„Familienangelegenheiten, Sie wissen ja, wie das ist“, hatte Harold auf der Veranda gesagt und einem Polizisten auf die Schulter geklopft. „Da kann es schon mal hitzig werden, die Stimmen werden lauter. Aber es ist nichts Schlimmes passiert. Wir kriegen das schon hin.“
Der jüngere Polizist hatte über Harolds Schulter hinweg direkt zu mir in der schwach beleuchteten Eingangshalle geschaut. Er hatte meine zitternden Hände und den Staub bemerkt, der noch immer an meinen Knien klebte. „Ma’am? Alles in Ordnung hier?“
Harold hatte sich ein wenig umgedreht, gerade so weit, dass ich den Toten sehen konnte, und ein warnender Schauer legte sich in seine Augen. Meine Mutter stand direkt hinter ihm, knüllte ihre feuchte Schürze zusammen und flehte mich stumm unter Tränen an, den Frieden zu wahren.
„Mir geht es gut“, hatte ich gelogen, die Worte schmeckten mir wie Kupfer im Mund. „Nur ein Streit.“
Nun war der Streifenwagen verschwunden. Die Haustür klickte ins Schloss. Der Riegel glitt mit einem dumpfen, letzten *Klack* ins Schloss.
Harold schrie nicht. Das war es, was die Leute, die nicht mit ihm zusammenlebten, nicht verstanden. Am furchteinflößendsten war Harold, wenn seine Stimme zu einem gleichmäßigen, bedächtigen Flüstern wurde. Er drehte sich um und stemmte die Hände in die Hüften.
„Sie haben diese Familie in Verlegenheit gebracht“, sagte er.
„Mrs. Carter hat sie angerufen, nicht ich“, erwiderte ich und wich zurück, bis meine Schulterblätter die Flurwand berührten.
„Mrs. Carter hätte dich nicht mal eines Blickes gewürdigt, wenn du nicht so ein Theater im Garten veranstaltet hättest“, warf Tara vom Sofa im Wohnzimmer ein, die Beine unter sich gezogen, den Daumen auf ihrem Handy scrollend. „Ehrlich gesagt, Mara, du bist erbärmlich. So zu tun, als ob dich tatsächlich jemand schlagen würde. Du wolltest doch nur Aufmerksamkeit.“
„Ich habe meiner Großmutter mein eigenes Geld geschickt“, sagte ich und bemühte mich, meine Stimme ruhig zu halten. „Sie konnte sich ihre Herzmedikamente diesen Monat nicht leisten. Sie brauchte zweihundert Dollar. Das hat nichts mit diesem Haus zu tun.“
Harold kam auf mich zu und blieb nur wenige Zentimeter vor mir stehen. Der Geruch von billigem Rasierwasser und abgestandenem Kaffee umgab ihn. „Alles unter diesem Dach hat mit diesem Haus zu tun. Du isst unser Essen. Du lässt die Klimaanlage laufen, während du in deinem Schlafzimmer sitzt und am Computer den Lehrer spielst. Du kostest Geld.“
„Ich zahle Ihnen dreihundert Dollar im Monat für dieses winzige Gästezimmer! Das haben wir doch vereinbart!“
„Die Vereinbarung änderte sich in dem Moment, als du beschlossen hast, die Polizei von Savannah in meinen Vorgarten einzuladen“, flüsterte Harold. Er streckte die Hand aus und tippte mir mit seinem stumpfen, schweren Zeigefinger mitten auf die Brust. „Ab heute Abend beträgt die Miete sechshundert. Bar. Jeden ersten des Monats.“
Mir stockte der Atem. „Sechshundert? Das ist die Hälfte von dem, was ich mit Nachhilfe verdiene! Ich spare gerade für die Kaution einer Wohnung!“
„Dann bleibst du wohl noch eine Weile hier“, sagte Tara und kicherte hämisch vom Sofa aus. „Es sei denn, du willst in deinem Honda wohnen.“
„Harold, bitte“, wimmerte meine Mutter und trat aus der Küche. „Sechshundert ist zu viel. Sie versucht, nach Ethans Tod wieder auf die Beine zu kommen …“
„Helen“, sagte Harold, ohne den Kopf zu drehen. Er erhob nicht die Stimme. Sein Tonfall war nicht wütend. Er sagte einfach nur ihren Namen.
Meine Mutter brach mitten im Satz ab. Sie schloss den Mund, blickte auf den Linoleumboden hinunter und ging zurück zum Herd, wo ein Topf Wasser überzukochen drohte.
„Sechshundert“, wiederholte Harold mir. „Und ab morgen wird der WLAN-Router morgens um acht Uhr abgeschaltet und abends um fünf wieder eingeschaltet. Wenn du das Internet für deine kleinen Kurse nutzen willst, kannst du dich ja mit den anderen Faulenzern in die Bibliothek setzen.“
„Das geht nicht. Ich unterrichte Schüler im ganzen Land in verschiedenen Zeitzonen!“
„Mir gehört der Router. Ich zahle die Stromrechnung. Na los.“ Harold drehte mir den Rücken zu und ging zu seinem Ledersessel. „Jetzt verschwinde aus meinem Blickfeld. Und wasch dir den Dreck von der Hose, bevor du dich hier irgendwo hinsetzt.“
Ich sagte kein Wort mehr. Ich drehte mich um und rannte beinahe die schmale, knarrende Treppe hinauf zum Gästezimmer am Ende des Flurs. Ich schloss die schwere Holztür, drehte das Messingschloss um und rutschte an der Tür hinunter, bis ich auf dem Boden saß und die Knie fest an die Brust zog.
Mein Handy vibrierte in meiner Hosentasche.
Es war eine SMS von einer unbekannten Nummer.
