Elle était enceinte de trente et une semaines. Sa main, pâle et tremblante, s’agrippait au rebord de la coiffeuse suspendue tandis qu’une nouvelle contraction lui déchirait le ventre comme une lame dentelée. Une chaleur suffocante l’envahissait, s’accumulant sur le marbre Calacatta italien que Julian avait fait venir de Carrare deux étés auparavant pour célébrer leur sixième anniversaire.
« Rien que le meilleur pour ma reine », lui avait-il murmuré à l’oreille à l’époque, en débouchant une bouteille de Dom Pérignon pendant que les ouvriers polissaient la pierre.
Or, cette même pierre blanche était désormais teintée de pourpre.
Elena glissa à genoux. Le choc du sol froid lui fit parcourir un violent frisson. Chaque terminaison nerveuse de son corps hurlait de douleur tandis qu’une nouvelle vague de contractions la submergeait. Elle sentait son enfant — leur enfant, le fils auquel Julian avait porté un toast lors d’une demi-douzaine de galas mondains — lui échapper dans une hémorragie interne catastrophique.
« S’il vous plaît », murmura-t-elle d’une voix étranglée dans la pièce vide et immense. « Tiens bon, mon bébé. Maman est là. Tiens bon. »
Les doigts luisants de sueur et de sang, elle attrapa son iPhone posé sur le rebord de la baignoire encastrée. L’écran était brouillé par ses larmes, mais le réflexe prit le dessus. Numérotation rapide : Julian.
Le téléphone a sonné.
*Une bague. Deux bagues. Trois bagues.*
Elle tomba sur sa messagerie vocale professionnelle automatisée. Sa voix de baryton, grave et autoritaire, résonna à son oreille : « Vous êtes bien chez Julian Sterling, PDG de Sterling Crest Holdings. En cas d’urgence, veuillez contacter mon assistante de direction ou laisser un message. »
Elena réprima un sanglot et composa le numéro. Encore et encore. À la cinquième tentative, la communication fut établie. On répondit, mais avant qu’elle puisse reprendre son souffle et crier son nom, la communication fut coupée.
Une seconde plus tard, l’écran s’est illuminé, signalant l’arrivée d’une notification SMS.
Quatre mots :
**« Est-ce que ça peut attendre ? »**
Elena fixait l’écran, les yeux embués. Aucune question sur les cinq appels en quatre minutes. Aucune trace de l’homme qui l’avait soutenue à la clinique de FIV pendant trois années d’angoisse et d’échecs.
Elle tenta de taper, les pouces tremblants – *Je meurs. Je saigne. Bébé.* – mais avant même que son pouce ne touche le clavier, une nouvelle contraction lui déchira le bas du torse avec la violence d’une détonation. La pièce se mit à tourner sur elle-même. Le téléphone lui échappa des mains, rebondit sur le carrelage dur et glissa sous la coiffeuse.
Son front heurta violemment le marbre. Elena sentit la chaleur de son propre sang s’accumuler sous sa joue, se mêlant au froid glacial du sol, avant que les bords de sa vision ne se brouillent et que le monde ne sombre dans les ténèbres absolues.
Quand la conscience est revenue, ce ne fut pas en douceur. Elle est revenue sous forme d’odeur chimique et stérile de solution saline chirurgicale, d’éclat aveuglant des tubes fluorescents au plafond et du carillon mécanique et creux d’un moniteur de télémétrie.
Les paupières d’Elena s’ouvrirent en papillonnant. Sa bouche était pâteuse. Sa gorge était à vif, irritée par la sonde endotrachéale qu’on lui avait retirée.
« Madame Sterling ? »
Une voix douce et hésitante perça le brouillard. Elena se força à tourner la tête. Debout près du lit d’hôpital se tenait le docteur Evans, chef du service d’obstétrique du Cedars-Sinai, flanqué de deux infirmières aux yeux rivés au sol.
La main d’Elena se porta instinctivement vers le bas, à la recherche de cette masse lourde et arrondie qui avait constitué son univers entier pendant sept mois.
Son ventre était plat, enveloppé d’une gaze chirurgicale serrée.
Elena sentit son souffle se bloquer dans sa gorge. Son moniteur cardiaque s’emballa, son rythme s’accélérant jusqu’à devenir un signal d’alarme frénétique et saccadé qui résonna contre les murs pâles.
« Où est-il ? » murmura-t-elle, la voix brisée et éraillée comme du bois sec. « Docteur Evans… où est mon fils ? »
Le docteur Evans ne prit pas son bloc-notes. Il s’approcha, les épaules lourdes du poids terrible d’un homme sur le point d’ôter une vie. Il posa délicatement la main sur les doigts froids et meurtris par la perfusion d’Elena.
