„Ich weiß nicht, was für ein Spiel du spielst“, sagte Mark mit tieferer Stimme. „Aber ich habe vor drei Tagen einen Unbekannten auf der Interstate 87 geschnappt. Auto in Flammen. Leiche bis zur Unkenntlichkeit verbrannt.“
Der falsche David neigte den Kopf. „Tragisch.“
„Das war es“, sagte Mark und trat näher an Sarah heran. „Bis der Gerichtsmediziner einen chirurgischen Titanstift mit Seriennummer im linken Oberschenkelknochen des Opfers fand. Die Polizei hat ihn überprüft. Er gehörte David Mercer. Also, wer auch immer du bist … du bist nicht er.“
Sarah stockte der Atem. Ihr Gehirn wehrte sich heftig gegen die Information. Sie sah den Mann am Couchtisch an. Er hatte Davids Kinnlinie. Davids exakten Haaransatz. Er trug sogar Davids Lieblings-Rollkragenpullover in Anthrazit. Aber die Augen – sie waren völlig frei von Davids Wärme. Sie waren ausdruckslos. Tot.
„Sarah“, sagte der Betrüger und trat langsam einen Schritt vor. „Er ist ganz offensichtlich wahnhaft. Komm her.“
„Fass sie nicht an!“, warnte Mark.
Plötzlich stürzte sich der Betrüger auf ihn. Seine Bewegungen waren nicht normal, sondern blitzschnell wie die einer Schlange. Doch Mark war ein erfahrener Rettungssanitäter, der die chaotischen Straßen Chicagos überlebt hatte. Er griff nicht nach einer Waffe. Stattdessen holte er ein schweres, tragbares Defibrillationsgerät aus seiner Tasche und schwang es wie einen Vorschlaghammer.
RISS.
Das schwere Plastikteil krachte gegen den Kiefer des Betrügers. Er taumelte zurück, Blut strömte ihm sofort aus der Lippe.
„Chloe, schnapp dir das Mädchen! Sofort!“, brüllte Mark.
Chloe hob Emma samt Sauerstoffflasche in die Arme. „Beweg dich, beweg dich, beweg dich!“
Sarah sprang auf die Füße, ihre Wange pochte, und rannte hinter den Sanitätern zur Haustür hinaus. Sie warfen sich in den Krankenwagen. Mark knallte die schweren Türen zu und hämmerte zweimal gegen die Trennwand.
„Fahr los! Gib Gas!“
Die Reifen des Krankenwagens quietschten auf dem Asphalt. Sarah blickte durch das kleine Heckfenster zurück. Der Mann, der ihrem Mann zum Verwechseln ähnlich sah, stand auf ihrer Veranda, wischte sich das Blut vom Kinn und sah ihnen nach, wie sie wegfuhren.
Er rannte nicht. Er lächelte nur.
Die Sirenen heulten auf und übertönten das rasende Pochen von Sarahs Herz.
Hinten im Fahrzeug arbeitete Chloe fieberhaft. Sie spritzte Emma eine Dosis Adrenalin ins Bein. Innerhalb von sechzig Sekunden ließ das furchtbare Keuchen nach. Emmas Brust hob und senkte sich wieder normal. Ihre blassen Wangen bekamen wieder Farbe.
„Ihr Zustand stabilisiert sich“, flüsterte Chloe und wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Ihre Atemwege öffnen sich.“
Sarah sank über die Beine ihrer Tochter und schluchzte hemmungslos. Sie küsste Emmas Hände, ihre Stirn, ihr Haar. „Mama ist da. Mama ist direkt hier.“
Mark saß ihnen gegenüber auf der Bank, seine Knöchel waren weiß, als er sein Radio umklammerte.
„Wer war das?“, brachte Sarah mit erstickter Stimme hervor und sah Mark an. „Wenn David vor drei Tagen gestorben ist … wer war dann in meinem Haus?“
Mark schüttelte den Kopf, seine Augen waren schattenspendend. „Ich weiß es nicht, Mrs. Mercer. Aber ich habe den Unbekannten gesehen. Ich habe die Akten gesehen. Ihr Mann ist seit 72 Stunden tot. Der Mann in Ihrem Wohnzimmer … er hat Ihre Tochter vergiftet.“
Sarah erstarrte. „Was?“
„Asthmaanfälle passieren nicht einfach so, aus dem Nichts, nicht mit einer so starken Atemdepression“, erklärte Mark düster. „Ihr wurde etwas verabreicht. Ein Muskelrelaxans. Er wollte sie umbringen. Und er hat darauf gewartet, dass du nach Hause kommst und zusiehst, wie es passiert.“
Die Worte trafen Sarah wie ein Schlag. Ihre Gedanken rasten zurück zu ihrer Ehe. David war in letzter Zeit distanziert gewesen. Ein Wirtschaftsprüfer, der bis spät in die Nacht arbeitete, plötzlich auf Geschäftsreisen ging und seinen Laptop im Safe einschloss.
Sie griff in ihre Manteltasche. Als sie auf den Teppich gefallen war, hatte ihre Hand den Trenchcoat des Betrügers gestreift, der über dem Stuhl hing. In der Panik hatte sie etwas gegriffen.
Sie zog es heraus.
Es war ein schickes, schwarzes Prepaid-Handy. Auf dem Display war eine ungelesene SMS zu sehen: „Ist die Familie schon ausgeschieden? Der Flug geht um Mitternacht.“
