À travers cette ouverture, la lumière ambiante projetait deux silhouettes nettes sur le mur crème pâle. L’une était celle de mon mari, Flynn Vance-Sterling, décontracté, les mains nonchalamment glissées dans les poches de son pantalon de costume. L’autre était celle du docteur Julian Vance, chef du service d’obstétrique de l’hôpital Saint Jude, qui tenait un bloc-notes dans sa main gauche tandis que sa main droite ajustait ses lunettes rondes à monture argentée.
« Faites croire à une infection aiguë du post-partum », murmura Flynn d’une voix calme, posée et parfaitement immobile. « La septicémie évolue rapidement lors des accouchements à haut risque. Une chute brutale de la tension artérielle, une fièvre incontrôlable… avant même que la commission d’enquête interne n’ait examiné le dossier, le corps sera déjà incinéré. »
Le docteur Vance changea légèrement de position, son silence planant entre eux pendant cinq secondes insoutenables. « Un diagnostic de choc septique exige des marqueurs cliniques spécifiques, monsieur Sterling. Le conseil médical examine chaque décès maternel avec une rigueur absolue. S’il y a autopsie… »
« Il n’y aura pas d’autopsie », interrompit Flynn en s’approchant, sa voix devenant basse et hypnotique. « En tant que son époux légal et seul représentant légal, je refuserai l’intervention pour des raisons religieuses et affectives dès que son décès sera constaté. Les documents seront signés avant le coucher du soleil demain. »
Il plongea la main dans la poche intérieure de sa veste et en sortit une épaisse enveloppe blanc cassé, qu’il glissa dans la poche avant de la blouse blanche du Dr Vance.
« Voilà deux cent cinquante mille dollars en obligations au porteur non séquentielles », murmura Flynn. « Le demi-million restant sera transféré sur votre compte offshore aux îles Caïmans vingt-quatre heures après le dépôt de l’acte de décès. Vous cherchiez à éponger vos dettes de jeu auprès du syndicat de casinos privés d’Atlantic City, n’est-ce pas, Julian ? Voilà qui règle tous vos problèmes. »
Le docteur Vance baissa la main et ses doigts se refermèrent lentement sur le renflement de la poche de sa blouse. Il laissa échapper un long soupir silencieux qui lui siffla dans la gorge. « L’accouchement est prévu à sept heures et demie. Nous allons déclencher le travail, prétexter une césarienne d’urgence pour souffrance fœtale et administrer la culture bactérienne concentrée par voie intraveineuse centrale pendant la préparation à l’anesthésie. »
« Parfait », murmura Flynn. « Assure-toi juste que l’enfant survive. Selina veut un nouveau-né, pas des funérailles. »
Dans la chambre, mon corps restait parfaitement immobile, mais tous mes nerfs vibraient à l’extrême. Le petit enregistreur numérique intégré à mon smartphone était posé tranquillement sur la table de chevet, son voyant rouge clignotant une fois par seconde, capturant chaque syllabe, chaque respiration, chaque interaction monstrueuse qui se déroulait à deux mètres de mon lit.
Je savais pourquoi Flynn agissait ainsi. Mon grand-père, Arthur Vance Sr., avait bâti Vance Commercial Properties, partant d’un simple entrepôt, pour en faire un empire s’étendant sur trois États. À son décès, il y a deux ans, l’intégralité de son patrimoine – d’une valeur de 11,8 millions de dollars en actifs liquides, immobilier commercial et obligations municipales – a été placée dans une fiducie irrévocable.
Les termes de la fiducie étaient clairs : j’en étais l’unique fiduciaire. À mon décès, si je laissais un héritier, la fiducie serait gérée par mon conjoint jusqu’à ce que l’enfant atteigne l’âge de vingt et un ans.
Flynn avait joué la carte de la patience. Pendant sept ans, il avait été le mari dévoué et discret qui conduisait une berline de six ans, m’apportait du thé vert tous les matins et acceptait sans broncher ma décision de séparer mes finances de nos comptes personnels. Il s’était construit une façade de modestie bourgeoise tout en nourrissant secrètement une cupidité maligne qui avait finalement trouvé son exutoire en Selina Vance, sa maîtresse décoratrice d’intérieur, qui portait actuellement son enfant illégitime dans un appartement que je payais sans le savoir.
La porte du salon grinça légèrement.
J’ai immédiatement fermé les yeux, détendu mes épaules et laissé ma mâchoire s’affaisser légèrement, imitant le sommeil lourd et profond de quelqu’un qui aurait consommé cinquante milligrammes de zolpidem liquide.
