Lily Ravelli, trois ans, se tenait à l’écart de la conversation des adultes, détonnant dans son élégante robe pastel de réception familiale et ses petites ballerines. Elle serrait contre elle un vieux dinosaure en peluche tout doux, ses yeux bleu clair rivés sur les silhouettes imposantes qui l’entouraient.
« Tante Geneviève ? » demanda Lily, sa petite voix innocente perçant les accents américains sophistiqués des capos environnants. « Pourquoi oncle Adrian met-il une batterie dans mon dino ? »
Geneviève Ravelli s’interrompit au milieu de sa phrase. À soixante-trois ans, elle était la matriarche de la famille, drapée dans une élégante robe de soirée prune profonde. De lourds bijoux de perles ornaient son cou et de multiples bagues en diamants scintillaient à ses doigts. Elle baissa les yeux vers la fillette de trois ans, son visage pâle et poudré se crispant sous l’effet d’une malice soudaine et injustifiée.
« Je vous avais dit d’aller jouer dans le jardin », siffla Geneviève en s’éloignant rapidement des adultes.
« Mais je voulais savoir… »
Avant que Lily ait pu terminer sa phrase, la main de Geneviève jaillit.
Avec une rapidité fulgurante, Geneviève frappa violemment le visage de la fillette de trois ans d’une paume ouverte. Le bruit sec et glacial déchira la musique d’ambiance. Sous le choc brutal, Lily fut projetée en arrière et perdit l’équilibre. Elle s’écrasa lourdement sur le sol de marbre froid, un cri déchirant lui échappant des poumons. Son dinosaure en peluche adoré lui échappa des mains et glissa sur la pierre polie, parcourant plusieurs mètres.
Geneviève s’avança, ses talons hauts de prix claquant sinistrement sur le sol, dominant de toute sa hauteur l’enfant en pleurs.
« Pose une autre question et tu perdras bien plus que le jouet », ordonna froidement Geneviève, ses yeux se portant nerveusement vers la peluche posée sur le sol.
Lily se recroquevilla sur le marbre, les joues roses rougies par une profonde empreinte de main. Elle ne comprenait pas pourquoi on l’avait frappée. Elle savait seulement que la femme qui était censée être de sa famille venait de la blesser terriblement.
Les lourdes portes en acajou menant à la salle du conseil privé de la mafia s’ouvrirent avec un clic.
Domenico Ravelli franchit le seuil. À trente-cinq ans, il dégageait une puissance profondément masculine et terrifiante qui imposait une obéissance absolue. Beau comme une star de cinéma classique, son visage anguleux, son nez aquilin et sa mâchoire carrée étaient mis en valeur par une barbe de trois jours extrêmement courte et soignée. Ses cheveux noirs, épais et légèrement ondulés, étaient naturellement plaqués en arrière, quelques mèches retombant nonchalamment sur son front. Vêtu d’un costume trois-pièces sombre sur mesure, d’une chemise impeccable, d’une imposante chevalière familiale et de chaussures en cuir ciré, il irradiait une autorité à la fois élégante et redoutable.
Son regard froid, perçant et intimidant analysa instantanément la scène. Il vit Geneviève debout, menaçante, au-dessus de sa fille. Et il vit Lily pleurer à chaudes larmes sur le sol.
Domenico bougea. L’élégance décontractée du chef mafieux s’évanouit en une fraction de seconde, remplacée par la vitesse terrifiante et explosive d’un père protégeant les siens.
