Ich ließ den Deputy über meine Brieftasche lachen, bis er das Handschuhfach öffnete und meinen FBI-Ausweis sah – dann veränderte sich sein Gesichtsausdruck, drei Sheriff-Streifenwagen trafen ein, und mir wurde klar, dass diese Verkehrskontrolle etwas viel Größeres verbarg – süße Rache.

TEIL 2

Der erste Streifenwagen hielt hinter Corbyns Fahrzeug. Der zweite blockierte den Seitenstreifen vor meinem Lexus. Der dritte fuhr schräg über die Straße. Naomi stieg aus, bevor jemand sie aufhalten konnte, ihr Handy filmte noch. „Marcus.“ „Bleib neben dem Auto.“ Corbyn drückte meinen Arm fester. „Tu so, als wäre nichts gewesen.“ Ich sah ihn an. „Du hast vor zehn Minuten das Recht verwirkt, mir Anweisungen zu geben.“ Ein stämmiger Deputy stieg aus dem vorderen Streifenwagen. Sergeant Dale Mercer. Ich erkannte seinen Namen aus unseren Ermittlungsakten. Zwei Anzeigen wegen fehlenden Bargelds nach Fahrzeugdurchsuchungen. Beide von Sheriff Raymond Puit abgewiesen. Mercer sah von Corbyn zu mir. „Problem?“ Corbyn schluckte. „Routinekontrolle.“ Mercer bemerkte den Ausweiskoffer in Corbyns Hand. „Was ist das?“ Niemand antwortete.

Mercer griff danach. Corbyn wich zurück. „Nichts.“ Falsche Bewegung. Mercers Blick verfinsterte sich. „Her damit.“ Ich trat vor. „Das gehört mir.“ Mercer stieß mich mit beiden Händen zurück. „Niemand hat dich gefragt.“ Naomi kam auf uns zu. Ein anderer Deputy versperrte ihr den Weg. „Fass meine Frau nicht an“, sagte ich. Mercer drehte sich um. „Deine Frau?“ Er musterte sie und lächelte dann. „Heute Abend ist jeder jemand.“ Plötzlich platzte es aus Corbyn heraus: „Er ist vom Bund.“ Stille breitete sich am Straßenrand aus. Mercers Lächeln verschwand. „Was?“ Corbyn öffnete den Fall.

Mercer hat meinen Schild gesehen.

Seine Hand schnellte sofort zu seiner Waffe.

Ich bewegte mich schneller.

Ich packte sein Handgelenk, bevor er ziehen konnte, verdrehte seinen Arm nach außen und drückte ihn gegen den Streifenwagen. Ein weiterer Deputy stürzte sich auf mich. Naomi rief: „Marcus!“ Corbyn trat zwischen uns. „Halt! Er ist vom FBI!“ Der zweite Deputy schleuderte Corbyn gegen die Motorhaube. Ich ließ Mercer los und wich mit erhobenen Händen zurück. „Niemand trifft noch so eine dumme Entscheidung“, sagte ich. „Die Bundesagenten wissen bereits, wo ich bin.“ Das stimmte zum Teil. Mein Diensthandy lag in der Mittelkonsole, und Naomi hatte Minuten zuvor unseren Standort an einen Kollegen geschickt. Aber Mercer wusste nicht, wie viel Verstärkung wir hatten.

Dann klingelte Naomis Handy.

Sie blickte auf den Bildschirm und wurde blass.

„Marcus.“

“Was?”

Sie hielt es so, dass ich es sehen konnte. Eine Nachricht von einer unbekannten Nummer.

HÖRT AUF ZU AUFNEHMEN, SONST VERSCHWINDET IHR BEIDE.

Mercer sah meine Reaktion und lächelte. „Die Telefone sind still.“ „Wer hat das geschickt?“, fragte Naomi. Mercer sagte nichts. Corbyn flüsterte: „Der Sheriff überwacht das Notrufnetz des Landkreises. Wenn dein Kennzeichen erfasst wurde, weiß er alles.“ Ich drehte mich zu ihm um. „Rede endlich.“ Corbyns Atem ging stoßweise. „Wir halten Leute mit auswärtigen Kennzeichen an. Wir durchsuchen sie. Bargeld, Wertgegenstände, manchmal auch Medikamente. Der Sheriff kassiert seinen Anteil. Mercer kümmert sich um den Papierkram.“ Mercer fuhr ihn an: „Halt die Klappe, Wade.“ „Ich hab’s satt, den Mund zu halten!“, schrie Corbyn.

Mercer rammte Corbyn mit der Schulter und schleuderte ihn zur Seite. Der dritte Deputy stürmte auf mich zu. Ich drehte mich um, packte seinen Arm und drückte ihn gegen das hintere Kotflügelblech. Naomi schnappte sich Corbyns heruntergefallenen Ausweiskoffer und ging rückwärts zum Lexus. In der Ferne quietschten Reifen.

Mehr Fahrzeuge.

Mercer lachte. „Da ist eure Kavallerie.“

Aber bei den herannahenden Lichtern handelte es sich nicht um Streifenwagen der Polizei.

Blaulicht. Zivile Geländewagen. Staatspolizei.

Dann erkannte ich den schwarzen, von der US-Regierung gesteuerten Suburban, der sie anführte.

Frank Delaney, mein Vorgesetzter im Außendienst, trat mit sechs Agenten im Schlepptau heraus.

„Bundesagenten!“, rief er. „Hände hoch, wo wir sie sehen können!“

Mercer erstarrte.

Corbyn hob beide Hände.

Ich atmete zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit aus.

Dann sagte Corbyn den Satz, der den gesamten Fall auf den Kopf stellte.

„Agent Whitfield, Sheriff Puit weiß von Ihren Ermittlungen.“

Ich starrte ihn an.

“Wie?”

Corbyn blickte Frank an.

„Weil ihm jemand in Ihrer Außenstelle seit Monaten Namen, Haftbefehle und Überwachungsstandorte zuspielt.“

Franks Gesichtsausdruck erstarrte.

Einer meiner Agenten senkte den Blick.

Und mir wurde plötzlich klar, dass die gefährlichste Person auf dieser Straße vielleicht gar keine Sheriffsuniform trägt.

TEIL 3

Niemand rührte sich. Frank sah seine Agenten an. „Wer?“ Corbyn deutete mit zitternder Hand auf Special Agent Evan Rusk, einen Mann, der sechs Jahre lang mit mir zusammengearbeitet hatte. Rusks Gesichtsausdruck veränderte sich. Das war die Bestätigung, die ich brauchte. „Evan“, sagte ich. „Nicht.“ Er wich zurück. Frank befahl: „Hände hoch!“ Stattdessen rannte Rusk zum Suburban. Ich packte ihn, bevor er die Tür erreichte. Wir stürzten hart auf den Asphalt. Er rammte mir den Ellbogen in die Rippen, riss sich los und krabbelte auf den Mittelstreifen. Ich packte ihn am Knöchel. Er trat um sich, riss sich fast los, dann überwältigten ihn zwei Polizisten. Frank legte ihm persönlich die Handschellen an. „Du bist erledigt.“ Rusk lachte bitter auf. „Du denkst, ich bin das Problem? Puit besitzt die Hälfte dieses Landkreises.“