Der Empfangssaal des Ravelli-Anwesens war ein architektonisches Meisterwerk, durchflutet von hellem, fast filmreifem Licht. Klares, reines Sonnenlicht strömte durch die hohen Bogenfenster, völlig frei von jeglichem Gelbstich, und erhellte die makellosen Marmorböden und die leuchtenden, satten Farben der prunkvollen Gesellschaft. Dutzende Gäste, allesamt weiße, amerikanische Erwachsene mit heller, rosiger Haut, mischten sich elegant um den imposanten Steinkamin. Am Rande des Saals standen eine lange Bar und ein polierter Servierwagen, beladen mit glänzenden Gläsern und makellosen Wäschekästchen.
Die dreijährige Lily Ravelli stand am Rande des Gesprächs der Erwachsenen und wirkte in ihrem eleganten, pastellfarbenen Kleidchen für den Familienempfang und den winzigen Ballerinas völlig deplatziert. Sie drückte einen abgenutzten, weichen Stoffdinosaurier an ihre Brust und blickte mit ihren leuchtend blauen Augen zu den hochgewachsenen Gestalten um sie herum auf.
„Tante Genevieve?“, fragte Lily mit ihrer kleinen, unschuldigen Stimme, die die vornehmen amerikanischen Akzente der umstehenden Capos durchbrach. „Warum baut Onkel Adrian eine Batterie in meinen Dino ein?“
Genevieve Ravelli brach mitten im Satz ab. Mit ihren 63 Jahren war sie die ältere Matriarchin der Familie und trug ein elegantes, tiefviolettes Abendkleid. Schwere Perlenketten schmückten ihren Hals, und mehrere Diamantringe funkelten an ihren Fingern. Sie blickte auf das dreijährige Mädchen hinab, ihr helles, gepudertes Gesicht verzerrte sich zu einer Maske plötzlicher, unbegründeter Boshaftigkeit.
„Ich habe euch gesagt, ihr sollt im Garten spielen gehen“, zischte Genevieve und entfernte sich rasch von den Erwachsenen.
„Aber ich wollte wissen –“
Bevor Lily ihren Satz beenden konnte, schnellte Genevieves Hand hervor.
Blitzschnell und mit brutaler Wucht traf Genevièves offene Handfläche das dreijährige Mädchen mit voller Wucht im Gesicht. Der scharfe, widerliche Knall übertönte die Hintergrundmusik. Lily wirbelte durch den heftigen Aufprall herum und verlor völlig das Gleichgewicht. Sie stürzte hart auf den kalten Marmorboden, ein schriller Schrei entfuhr ihr. Ihr geliebter Stoffdinosaurier glitt ihr aus den kleinen Händen und rutschte mehrere Meter weit über den polierten Stein.
Genevieve trat vor, ihre teuren High Heels klackerten bedrohlich, und sie überragte das weinende Kind.
„Stell noch eine Frage, und du verlierst mehr als nur das Spielzeug“, befahl Genevieve kalt, während ihr Blick nervös zu dem Stofftier huschte, das auf dem Boden lag.
Lily krümmte sich auf dem Marmorboden zusammen, ihre rosigen Wangen waren von einem tiefroten Handabdruck gerötet. Sie verstand nicht, warum sie geschlagen worden war. Sie wusste nur, dass die Frau, die zu ihrer Familie gehörte, sie gerade furchtbar verletzt hatte.
Die schweren Mahagonitüren, die zum privaten Ratssaal der Mafia führten, klickten auf.
Domenico Ravelli überschritt die Schwelle. Mit seinen fünfunddreißig Jahren besaß er eine zutiefst männliche, furchteinflößende Macht, die absoluten Gehorsam forderte. Er war gutaussehend wie ein klassischer Filmstar: sein kantiges Gesicht, die hohe Nase und die scharf definierte Kinnlinie wurden durch einen extrem kurzen, akkurat gestutzten Bart betont. Sein dichtes, leicht gewelltes dunkles Haar war natürlich zurückgekämmt, einige lose Strähnen fielen ihm lässig über die Stirn. In einem maßgeschneiderten, dunklen Dreiteiler, einem eleganten Hemd, einem schweren Familien-Siegelring und polierten Lederschuhen strahlte er eine elegante und zugleich tödliche Autorität aus.
Seine kalten, stechenden, einschüchternden Augen erfassten augenblicklich die Szene. Er sah Genevieve, die aggressiv über seiner Tochter stand. Und er sah Lily, die weinend auf dem Boden saß.
Domenico bewegte sich. Die lässige Eleganz des Mafia-Bosses verschwand in einer Mikrosekunde und wurde durch die furchterregende, explosive Geschwindigkeit eines Vaters ersetzt, der sein Blut beschützt.
Er sprach nicht mit seiner Tante. Domenico sank sofort auf ein Knie und schloss seine kräftigen, männlichen Hände um seine weinende Tochter. Er hob Lily sicher in seine Arme und drückte ihren kleinen, zitternden Körper fest an seine maßgeschneiderte dunkle Weste.
„Ich bin bei dir, Lily. Papa ist da“, murmelte Domenico, und seine tiefe, leicht raue Stimme senkte sich in einen Tonfall von unerwarteter, tiefer Sanftmut.
“Papa…”, schluchzte Lily und vergrub ihr tränenüberströmtes, rosiges Gesicht in seinem Hals, ihre kleinen Hände umklammerten die Revers seines Anzugs.
Während Domenico seine Tochter tröstete, bemerkte Genevieve, dass der Stoffdinosaurier noch immer ein paar Meter entfernt auf dem Marmorboden lag. Panik, unverhohlen und roh, huschte über ihr gealtertes Gesicht. Ihren Neffen ignorierend, eilte die Matriarchin vorwärts, ihr schwerer Perlenschmuck klirrte, als sie sich bückte, um das Spielzeug zu schnappen.
Lily bemerkte die Bewegung über Domenicos Schulter hinweg. Sie streckte einen kleinen, zitternden Finger aus und deutete verzweifelt auf das Stofftier.
„Papa…“, rief Lily mit vor Angst zitternder Stimme. „Lass sie es nicht bekommen.“
Domenicos scharf definierte Kieferpartie verkrampfte sich. Mit fließender, fast furchteinflößender Eleganz griff er nach seiner freien Hand und schnappte sich das Spielzeug mühelos vor Genevieve. Er hob den Stoffdinosaurier hoch, seine große Hand ließ den weichen Stoff winzig erscheinen.
Genevieve erstarrte, ihre Hand schwebte in der leeren Luft, ihre helle Haut verlor jede Farbe.
„Domenico, gib mir das!“, forderte Genevieve mit aufgesetzter amerikanischer Autorität. „Es ist schmutzig. Ich wollte es eigentlich nur von einem Dienstmädchen waschen lassen.“
Domenico ignorierte sie. Er hielt den Dinosaurier in das helle, filmreife Sonnenlicht, das durch die Fenster strömte. Als er das Spielzeug in der Hand drehte, entdeckte er mit seinen scharfen, einschüchternden Augen etwas Ungewöhnliches. Eine aufgerissene Naht verlief entlang des Bauches des Stofftiers.
Er zog den Stoff ein wenig zurück.
Tief im Inneren der Baumwollfüllung befand sich eine hochmoderne, winzige blinkende Kamera.
Die Luft im Raum erstarrte zu Eis. In der Welt des Ravelli-Syndikats waren Überwachungsgeräte kein Spielzeug; sie waren Werkzeuge des Krieges, der Spionage und des Verrats.
Adrian Ravelli trat vom Rand des Empfangs vor. Der 41-jährige Sohn von Geneviève, ein hochrangiger Mafia-Capo, trug einen teuren Anzug und eine luxuriöse Armbanduhr. Er sah das blinkende rote Licht in Domenicos Hand, und sein Gesicht verzerrte sich augenblicklich vor Panik.
„Gib mir das!“, brüllte Adrian und ignorierte dabei jegliches Protokoll. Aggressiv stürmte er vorwärts, seine polierten Schuhe schabten über den Marmorboden, als er die Distanz zwischen sich und dem Familienoberhaupt verringerte.
Domenico wich nicht zurück. Er hielt Lily sicher an seine Brust gedrückt und hob langsam seine kalten, leblosen Augen, um dem Schützling seines Cousins in die Augen zu sehen.
