirrt, Dad. Ich habe mich in allem so geirrt. Er … er hat sie zur Apex-Gala mitgenommen. Er sagte, ich würde ihn blamieren. Er gab ihr die gelbe Diamantkette von seinem Schreibtisch. Und er sagte mir, ich gehöre nicht in seine Welt.“
Stille senkte sich über die Leitung – eine Stille, kälter und absoluter als das Grab. Als Raymond wieder sprach, war der Vater in seiner Stimme mit dem Titanen verschmolzen, der vierzig Jahre lang die Weltmärkte beherrscht hatte.
„Er hat dir deine Würde genommen, weil du deine Zähne versteckt hast, Vögelchen“, sagte Raymond mit tödlicher, entschlossener Stimme. „Du hast ihn glauben lassen, du seist ein Spatz, deshalb hat er dich wie Dreck unter seinen Schuhen behandelt. Aber du bist eine Harrell. Und heute Abend wird die Welt sich daran erinnern, was das bedeutet.“
“Papa, ich möchte keine öffentliche Szene verursachen, die der Familie schadet –”
„Eine Szene?“ Raymond stieß ein leises, humorloses Lachen aus, das dem Hörer einen Schauer über den Rücken jagte. „Eine Szene ist was für Amateure, Phoebe. Wir machen keine Szenen. Wir korrigieren Fehler. Wo bist du?“
„Im Haus. Auf dem Anwesen in Oakridge.“
„Packt nichts ein“, befahl Raymond. „Lasst jeden Stofffetzen, jeden Schmuck, alles zurück, was dieser Mann euch jemals mit dem Geld gekauft hat, das er angeblich selbst verdient hat. Ich schicke Julian mit der Vorhut. Ihr werdet in fünfzehn Minuten aus dem Haus sein.“
“Und Spencer?”
„Spencer Conway glaubt, er begibt sich heute Abend in die Höhle des Löwen, um zu jagen“, erwiderte Raymond mit rauer, eisiger Stimme. „Er merkt nicht, dass er der Köder ist. Ich bin selbst auf dem Weg zur Apex-Gala. Mein Wagen steht schon auf dem FDR. Julian wird Sie zuerst ins Penthouse im Carlyle bringen. Die Juwelen Ihrer Mutter befinden sich dort im Tresor. Wenn Sie zur Gala kommen, wird Ihr Mann den wahren Preis seines Ehrgeizes begreifen.“
Die Leitung war tot.
Phoebe stand einige Sekunden lang regungslos da, das Telefon noch immer am Ohr. Das Haus um sie herum wirkte plötzlich fremd, wie ein Zimmer, das sie längst verlassen hatte. Ihr Blick fiel auf den schlichten Diamantring an ihrem linken Ringfinger – einen bescheidenen Halbkaräter, den Spencer ihr geschenkt hatte, als Conway Strategy noch aus drei Schreibtischen in einem gemeinsamen Loft bestand. Er hatte ihr versprochen, ihn gegen einen Zehnkaräter auszutauschen, sobald er seine ersten hundert Millionen verdient hatte. Diesen Zehnkaräter hatte er letzte Woche gekauft – nur hing er im Moment um Paisley Daleys Hals.
Langsam und bedächtig drehte Phoebe den Ring. Ihr Knöchel wehrte sich einen Augenblick lang, dann glitt das Metall ab. Sie ging zu dem Marmorkonsolentisch, auf dem Spencer immer seine Schlüssel ablegte, und legte den Ring direkt auf den Briefstapel. Daneben legte sie ihre Hausschlüssel.
Aus der Küche hallten leise Schritte wider. Mrs. Gable, die Haushälterin, die seit achtzehn Monaten für sie arbeitete, stand mit besorgt geweiteten Augen nahe dem Türbogen.
„Mrs. Conway?“, murmelte die ältere Frau. „Geht es Ihnen gut? Ich … ich habe gehört, was Mr. Conway vorhin gesagt hat. Das war nicht richtig. Sie waren doch immer nur freundlich zu allen in diesem Haus.“
Phoebe blickte die Frau an und schenkte ihr ein schwaches, trauriges Lächeln. „Danke, Martha. Aber ich heiße nicht mehr Mrs. Conway. Das war ich eigentlich nie.“
Bevor Mrs. Gable antworten konnte, erschütterte das tiefe, gleichmäßige Dröhnen schwerer Motoren das Fundament des Hauses. Scheinwerfer durchdrangen die dünnen Leinenvorhänge des Wohnzimmers und zogen scharfe, blendende Lichtstrahlen über die gewölbte Decke.
Phoebe ging zur Haustür und öffnete sie.
