Trois invités supplémentaires.
C’était tout ce dont j’avais besoin.
Mon œil gauche palpitait sous la cascade de cheveux noirs que j’avais soigneusement séparés et ramenés sur ma pommette. Chaque fois que je me penchais pour incliner le lourd plateau de service en argent, une pulsation vive et brûlante me traversait le crâne et irradiait jusqu’à ma mâchoire.
J’ai gardé la tête baissée.
Je m’appelle Olivia Hayes. J’avais vingt-huit ans, je travaillais depuis neuf mois comme employée de maison dans l’immense manoir de Luca Moretti à Lake Forest, et j’avais passé les quatre dernières heures de ma vie à faire comme si mon visage n’avait absolument rien d’anormal.
Sous la fine couche de fond de teint bon marché que j’avais appliquée tant bien que mal, l’ecchymose avait déjà pris des teintes prune, indigo et jaune maladif. Ma joue était visiblement gonflée, chaude et tendue.
Il me restait exactement soixante-quatorze dollars sur mon compte courant en attendant le versement de mon salaire vendredi. Impossible de rater mon service si je voulais payer l’électricité dans mon minuscule studio au sud de la ville.
Aucun des deux n’a révélé à Luca Moretti ce que j’avais découvert à quatre heures cet après-midi dans la chambre d’amis est du deuxième étage.
Vingt-six invités de marque étaient assis sous la lueur cristalline des lustres anciens de la grande salle à manger. Ils étaient réunis pour célébrer les fiançailles officielles de Luca Moretti et Vanessa Bellini – une union stratégique entre deux des plus puissantes dynasties italiennes du Midwest.
Vanessa portait une robe de soie cramoisie sur mesure qui épousait sa silhouette élancée, captant la lumière des bougies comme une peinture fraîche. Des diamants scintillaient en rangées épaisses sur la peau pâle et parfaite de son cou. Un sourire radieux et aristocratique n’avait pas quitté ses lèvres maquillées de rouge depuis que la première berline de luxe s’était engagée dans l’allée circulaire fermée par un portail.
Luca Moretti était assis en bout de table, autour de la longue table en acajou.
Trente-neuf ans.
Les épaules larges, il portait un costume italien noir anthracite qui lui donnait une présence oppressante. Sa chemise blanche impeccable était déboutonnée au col, dévoilant le bord d’un tatouage sombre qui remontait le long de son cou. C’était un homme qui n’avait pas besoin de crier pour exiger une soumission absolue ; un simple regard suffisait à faire taire d’un seul coup toute une pièce remplie d’hommes dangereux et armés.
Je me suis approché de son fauteuil à haut dossier avec un lourd plateau de légumes racines rôtis au romarin.
Normalement, je me serais glissé discrètement à sa gauche, me serais penché en avant avec une grâce acquise par l’habitude, lui aurais tendu les pinces en argent, l’aurais servi, puis me serais fondu dans l’ombre de la salle de banquet.
Ce soir, j’ai gardé la tête fortement inclinée vers la droite.
Loin de lui. Vers les boiseries en acajou sombre du mur.
Je pensais qu’il ne s’en apercevrait pas. Je le croyais trop préoccupé par la fusion à un milliard de dollars des actifs du syndicat, les toasts au Barolo millésimé et le tintement des verres en cristal.
J’ai eu tort.
“Olivia.”
Sa voix était un baryton grave et rauque qui vibrait à travers le plancher.
J’ai eu un pincement au cœur, une angoisse glaciale m’a envahie.
« Oui, monsieur Moretti ? » J’ai gardé une voix calme, fixant du regard le bord poli du plateau.
“Regardez-moi.”
Je me suis figée. Mes doigts se sont crispés sur le plateau en argent jusqu’à ce que mes jointures soient complètement exsangues.
« Je ne fais que remplir mes fonctions, monsieur… »
« J’ai dit », la voix de Luca baissa d’une octave, faisant chuter la température de la pièce de dix degrés, « regardez-moi. »
Il posa sa lourde fourchette en argent. Le doux cliquetis contre l’assiette en porcelaine fit taire les rires des invités assis juste à sa droite.
Lentement, à contrecœur, j’ai relevé le menton. J’essayais de dissimuler le côté gauche de mon visage derrière ma frange châtain foncé, mais de sa position assise, son regard sombre et calculateur perçait immédiatement le mensonge.
« Ton visage », dit-il, ses yeux d’obsidienne se rétrécissant en fentes acérées tandis que son regard se fixait sur le gonflement sous mon maquillage. « Qu’est-il arrivé à ton œil ? »
Avant même que je puisse reprendre mon souffle pour formuler un mensonge poli, la voix de Vanessa a retenti sur la table, douce comme le miel et tranchante comme du verre brisé.
