Ich blickte meinem Sohn in die Augen. Sie waren voller Scham, doch unter dieser Scham verbarg sich noch etwas anderes – Angst. Angst vor seiner Frau, Angst vor dem Verlust seines Status, Angst davor, dass das makellose, künstliche Leben, das er sich aufgebaut hatte, um ihn herum zusammenbrach.
Ich riss meine Schultern von seiner Berührung weg. Die Arthritis in meinen Händen schmerzte stechend, aber das war mir egal. Ich richtete mich auf, lehnte seine Hilfe ab und blickte zu Boden.
Meine Hände, knorrig und zitternd wie verdrehte Baumwurzeln, griffen nach unten. Der Kuchen war mir egal. Meine geprellte Hüfte und meine aufgeschürften Handflächen waren mir egal. Ich begann wie besessen, die verstreuten Notizen und Zeichnungen zusammenzusuchen.
„Alles Gute zum Geburtstag, Oma! Du bist meine beste Freundin!“ „Ich liebe deine Umarmungen, Oma.“
Eine Träne rann mir übers Kinn und landete direkt auf einer Buntstiftzeichnung eines blauen Dinosauriers, die Leo mit vier Jahren angefertigt hatte. Das Wachs verschmierte leicht durch die Feuchtigkeit.
“Nana!”
Ein kurzer, verschwommener Bewegungsblitz huschte an David und Brenda vorbei. Leo riss sich aus der Umarmung seiner Mutter los, schlang die Arme um meinen Hals und vergrub sein Gesicht in meiner Schulter. Er schluchzte laut auf, sein kleiner Körper zitterte an meinem.
„Nana, geh nicht! Verlass mich nicht!“, rief Leo, und seine Stimme zerriss mir das Herz in tausend unheilbare Stücke. „Sie hat dich geschubst! Mama hat dich geschubst!“
“Leo, hör sofort auf! Geh weg von ihr!”, knurrte Brenda und stürzte sich nach vorn, um ihn zurückzuziehen. Ihr Gesicht war vor Panik verzerrt angesichts der ehrlichen Worte des Kindes.
“Fass ihn nicht an!”, brüllte ich.
Der Befehl klang nicht nach einer 84-jährigen Witwe. Er besaß eine wilde, urtümliche Autorität, die Brenda wie angewurzelt stehen ließ. Ich zog Leo beschützend an meine Brust und schloss ihn mit meinem Körper ein, während ich zu meiner Schwiegertochter aufblickte.
„Du kannst meine Kuchen wegwerfen“, flüsterte ich, meine Stimme zitterte vor einer erschreckend gerechten Ruhe. „Du kannst deine Tore abschließen, deine Telefonnummern ändern und alle in der Anwaltskanzlei deines Mannes über seine Herkunft belügen. Aber du wirst meinen Enkel niemals vergessen lassen, wie sehr er geliebt wird.“
Ich stellte Leo vorsichtig wieder auf die Füße und legte meine von Arthritis gezeichnete Hand an seine tränenüberströmte Wange. „Alles Gute zum Geburtstag, mein süßer Junge. Oma liebt dich. Für immer.“
Ich drehte mich um, hielt die Segeltuchtasche fest umklammert – die nun mit Zimt befleckt und mit tränengetränktem Papier gefüllt war – und begann, den langen, gewundenen Kopfsteinpflasterweg hinunter in Richtung der eisernen Tore zu gehen.
„Mama!“, rief David und machte einen Schritt, um mir zu folgen.
„David, wenn du ihr auch nur einen Schritt folgst, ist es aus mit uns!“, kreischte Brenda, ihre Stimme hallte von den Glaswänden und dem dunklen Holz des Herrenhauses wider. „Hast du mich verstanden? Deine Mutter ist für uns gestorben! Wenn du gehst, brauchst du nie wieder zurückzukommen!“
Ich schaute nicht zurück. Ich ging weiter, meine vernünftigen schwarzen Schuhe klackerten auf dem Stein, jeder Schritt eine Kriegserklärung.
