Ich trug einen 11-Dollar-Blazer, als mich ein Polizist anhielt, sich über meine Kleidung lustig machte und mich gegen meinen alten Toyota drückte – doch in dem Moment, als sein Polizeichef herausfand, dass ich der zuständige FBI-Sonderagent war, änderte sich alles. – Süße Rache

TEIL 2 – DAS GEHEIMNIS HINTER DER VERSCHLOSSENEN TÜR

„Wenn sie die Frau ist, für die ich sie halte, dürfen wir sie nicht aus diesem Gebäude lassen.“ Chief Turners Worte hallten mir den Flur entlang nach. Barnes schob mich durch eine Metalltür, und meine Schulter prallte gegen den Rahmen. „Vorsicht!“, protestierte Officer Peters. Barnes wirbelte herum. „Willst du mit ihr gehen?“ Peters blieb stehen, aber ich bemerkte seine Hand in der Nähe seiner Körperkamera. „Austin“, sagte ich leise, „was auch immer als Nächstes passiert, denk daran, was du gesehen hast.“ Barnes knallte die Zellentür zwischen uns zu. „Niemand wird sich an irgendetwas erinnern.“ Lachend ging er weg. Fünf Minuten später erschien Turner mit meiner Handtasche und meinem Handy. Er zog einen Stuhl vor meine Zelle und setzte sich. „Nicole Warren“, sagte er und musterte mich. „FBI-Sonderagentin. 47 Jahre alt. Beeindruckender Lebenslauf.“ Ich reagierte nicht. „Dann verstehen Sie, dass dies keine normale Verkehrskontrolle ist.“ Er lächelte. „Es wurde etwas anderes, als Sie anfingen, Fragen zu stellen.“ „Sie haben Reisende bestohlen“, sagte ich. „Sie haben ohne rechtliche Grundlage Bargeld beschlagnahmt. Sie haben Berichte gefälscht. Sie haben Zeugen eingeschüchtert.“ Sein Gesichtsausdruck verhärtete sich. „Das sind gefährliche Anschuldigungen.“ „Genauso gefährlich ist es, eine Bundesagentin zu entführen, um sie daran zu hindern, ihre Entdeckungen zu melden.“ Turner stand auf und umklammerte die Gitterstäbe. „Glauben Sie, Ihre Dienstmarke macht Sie unangreifbar?“ „Nein“, erwiderte ich. „Aber ich kenne den Unterschied zwischen einer Festnahme und einer Vertuschung.“ Er beugte sich vor. „Dann sollten Sie auch wissen, wie leicht Beweismaterial verschwinden kann.“

Turner schloss die Tür auf und befahl Barnes, mich in den Verhörraum zu bringen. Barnes packte meine Handschellen und zog sie hoch, bis ich nach Luft schnappte. „Bewegen Sie sich!“ Peters eilte uns hinterher. „Chef, ich muss Ihnen etwas melden.“ „Nicht jetzt.“ „Es ist wichtig.“ Turner wirbelte herum. „Ich sagte, nicht jetzt!“ Barnes drückte mich auf einen Stuhl und stützte sich mit beiden Händen auf den Tisch. „Folgendes passiert: Sie unterschreiben eine Erklärung, in der Sie zugeben, eine rechtmäßige Ermittlung behindert zu haben. Dann können wir vielleicht über Ihre Freilassung sprechen.“ Er schob mir ein Dokument zu. Ich überflog den ersten Absatz und spürte, wie sich mein Magen zusammenkrampfte. Darin stand, Beamte hätten illegale Drogen in meinem Fahrzeug gefunden. „Sie haben Beweise gefälscht“, sagte ich. Barnes beugte sich näher zu mir. „Beweisen Sie es.“ „Ihre eigenen Kameras werden es tun.“ Turner griff über den Tisch und schaltete den Aufnahmemonitor aus. „Nicht mehr.“ Peters stand wie angewurzelt im Türrahmen. „Chef“, flüsterte er, „das System der Wache sichert die Aufnahmen automatisch.“ Turner starrte ihn an. „Was haben Sie gesagt?“ „Nichts, Sir.“ Doch es war zu spät. Turner trat auf Peters zu und packte ihn am Uniformkragen. „Wer hat noch Zugriff?“ Peters schluckte. „Der Beweismittelserver des Landkreises.“ Turner stieß ihn von sich. Da klingelte sein Tischtelefon.

Turner nahm ab. Eine Stimme knackte durch den Hörer, laut genug, dass ich sie hören konnte: „Chef, der staatliche Ermittler fragt nach der Beschlagnahme bei Franklin.“ Turner erstarrte. Ich erkannte den Namen sofort. Helen Franklin, eine pensionierte Krankenschwester, deren 42.000 Dollar drei Monate zuvor bei einer Verkehrskontrolle verschwunden waren. Ihre Anzeige hatte mein Büro zu den Finanzunterlagen der Abteilung geführt. Aber Helen hatte seit zwei Tagen aufgehört, unsere Anrufe entgegenzunehmen. Ich beugte mich vor. „Wo ist Helen Franklin?“ Turner legte langsam auf. „Sie wissen es wirklich nicht?“ Barnes sah zwischen uns hin und her. „Chef?“ Turner lachte bitter auf. „Ihre wertvolle Zeugin war gestern hier. Sie hat Kopien unserer Unterlagen mitgebracht.“ Ich spürte, wie mein Puls raste. „Wo ist sie?“ Turner öffnete eine Schublade und holte ein kleines schwarzes Notizbuch hervor.

Mein Notizbuch. Aber es war nicht mehr leer. Er schlug es auf und enthüllte eine handgeschriebene Liste mit Namen und Geldbeträgen. „Sie hat das einem meiner Beamten gegeben“, sagte er. „Denkte wohl, er sei ehrlich.“ Peters wich unwillkürlich einen Schritt zurück. Turner bemerkte es. Seine Augen verengten sich. „Austin. Du hast mir gesagt, die Alte sei weg.“ Peters’ Gesicht wurde kreidebleich. „Hat sie auch.“ „Warum tauchte ihr Wagen dann hinter der verlassenen Kreisgarage auf?“ Zum ersten Mal wirkte Barnes verängstigt. Turner griff nach seinem Holster. Plötzlich zog Peters seine eigene Waffe und rief: „Chef, nicht!“ Turner schleuderte Peters gegen die Wand und schlug ihm die Pistole aus der Hand. Barnes stürzte sich auf mich, doch ich rammte ihm die Schulter in die Brust und schleuderte ihn gegen den Tisch. Im Raum brach ein Tumult aus.

Turner riss seine Pistole aus dem Holster und richtete sie auf Peters. „Du hast ihr die Akten gegeben!“, brüllte er. Peters hob beide Hände. „Ich habe sie dem FBI gegeben!“ Turner erstarrte. Dann ertönte draußen eine Sirene. Er sah mich ungläubig an. „Was hast du getan, Warren?“ Bevor ich antworten konnte, hämmerte es dreimal heftig an den Haupteingang der Wache. Eine Stimme rief: „Bundesagenten! Tür auf!“ Turner packte Peters am Hals, drückte ihm die Pistole an den Kopf und zerrte ihn in den hinteren Flur. „Alle zurück!“, schrie er. Dann sah er mich direkt an. „Noch einen Schritt, Nicole, und dein Zeuge wird hier nicht lebend herauskommen.“