Die Kristalllüster des Montesi-Anwesens tauchten den prunkvollen Festsaal in ein blendendes, unerbittliches Licht. Der Raum erstrahlte in einem Meer aus leuchtenden, opulenten Farben – purpurrote Seidenvorhänge, vergoldete Stuckleisten und hoch aufragende Gestecke aus makellosen weißen Rosen, die einen Hauch von Vanille und Macht verströmten. Es war ein Fest der Blutsverwandtschaft und der Allianz, erfüllt von weißen Amerikanern in ihrer elegantesten, formellen Kleidung, wie man sie von Mafiafamilien kennt. Ihre helle, rosige Haut glühte vom Duft teuren Champagners und dem lebhaften, temperamentvollen Klang ihrer amerikanischen Akzente. Am Kopfende des massiven, polierten Mahagonitisches saß Alaric Montesi. Mit seinen neunundfünfzig Jahren war er der unbestrittene König dieser Welt. Tief maskulin und ungemein einschüchternd trug Alaric einen makellos sitzenden Dreiteiler, der seine breiten Schultern wie eine Rüstung umschloss. Ein schwerer goldener Siegelring funkelte an seinem Finger und warf einen ebenso glanzvollen Blick auf seine diamantbesetzte Armbanduhr.
Direkt zu seiner Rechten, in einem reich verzierten, samtbezogenen Sessel, der dem bevorzugten Erben vorbehalten war, saß seine Tochter Serena. Mit ihren neunundzwanzig Jahren strahlte ihr heller, rosiger Teint im unverkennbaren Glanz einer achtmonatigen Schwangerschaft. Sie trug ein elegantes, fließendes Umstandskleid in einem tiefen Saphirblau, ihre Diamantohrringe funkelten, als sie leise über einen Witz eines Onkels am anderen Ende des Tisches lachte. Ihr Ehering, ein massiver Ring aus Platin und Diamanten, fühlte sich heute Abend ungewöhnlich schwer an ihrem Finger an.
„Die strukturelle Integrität des Innenstadtprojekts ist einwandfrei, Alaric“, bemerkte ein stellvertretender Chef vom anderen Ende des Tisches und hob sein Glas. „Wir erhalten die letzten Genehmigungen bis Dienstag. Der Bürgermeister ist einverstanden.“
„Er spielt mit, weil er weiß, dass die Alternative alles andere als angenehm ist“, erwiderte Alaric mit tiefer, rauer Stimme, die den Gesprächen um ihn herum sofortige Stille einflößte. „Sorgen Sie dafür, dass die Gewerkschaftsführer ihre Umschläge bis morgen früh erhalten. Ich will keine Verzögerungen.“
„Erledigt, Boss“, nickte der Mann respektvoll.
Serena rutschte unruhig auf ihrem verzierten Stuhl hin und her, ein leichter Schmerz durchfuhr ihren unteren Rücken. Sie legte schützend eine manikürte Hand auf ihren geschwollenen Bauch. „Papa“, flüsterte Serena und beugte sich leicht zu Alaric vor. „Hast du Bastian gesehen? Er sagte, er würde mir nur kurz ein Mineralwasser holen, aber das ist schon zwanzig Minuten her.“
Alarics scharfer, prüfender Blick musterte den hell erleuchteten Raum. „Ihr Mann neigt dazu, sich bei solchen Veranstaltungen mit den falschen Leuten abzugeben, Serena. Machen Sie sich keine Sorgen. Sie müssen sich ausruhen.“
Bevor Serena antworten konnte, fiel plötzlich ein heftiger Schatten auf sie.
Bianca Coletti, Bastians 63-jährige Mutter, trat direkt hinter Serenas Stuhl. Sie trug ein luxuriöses, reich besticktes Abendkleid und war mit dickem Perlenschmuck behängt, der an ihrer Brust klirrte. Ihr rosiges Gesicht war zu einer Maske absoluten, unverfälschten Giftes verzerrt. Ohne ein Wort der Warnung legte Bianca beide Hände auf die hohe Lehne des verzierten Stuhls.
Mit einem heftigen, explosiven Kraftschub stieß Bianca den schweren Stuhl mit Wucht zur Seite.
Serena keuchte auf, ein Laut purer Angst entfuhr ihren Lippen, als der Stuhl unwiderruflich umkippte. Sie prallte hart auf den dicken, kostbaren Perserteppich. Der Aufprall raubte ihr den Atem. Instinktiv, mit der verzweifelten Angst einer Mutter, krümmte Serena sich zusammen und legte ihren linken Arm schützend über ihren geschwollenen Bauch, um ihr ungeborenes Kind vor dem verheerenden Sturz zu bewahren.
Der gesamte Festsaal verstummte. Das Klirren der Kristallgläser hörte auf.
Bianca überragte die am Boden liegende, schwangere Frau, die Absätze fest auf dem Teppich. Sie blickte mit kalten, verächtlichen Augen auf ihre Schwiegertochter herab, ihr amerikanischer Akzent triefte vor Boshaftigkeit.
„Dieser Stuhl gehört der Mutter des wahren Erben“, spuckte Bianca hervor, und die gehässigen Worte hallten von den gewölbten Decken des stillen Raumes wider.
