Nicoles schriller Schrei zerriss die Dunkelheit. „Trent! Was ist mit dem Strom passiert?! Mein Blitz funktioniert nicht – warum funktioniert mein Blitz nicht?!“
„Halt die Klappe, Nicole!“, zischte Trent. Ich hörte das scharfe, hektische Kratzen seiner Stiefel auf den Marmorfliesen, als er sich zum Flureingang umdrehte. „Wahrscheinlich ist die Sicherung rausgeflogen. Richard, sieh mal an der Wand neben der Speisekammer nach.“
„Ich tappe doch nicht wie ein Diener im Dunkeln herum“, hallte Richards dröhnende, arrogante Stimme von der Kücheninsel herüber. „Hol erst mal deine Frau vom Boden hoch, Trent. Sie blutet auf den italienischen Schiefer. Der Stein ist porös – das wird Flecken geben.“
Ich lag regungslos auf dem eiskalten Boden, meine linke Wange gegen die kalten Fugen gepresst. Mein Körper zitterte heftig, jede Nervenendigung schrie vor Schmerz. Der scharfe, brutale Aufprall des Holzstocks auf meinem Oberschenkel hatte einen tiefen, pochenden Schmerz verursacht, der bis in meinen unteren Rücken ausstrahlte. Doch der Schmerz in meinem Bein war nichts im Vergleich zu dem eisigen Gefühl in meiner Brust.
Mein Baby.
Ich zog die Knie verzweifelt und zitternd an die Brust, die Arme schützend um meinen Bauch geschlungen. Unter meinen Handflächen fühlte sich meine Kleidung nass und klebrig an. Blut sickerte durch meine Jogginghose und sammelte sich auf den eisigen Fliesen.
Bitte, Liebling, betete ich still in die Dunkelheit, Tränen brannten heiß hinter meinen geschlossenen Lidern. Bitte beweg dich nur. Gib mir einen kleinen Tritt. Nur einen Stupser. Bitte.
Nichts. Mein Bauch in der 24. Woche war erschreckend still.
„Wo ist sie?“, durchdrang Helens scharfe Stimme die Dunkelheit, völlig ohne Mitgefühl. Sie klang genervt, als ob meine Qualen ihren Frühstücksplan unnötig verzögerten. „Trent, pack sie an den Haaren und schlepp sie in den Flur. Ich will nicht, dass ihr Blut diesen Boden verunreinigt, bevor der Gutachter um neun kommt.“
„Ich sehe verdammt nochmal gar nichts“, murmelte Trent, während seine Schritte auf einem Stück zerbrochenem Glas neben der Theke knirschten. Ich hörte das dumpfe Geräusch seines Gehstocks, der gegen die Kücheninsel schlug, als er sich damit im Raum tastete. „Claire! Antworte mir! Wo bist du?“
Ich hielt den Atem an und biss mir auf die Unterlippe, bis ich den Kupfergeschmack spürte. Ich presste die Augen zusammen und zwang meinen zitternden Körper, still zu bleiben.
Dann drang aus dem dunklen, fensterlosen Flur, der zur Garage führte, ein Geräusch, das nicht in dieses Haus gehörte.
Es war weder das Knarren sich setzender Dielen noch das Rascheln des Windes an der Hintertür. Es war das langsame, bedächtige Knirschen schwerer Einsatzstiefel, die über das zersplitterte Holz des Türrahmens traten.
Die Tür zum Windfang war nicht nur unverschlossen gewesen. Der schwere Rahmen aus massiver Eiche war bei einem einzigen, explosionsartigen Einbruch vollständig von den Riegelscharnieren abgerissen worden.
„Trent?“ Helens Stimme verlor ihren grausamen, spöttischen Unterton und wurde von einem plötzlichen, dünnen Hauch von Unsicherheit abgelöst. „Hast du das Garagentor offen gelassen?“
„Nein“, sagte Trent mit tieferer Stimme. „Richard, nimm das Fleischermesser vom Block.“
„Ich fasse im Dunkeln kein Messer an –“
KLANG.
Der schwere eiserne Metzgerblock wurde von der Marmorarbeitsplatte gefegt und krachte mit einem ohrenbetäubenden Krachen auf den Boden, woraufhin Nicole erneut aufschrie.
Bevor das Echo der fallenden Messer verklang, durchschnitt ein blendend weißer Lichtstrahl den stockfinsteren Raum.
Es war keine Handylampe oder eine Haushaltstaschenlampe. Es war eine extrem helle, militärische taktische Taschenlampe, die unter dem Lauf einer Primärwaffe montiert war. Der Lichtstrahl war so intensiv, so rein in seiner Helligkeit, dass er jedes Staubkorn in der Luft, jeden Blutspritzer auf den hellgrauen Fliesen und die entsetzten Gesichter der vier Personen um mich herum erleuchtete.
Das Licht wanderte nicht. Es traf Trents Gesicht direkt.
Trent zuckte heftig zusammen und hob den Unterarm, um den stechenden Blick abzuwehren. Seinen dicken Holzstock umklammerte er noch immer in der rechten Hand. „He! Wer zum Teufel bist du?! Verschwinde aus meinem Haus, bevor ich die Polizei rufe –“
Die Stimme, die hinter dem blendenden Licht hervortrat, schrie nicht. Sie brüllte nicht. Es war ein tiefer, monotoner, furchteinflößender Bariton – eine Stimme, die klang, als sei sie aus Staub, Schießpulver und eiserner Disziplin geschmiedet worden.
„Lass die Waffe fallen.“
Zwei Worte. Keine Emotionen. Kein Zögern.
Trents Kiefer verkrampfte sich. Aufgewachsen in einer Familie, in der Geld und Ansehen ihm stets Straffreiheit verschafft hatten, deutete er die Ruhe der Stimme fälschlicherweise als Zögern. Er machte einen aggressiven Schritt nach vorn und schwang den Holzstock wie eine Keule. „Du bist Hausfriedensbruch, du Mistkerl! Ich werde dir –“
Die darauffolgende Bewegung war in ihrer Geschwindigkeit unsichtbar.
