Während Marco Mutter und Tochter in die sicheren unterirdischen Ebenen führte, stand Lorenzo wieder allein in der großen Eingangshalle. Das Sonnenlicht, das durch die Flügeltüren strömte, spendete keine Wärme, sondern beleuchtete nur die Staubpartikel, die über die verwelkten weißen Rosen tanzten. Er bückte sich, nahm ein einzelnes, angestoßenes Blütenblatt zwischen Daumen und Zeigefinger und zerdrückte es langsam, bis seine Haut grün vom Harz gefärbt war.
Valentina war noch immer in ihrer Suite am östlichen Ende des Flurs eingeschlossen, bewacht von zwei von Marcos engsten Vertrauten. Wahrscheinlich glaubte sie, es lediglich mit einem eifersüchtigen Verlobten zu tun zu haben, der seine Grenzen überschritten hatte. Sie ahnte nicht, dass die Falle, die sie sorgfältig gestellt hatte, sich gleich um ihren Hals schließen würde – und dass ihr Komplize ihr näher war, als sie sich vorstellen konnte.
Lorenzo drehte sich um, seine Schritte hallten rhythmisch auf dem Marmorboden wider, als er zum Westflügel marschierte. Es war an der Zeit herauszufinden, wie tief der Verfall im Stammbaum der Familie Moretti tatsächlich reichte.
