Dann fiel sein Blick auf das goldene Namensschild über meiner rechten Tasche: *E. CARTER.*
Ich beobachtete seine Hand. Die Finger begannen zu zittern. Es war subtil – die Art von mikroskopischer Vibration, die ein ungeübtes Auge völlig übersehen würde, aber für jemanden, der sein Erwachsenenleben damit verbracht hatte, auf das verräterische Zittern des Abzugsfingers eines Scharfschützen oder die Erschöpfung eines Kopiloten zu achten, war es unübersehbar.
Der Richter beugte sich über die erhöhte Richterbank. Die kalte, distanzierte Autorität, die seine Gesichtszüge zuvor verdeckt hatte, verschwand und wurde durch einen Ausdruck rohen, unverblümten Schocks ersetzt.
Er schob seine Brille auf die Nase, seine Knöchel hoben sich blass vom Rahmen ab. Er starrte mich an, als wären die Wände des Gerichtssaals in Luft aufgelöst.
In der Totenstille des Raumes öffnete er die Lippen. Das Flüstern war leise, kaum lauter als ein Atemzug, doch es drang mit der Wucht eines Artillerieschlags durch die Mahagoni-Trennwand.
“Mein Gott…”
Robert Carters Grinsen verschwand. Mein Vater blinzelte und blickte abwechselnd zur Richterbank und zu seiner Frau, sichtlich verwirrt über den plötzlichen Verstoß gegen die richterliche Etikette.
Richter Simmons kümmerte sich nicht um meinen Vater. Auch der Anwalt aus Richmond, der sich gerade geräuspert hatte, um sein Eingangsplädoyer zu beginnen, interessierte ihn nicht. Er fixierte mich mit seinen Augen, seine Stimme bebte vor einer heftigen, verwirrten Ehrfurcht, die den Gerichtsvollzieher an der Tür aufrichten ließ.
“Ist das wirklich sie?”
Kapitel 2: Das Gewicht der goldenen Flügel
Im Gerichtssaal herrschte eine Atmosphäre, als wäre der Luftdruck innerhalb einer Sekunde um 25 Zentimeter Quecksilbersäule gesunken. Das Summen der Leuchtstoffröhren an der Decke und das leise Gemurmel von der Zuschauertribüne verstummten völlig, verschluckt von der ungläubigen Stimme, die vom Richtertisch ausging.
Mein Vater war der Erste, der nachgab. Robert Carter war nie ein Mann gewesen, der es duldete, aus der Mitte eines Raumes gedrängt zu werden. Er rutschte in seinem italienischen Wollanzug, seine teuren Oxfordschuhe quietschten auf den polierten Dielen, nach vorn und räusperte sich nervös und theatralisch.
„Euer Ehren?“, rief mein Vater mit der sanften, geübten Stimme, die er bei Kreistagssitzungen und Rotary-Treffen an den Tag legte. „Ich glaube, wir können nun mit dem Antrag fortfahren. Mein Anwalt, Herr Vance, hat die Unterlagen für das summarische Urteil vorbereitet.“
Richter Simmons blickte ihn nicht an. Tatsächlich schien er ihn überhaupt nicht zu hören.
Seine Hände, noch immer leicht zitternd, senkten den dicken Manila-Ordner auf die Mahagonibank. Seine Knöchel waren blass. Der Richter nahm seine Schildpattbrille ab, legte sie vorsichtig auf die Dokumente und rieb sich mit zwei Fingern den Nasenrücken. Als er die Augen wieder öffnete, fixierten sie mich mit ihrem durchdringenden Blick, der jeden Zentimeter meiner grünen Uniform, jede Falte im Stoff und die beiden goldenen Anstecknadeln über meiner Ordensspange musterte.
