„Nora!“, flüsterte sie und erhob sich halb von ihrem Stuhl, ihre Perlenkette schwang an ihrer Strickjacke. „Du kannst doch nicht einfach gehen! Was sollen wir denn tun? Allein die Anwaltskosten – dein Vater sagt, sie wollen fünfzigtausend Dollar nur für das Honorar!“

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„Ich schlage vor, du verkaufst die Vera Wang, Diane“, sagte ich. „Ich habe gehört, sie hat zwanzigtausend Dollar gekostet. Damit sollten die ersten zwei Wochen seines Prozesses gedeckt sein.“

Ich drehte mich um und ging durch die Galerie, vorbei an den vergoldeten Spiegeln und den Schwarz-Weiß-Fotografien aus den dreißiger Jahren, hinaus durch die Drehtüren auf den kalten, sauberen Granit der Madison Avenue.