Sarah lief im Wartezimmer auf und ab und umklammerte dabei ihr Wegwerfhandy.
Mark war nicht von ihrer Seite gewichen. Seine Schicht war zwar offiziell beendet, aber er hatte sich geweigert, auszustempeln. „Die Polizei ist unterwegs“, versicherte er ihr und reichte ihr eine Tasse bitteren Krankenhauskaffee. „Wir haben das Telefon der Polizeiwache übergeben. Sie ermitteln die Nummer.“
„Das ergibt keinen Sinn“, flüsterte Sarah. „Wir waren ganz normal. Sonntags sind wir in Apfelplantagen gefahren. Wir haben Zeichentrickfilme geschaut. Warum sollte uns jemand tot sehen wollen?“
Bevor Mark antworten konnte, flackerten die Deckenleuchten in der Notaufnahme. Einmal. Zweimal. Dann: völlige Dunkelheit.
Die Notstromaggregate sprangen nicht an. Die einzige Beleuchtung kam vom gespenstischen Schein der Computermonitore und den roten Notausgangsschildern.
Eine Krankenschwester in der Nähe des Empfangs schrie auf.
Sarahs Blut gefror zu Eis. Sie wusste genau, was geschah. „Er ist hier“, flüsterte sie.
„Bleib hinter mir“, befahl Mark und griff nach einem schweren Infusionsständer aus Metall, der in einer nahegelegenen Ecke stand.
Im schwachen roten Licht wurden die automatischen Türen am Ende des Flurs manuell aufgebrochen. Eine hochgewachsene Gestalt trat hindurch. Der Mann mit Davids Gesicht verbarg seine Ruhe nicht länger. In seiner rechten Hand hielt er eine schallgedämpfte Pistole.
Möge es Ihnen gefallen
„Wo ist sie?“, hallte seine Stimme kalt und metallisch den Korridor entlang.
„Er hat die Stromzufuhr zu den Generatoren unterbrochen“, sagte Mark und schob Sarah in Richtung Treppenhaus. „Wir müssen Emma holen und hier weg. Sofort.“
Sie fanden Emma in Bucht 4. Chloe hatte sie bereits von den Wandmonitoren abgekoppelt und an eine tragbare Sauerstoffflasche angeschlossen.
„Nimm sie“, sagte Chloe und schob den Rollstuhl zu Sarah. „Ich halte ihn auf. Fahr mit dem Lastenaufzug runter, der hat eine separate Batterie.“
Sarah wollte die junge Sanitäterin nicht zurücklassen, aber ihr Mutterinstinkt war stärker. Sie packte die Griffe des Rollstuhls und rannte los.
Sie erreichten gerade noch den Lastenaufzug, als aus dem Triagebereich ein gedämpfter Schuss hallte. Sarah presste die Augen zusammen und betete, dass es Chloe gut ging. Mark drückte den Knopf für das Untergeschoss.
„Wir brauchen ein Auto“, sagte Mark, als sich die Türen schlossen. „Mein Lastwagen steht in der unteren Garage.“
„Wir können nicht nach Hause. Wir können nicht zur Polizei gehen, er hat ganz offensichtlich einen Scanner, wenn er uns hierher verfolgt hat“, überlegte Sarah, während Panik ihren Verstand zu tödlicher Konzentration schärfte. „Wir müssen wissen, was er will.“
Sie erinnerte sich an Davids „Geschäftsreisen“. Er erwähnte immer eine bestimmte Kreuzung in der Innenstadt, wenn er von dem Lager seiner Wirtschaftsprüfungsgesellschaft sprach. „Mark“, sagte sie. „Ich weiß, wo wir hinmüssen. Ecke 5th und Main. Die Firmenschließfächer.“
Sie entkamen durch die Laderampe der Leichenhalle, warfen Emmas Rollstuhl auf den Laderaum von Marks Ford F-150 und rasten in die regnerische Nacht davon.
Als sie am Lagerraum ankamen, benutzte Sarah den Ersatzschlüssel an ihrem Schlüsselbund. Er passte perfekt zu Lagerraum 402.
Mark riss das Rolltor aus Metall auf. Dahinter befanden sich keine alten Steuerunterlagen. Es war eine Wand aus Bargeld. Millionen von Dollar, in Plastikbänder gebündelt. Pässe. Und ein Kassenbuch.
Sarah schlug das Hauptbuch auf. Es enthielt eine Liste von Offshore-Konten, Kartellzahlungen und Geldwäschepraktiken. David war nicht einfach nur Buchhalter. Er war der Hauptgeldwäscher des Sinaloa-Kartells.
Und ganz hinten im Hauptbuch befand sich eine DNA-Datei. „Mark …“, hauchte Sarah und starrte auf das Papier. „David hat einen Zwillingsbruder.“
„Eineiiger Zwilling“, las Mark über ihre Schulter. „Bei der Geburt im Pflegefamiliensystem getrennt. Sein Name ist Silas.“
Alles fügte sich zusammen. David hatte Millionen vom Kartell gestohlen. Er wusste, dass sie ihn holen würden. Also spürte er seinen Bruder auf, den er nie kennengelernt hatte, tötete ihn, rammte ihm seine eigene chirurgische Nadel ins Bein und verbrannte die Leiche im Auto auf der Interstate 87, um seinen eigenen Tod vorzutäuschen.
„David hat seinen eigenen Bruder getötet, um sich selbst zu retten“, sagte Sarah, und Galle stieg ihr in die Kehle.
„Und das Kartell hat einen Handlanger geschickt“, erkannte Mark. „Der Mann bei dir zu Hause … er ist ein Auftragsmörder des Kartells. Er hat sich einer Schönheitsoperation unterzogen, um genau wie David auszusehen, damit er sich in dein Leben einschleichen, dich und Emma eliminieren und das gestohlene Geld zurückholen konnte, ohne die Aufmerksamkeit der Polizei zu erregen.“
„Er wollte uns nicht nur töten“, erkannte Sarah entsetzt. „Er wollte uns auslöschen. Er wollte das Geld nehmen und mit diesem Mitternachtsflug verschwinden.“
Ein langsamer, sarkastischer Applaus hallte durch den leeren Lagergang.
Am Ende des Ganges, im flackernden Neonlicht, stand der Attentäter. Silas. Oder wie auch immer sein richtiger Name lautete. Er blickte auf den Berg von Geldscheinen hinter ihnen.
