PARTIE 2
La main de Jenkins glissa de mon épaule. « Superviseur… quoi ? » Cole Mitchell s’avança tandis que six agents formaient un demi-cercle autour de la voiture de patrouille. « Les mains loin de votre arme », ordonna Cole. Jenkins leva les deux paumes. « Il y a eu un malentendu. » Je ris une fois. « Intéressant. Il y a cinq minutes, vous alliez “trouver” une accusation. » Le shérif adjoint Reed resta figé près du capot. « Monsieur, je peux expliquer ce que j’ai vu. » « Vous en aurez l’occasion », dit Cole. L’agent Maria Torres se plaça derrière moi et déverrouilla les menottes. Dès que mes mains furent libres, le sang afflua douloureusement dans mes doigts. Jenkins me fixa tandis que je roulais des épaules. « Portefeuille », dis-je. « Quoi ? » « Mon portefeuille. Doucement. » Il fouilla dans sa poche et me le tendit. Je l’ouvris, révélant l’insigne doré du FBI et ma carte professionnelle. Ses lèvres s’entrouvrirent. « Vous auriez dû me le montrer. » « Vous l’avez pris avant moi. » « Vous n’avez jamais dit FBI. » « Oui. Vous m’avez menotté au milieu de ma phrase. »
Cole s’approcha. « Gregory Jenkins, nous avons besoin de votre arme de service. » Jenkins releva brusquement la tête. « Pour quoi faire ? » « Dans le cadre d’une enquête fédérale. » Sa main se porta instinctivement à son étui. Tous les agents autour de lui se crispèrent. « Non », dis-je. Pendant une seconde, son regard oscilla frénétiquement entre nous. Puis il déboucla son étui et me le tendit. Reed soupira. Je pensais que la confrontation était terminée. Je me trompais. Soudain, Jenkins se jeta sur la portière ouverte de la voiture de patrouille, tendant le bras par-dessus le siège avant. Je le rattrapai par la veste et le tirai en arrière tandis que Torres claquait la portière. Un bruit métallique résonna sur le plancher. Cole pointa sa lampe torche à l’intérieur. Un deuxième téléphone. Non fourni par le service.
Jenkins se débattait. « C’est un objet personnel ! » Je lui tordais le bras dans le dos et le plaquai contre la voiture de police sans le frapper. « Alors ça ne vous dérange pas qu’on le conserve. » Cole me regarda. Nous savions tous les deux exactement ce que ce téléphone pouvait être. Notre enquête RICO, qui durait depuis huit mois, avait révélé à plusieurs reprises un contact policier non identifié utilisant des appareils prépayés pour avertir les cibles des perquisitions. Nous n’avions jamais réussi à relier ce numéro à une personne. Torres fit placer Jenkins sous surveillance fédérale. Son arrogance disparut. « Derek, dit Cole calmement, nous avons un autre problème. Votre alerte d’urgence a déclenché une recherche prioritaire. Les analystes ont détecté du trafic sortant de cet endroit trente secondes après son activation. » « À qui ? » « Au chef Harrison Wade. »
J’ai regardé Jenkins. Il s’est détourné. C’était le retournement de situation que je redoutais. Jenkins ne m’avait pas simplement croisé par hasard. Quelqu’un au sein du comté avait probablement suffisamment d’informations sur notre enquête pour me reconnaître. « Wade vous a envoyé ? » ai-je demandé. « Je ne vois pas de quoi vous parlez. » « Alors pourquoi votre téléphone portable l’a-t-il appelé ? » « Un avocat. » « Vous allez en avoir un. »
Nous sommes partis immédiatement. Cole a installé Jenkins dans le SUV du milieu tandis que je prenais place dans le véhicule de tête avec Torres et Reed, qui avaient accepté de nous accompagner. Sur le chemin du commissariat du comté de Monroe, Reed fixait ses mains. « Il y a des choses que tu dois savoir. » « Parle. » « Des voitures de la fourrière disparaissent de l’inventaire. Les saisies d’argent sont déclarées inférieures aux sommes réellement perçues par les agents. Jenkins livre des enveloppes à l’étage tous les vendredis. » Torres le regarda. « À Wade ? » Reed déglutit. « Parfois. Parfois à un homme de la mairie. » « Qui ? » Avant qu’il puisse répondre, des communications radio cryptées ont retenti. Alarme de mouvement. Salle des scellés du commissariat du comté de Monroe. Puis une autre alerte. Dysfonctionnement du système d’extinction d’incendie.
« Ils détruisent des preuves », ai-je dit.
Nos 4×4 ont accéléré. Arrivés au quartier général, une épaisse fumée – non pas des flammes, mais un produit chimique extincteur – s’échappait d’une porte de service arrière. Un agent en uniforme a pris la fuite à notre vue. Les agents de Cole l’ont poursuivi à travers le parking. Je suis entré par le couloir latéral avec Torres et Reed. « La salle des scellés est en bas ! » a crié Reed. Nous avons dévalé l’escalier à toute vitesse. En bas, le chef Harrison Wade est sorti de derrière une porte métallique, une boîte d’archives contre la poitrine. Son visage s’est figé lorsqu’il m’a vu.
