Le visage de Molly s’illumina, les nuages ​​sombres de la veille se dissipant momentanément. « Je peux choisir du violet ? Du violet brillant ? »

« Vous pouvez choisir le violet le plus brillant de tout le magasin. »

Alors que Molly sautait du lit pour s’habiller, mon téléphone dans l’autre pièce se mit à vibrer sans cesse : des dizaines de notifications s’affichaient les unes après les autres. La conversation de groupe familiale était en train d’exploser. La vérité avait éclaté, et l’illusion soigneusement construite par Lauren et maman commençait à se fissurer.

Le centre-ville était calme ce dimanche matin. La clochette au-dessus de la porte du *Golden Spool* tinta gaiement lorsque Molly et moi entrâmes. Mme Gable, une femme aux cheveux argentés d’une soixantaine d’années qui connaissait ma grand-mère depuis cinquante ans, leva les yeux de derrière le comptoir avec un sourire chaleureux et accueillant.

« Nora, ma chérie ! Et la petite Molly ! Qu’est-ce qui amène aujourd’hui mes créatrices préférées ? »

Molly s’est aussitôt précipitée vers les étagères débordantes d’écheveaux aux couleurs chatoyantes, ses mains effleurant la chenille veloutée, l’alpaga doux et la laine métallisée scintillante. En quelques minutes, elle était complètement absorbée par un monde de textures et de couleurs, à l’abri des influences néfastes de notre famille.

Je me suis appuyée contre le comptoir et j’ai parlé à voix basse avec Mme Gable. « Molly a passé une journée difficile hier », ai-je murmuré. « Quelqu’un lui a dit que les objets faits main étaient de la camelote. »

Les yeux bleus perçants de Mme Gable se plissèrent derrière ses lunettes. « Des babioles ? Qui pourrait bien dire une chose pareille ? Un objet fait main est un morceau d’âme offert librement à autrui. Seul un être dénué de sens pourrait qualifier cela de babiole. »

*Une pauvre d’esprit.* Cette description correspondait si parfaitement à Lauren que j’en ai eu le souffle coupé.

Nous y avons passé une heure. Molly a choisi trois écheveaux de laine améthyste profonde et scintillante. Pendant que Mme Gable encaissait, elle s’est penchée par-dessus le comptoir et a tendu à Molly un petit ensemble d’aiguilles à tricoter en bambou poli et une délicate broche en émail en forme de pelote de laine dorée.

« Ceci est réservé aux maîtres artisans », murmura Mme Gable d’un ton complice. « Pour vous rappeler que les mains qui créent sont bien plus puissantes que celles qui détruisent. »

Molly rayonnait, l’épinglant fièrement à sa veste en jean. Pour la première fois en vingt-quatre heures, l’ombre qui planait sur ma fille s’était complètement dissipée.

Notre sentiment de paix s’est cependant évanoui dès l’instant où nous sommes arrivés dans notre allée.

La Lexus argentée de ma mère était garée juste devant notre garage, bloquant le passage. Maman se tenait sur le perron, son trench-coat de marque serré contre elle, tapotant du pied sur le paillasson avec une fureur impatiente.

J’ai coupé le contact. Molly s’est tendue à côté de moi, sur le siège passager.

« Reste dans la voiture un instant, ma chérie », dis-je doucement. « Garde ta laine en sécurité. Je m’en occupe. »

« Mamie est fâchée ? » demanda Molly d’une petite voix.

« Peu importe qu’elle le soit ou non », dis-je en regardant ma fille dans les yeux. « Tu n’as rien fait de mal. Souviens-toi de ça. »

Je suis sortie de la voiture, j’ai refermé la portière et j’ai remonté l’allée. Maman m’a regardée arriver, les lèvres pincées, comme figées dans un rictus.

« Tu as fait honte à ta sœur devant toute la famille ! » siffla maman avant même que j’aie atteint le perron. « Tu sais tous les appels que j’ai reçus ce matin ? Mes sœurs me demandent pourquoi Lauren a jeté un cadeau à la poubelle ! Lauren est hystérique ! »

« Je n’ai pas mis Lauren dans l’embarras, maman. J’ai dit la vérité. Si la vérité la fait passer pour une mauvaise personne, c’est son problème, pas le mien. »

« Tu as étalé les affaires de famille sur la place publique ! » Maman s’avança, baissant la voix jusqu’à un murmure dur et venimeux. « Tu l’as fait passer pour un monstre ! »

« Maman, elle a jeté à la poubelle le cadeau d’une enfant de huit ans ! C’était un monstre ! » ai-je lâché, laissant enfin éclater la colère légitime que j’avais refoulée pendant des décennies. « Et tu étais juste à côté d’elle, à te moquer de ta propre petite-fille ! Tu étais assise là, à te moquer d’une petite fille qui avait passé des semaines à essayer de montrer à sa tante qu’elle l’aimait ! »