„Ich hätte gefragt, warum es sich nicht lohnt, mich zu beanspruchen.“
Ich schluckte.
“Und du?”
Ich betrachtete den Stein.
„Ich würde ihn fragen, warum seine Liebe zu mir ihm das Gefühl gab, er hätte das Recht, alle um mich herum zu kontrollieren.“
Wir standen da wie Töchter desselben komplizierten Mannes.
Keiner von beiden wird ihm vergeben.
Beides ist nicht nötig.
Bevor Yamini ging, legte sie das alte Foto auf das Grab.
Der aus Avinashs Unfallumschlag.
Unser Vater.
Avinash.
Die achtzehnjährige Yamini.
Dann wandte sie sich ab.
Ich habe mein Hochzeitsfoto daneben gelegt.
Zwei Fotografien.
Zwei Lügen.
Ein Grab.
Als wir auf das Tor zugingen, rannte Anika auf uns zu und trug drei schmelzende Eiscremes in den Händen.
„Mama! Maasi!“
Yamini lachte.
Ich auch.
Jahrelang glaubte ich, das Schlimmste, was einer Frau passieren könne, sei die Entdeckung, dass ihr Mann eine andere Frau liebte.
Ich habe mich geirrt.
Das Schlimmste ist die Erkenntnis, dass man seine Identität in einer Geschichte aufgebaut hat, die von anderen Menschen geschrieben wurde.
Mein Vater hat den Anfang geschrieben.
Avinash setzte es fort.
Ishwari half dabei, die Seiten zu verstecken.
Aber sie haben einen Fehler begangen.
Sie gingen davon aus, dass sie auch das Ende schreiben würden.
Das taten sie nicht.
Ja, das habe ich.
Und wenn du an meiner Stelle in diesem Krankenhausflur gestanden hättest – und erfahren hättest, dass die zweite Frau deines Mannes deine eigene Schwester war und eure ganze Ehe auf einem Tauschhandel basierte –, könntest du ihnen jemals verzeihen? Schreib mir in den Kommentaren, was dein Herz dir sagt, und folge der Seite, denn manche Enden schließen eine Geschichte nicht ab – sie enthüllen die Frau, die die ganze Zeit darauf gewartet hat, ihre eigene zu beginnen.
