„Nicht durch diese Türen! Sie sehen aus wie eine begossene Plage“, knurrte er und warf einem älteren Paar in maßgeschneiderten Kaschmiranzügen, das vorbeiging, einen nervösen Blick zu. „Sie tragen Schlammwasser auf den Marmor. Sie werden Haleys Fotos ruinieren, noch bevor sie die Lobby betreten hat. Gehen Sie lieber in die Schlange für die öffentlichen Plätze an der Nordarena.“
“Papa, ich mache heute meinen Abschluss!”
„Hör auf, alles auf dich zu beziehen!“, fuhr Evelyn ihn hinter sich an. „Das machst du immer. Du inszenierst Drama, weil du es nicht ertragen kannst, dass Haley Erfolg hat!“
Richard stieß mich nach hinten. Heftig.
Mein Absatz verfing sich an der glatten, abgerundeten Kante der Granitstufe. Mein Fuß rutschte weg, und ich knallte hart auf die nassen Steine, wobei mir Wasser ins Gesicht spritzte und den Saum meiner Kleidertasche durchnässte.
Richard blickte nicht einmal nach unten. Er bot Evelyn seinen Arm an, nickte Haley zu, und die drei glitten durch die bronzenen Türen, wobei die goldene Eintrittskarte in Haleys Hand wie eine gestohlene Krone blitzte.
Ich saß da auf dem eiskalten Boden, das Wasser sammelte sich um meine Knie, mein Atem ging stoßweise und brennend. Der Regen brannte in meinen Augen. Ich blickte auf den dunklen Asphalt. *Vielleicht sollte ich einfach gehen*, flüsterte die leise, gebrochene Stimme in mir. *Vielleicht sollte ich einfach zur U-Bahn gehen, in mein leeres Atelier und schlafen.*
Dann hörte der Regen auf, auf meinen Kopf zu prasseln.
Über mir erschien ein riesiger, schwarzer Baldachin aus schwerer, wasserdichter Seide, der einen tiefen Schatten auf die Pfützen warf.
“Dr. Hensley?”
Eine Stimme – tief, resonant, vibrierend vor unverkennbarer Autorität – durchdrang das Tosen des Wolkenbruchs.
Ich blinzelte durch meine nassen Wimpern.
Über mir stand Dekan Jonathan Bradley, in schwerer schwarzer Robe, verziert mit vier Samtstreifen in Purpur und Gold. Hinter ihm hielten zwei Sicherheitsbeamte der Universität in Paradeuniformen Funkgeräte ans Ohr; ihre Gesichter waren vor Schreck kreidebleich.
Der Dekan blickte von meinen blauen, wasserverschmierten Knöcheln zu meinem Gesicht, seine Augen weit aufgerissen hinter einer goldumrandeten Brille.
„Clara?“, keuchte er, seine Stimme überschlug sich vor Ungläubigkeit. „Warum um alles in der Welt sitzt du im Regen? Der gesamte Verwaltungsrat und die Delegierten der National Science Foundation warten in der Kanzlerloge! Du sollst in zwölf Minuten die Abschlussrede halten!“
Sein Blick fiel auf die roten, fingerabdruckförmigen Blutergüsse, die sich auf der blassen Haut meines linken Unterarms erhoben.
„Dr. Hensley“, sagte Dean Bradley mit tödlicher, messerscharfer Stimme. „Hat Sie jemand angefasst?“
Durch die regennassen Glastüren der Lobby sah ich meinen Vater lachen, ein Glas Champagner in der Hand, und wies seine Stieftochter auf die Marmorstatuen hin.
Ich wischte mir langsam den Regen von den Wangen, blickte in die wütenden Augen des Dekans und stand auf.
