Ben a sorti son téléphone. Il a retrouvé l’enregistrement d’il y a quatre ans : la caméra pointée vers le piano droit de notre mère, le tabouret qui grincera pendant que je jouais, sa voix demandant si je voulais une autre prise. Le fichier avait été sauvegardé dans le dossier cloud familial bien avant que Sophie n’entre dans nos vies.

Il le lui a montré, puis aux deux demoiselles d’honneur les plus proches de nous.

Sophie a à peine jeté un coup d’œil.

« Un enregistrement prouve que tu l’as joué, pas que tu l’as écrit. »

Elle n’avait pas tort, du moins techniquement. J’ai donc sorti les pages froissées de mon sac à main : des brouillons manuscrits, des mesures barrées, un e-mail daté de la petite maison d’édition qui avait accordé une licence pour la pièce lors d’une production de théâtre communautaire deux ans plus tôt.

L’expression de Sophie a changé lorsqu’elle a vu le nom de l’éditeur.

Ben a touché le bord d’une page. « Je lui ai envoyé l’enregistrement, Mara. Je n’ai jamais envoyé ton manuscrit. »

« Le dossier partagé contenait les deux », lui ai-je dit.

Il a fermé les yeux. « J’aurais dû vérifier. »

Sophie a attrapé sa manche. « Dis-leur que c’est un malentendu. On pourra régler ça après la lune de miel. »

« Tu m’as dit que tu lui expliquerais », a-t-il dit.

Elle a regardé le photographe, qui avait abaissé son appareil.

Puis Ben a ouvert un e-mail que Sophie lui avait envoyé le matin suivant ma première confrontation avec elle. Il a fixé la première ligne, a avalé sa salive, et a tourné l’écran vers moi.

On pouvait y lire : « Je sais que Mara l’a écrit. Si elle t’aimait, elle me laisserait cette seule chose. »

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Pendant un moment, le seul bruit provenait du climatiseur qui grinçait au-dessus de la piste de danse.

J’ai lu l’e-mail deux fois. Sous ces mots, Sophie avait écrit qu’admettre la vérité lui ferait perdre la bourse d’études supérieure qu’elle avait remportée avec la pièce. Elle demandait à Ben de me faire taire jusqu’à la fin du mariage.

« Tu savais qu’elle l’avait admis ? » lui ai-je demandé.

Le visage de Ben est devenu rouge. « Je pensais pouvoir la convaincre de corriger le programme en privé. Je ne voulais pas gâcher le mariage. »

« Tu m’as laissé supporter le dîner pendant qu’elle me traitait d’inutile. »

Il a baissé les yeux. « C’est ce que j’ai fait. »

Sophie a tendu la main vers l’e-mail, mais Ben a rangé son téléphone. « J’ai partagé l’enregistrement de maman parce que je te faisais confiance », a-t-il dit. « Tu l’as utilisé pour gagner quelque chose, et ensuite tu as essayé de faire honte à Mara de savoir le jouer. »

Son père a exhorté tout le monde à retourner dîner. La coordinatrice a doucement relancé la musique de la réception. Personne n’a applaudi. J’ai ramassé mes papiers et suis sortie.

Ben m’a suivie sur le parking. L’ourlet de son pantalon effleurait le pavé mouillé.

« Je suis désolé », a-t-il dit. « J’aurais dû te croire la première fois. »

« Tu m’as cru, Ben. C’est ça qui fait mal. »

Il n’a pas cherché à le nier.

Lundi, j’ai écrit à l’école de musique de Sophie. J’ai envoyé des copies de mon manuscrit, du contrat de licence antérieur, de notre enregistrement et du programme de récital publié la créditant comme compositrice. Ben a fourni l’e-mail original et a expliqué comment Sophie avait accédé aux fichiers partagés.

Il n’y a pas eu de disgrâce publique immédiate. L’école a ouvert une enquête sur l’intégrité académique. Sophie a eu l’occasion de répondre, et on m’a demandé des documents supplémentaires. Pendant ces mois-ci, j’ai continué à enseigner à mes élèves. La plupart des soirs, je rentrais à la maison avec des traces de crayon sur mes poignets et un récipient en plastique de restes dans mon sac.

Finalement, Sophie a reconnu avoir soumis ma composition comme étant la sienne. Son offre de bourse a été retirée, les archives du récital ont été corrigées et l’école l’a obligée à suivre une procédure disciplinaire formelle. Elle a conservé le mérite de sa performance au piano, mais pas de l’écriture du morceau.