« Je ne sais pas à quoi vous jouez », dit Mark, sa voix baissant d’un ton. « Mais j’ai abattu un inconnu sur l’Interstate 87 il y a trois jours. Voiture en feu. Le corps était brûlé au point d’être méconnaissable. »
Le faux David inclina la tête. « Tragique. »
« C’était le cas », dit Mark en s’approchant de Sarah. « Jusqu’à ce que le médecin légiste découvre une broche chirurgicale en titane dans le fémur gauche de la victime, avec un numéro de série. La police a fait des recherches. Elle appartenait à David Mercer. Alors, qui que vous soyez… vous n’êtes pas lui. »
Sarah sentit son souffle se couper. Son cerveau rejeta violemment l’information. Elle regarda l’homme près de la table basse. Il avait la même mâchoire que David. La même implantation capillaire. Il portait même le pull à col roulé gris anthracite préféré de David. Mais les yeux… ils étaient totalement dépourvus de la chaleur de David. Ils étaient plats. Morts.
« Sarah, dit l’imposteur en avançant lentement. Il est manifestement délirant. Viens ici. »
« Ne les touchez pas », a averti Mark.
Soudain, l’imposteur se jeta sur lui. Ses mouvements n’étaient pas ceux d’un être humain normal ; ils étaient ceux d’un serpent prêt à bondir. Mais Mark était un ambulancier chevronné qui avait survécu au chaos des rues de Chicago. Il ne chercha pas d’arme. Il sortit de son sac un lourd défibrillateur portable et le brandit comme un marteau de chantier.
FISSURE.
Le plastique épais s’écrasa sur la mâchoire de l’imposteur. Il chancela en arrière, du sang jaillissant aussitôt de sa lèvre.
« Chloé, attrape la fille ! Maintenant ! » rugit Mark.
Chloé a pris Emma dans ses bras, bouteille d’oxygène comprise. « Bouge, bouge, bouge ! »
Sarah se releva en hâte, la joue douloureuse, et s’élança hors de l’ambulance derrière les ambulanciers. Ils se jetèrent à l’arrière. Mark claqua les lourdes portes et frappa deux fois à la cloison.
“Conduis ! Appuie sur l’accélérateur !”
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Les pneus de l’ambulance crissaient sur l’asphalte. Sarah jeta un coup d’œil par la petite vitre arrière. L’homme qui ressemblait trait pour trait à son mari se tenait sur le perron, essuyant le sang de son menton, les regardant s’éloigner.
Il ne courait pas. Il souriait, tout simplement.
