« J’ai juste versé le mélange du récipient que Camille m’a donné », dit Sabrina d’une voix tremblante, feignant l’innocence. Elle jeta un coup d’œil aux voisins rassemblés, ses grands yeux bruns écarquillés. « Peut-être que Camille a fait une erreur en préparant le repas. Elle est si facilement débordée ces derniers temps. On sait tous qu’elle est instable émotionnellement depuis la fermeture de la succession de notre père. »
Une onde de choc froide et électrique m’a traversé la colonne vertébrale.
*Instable émotionnellement.*
Ils murmuraient ce mot depuis six mois. Depuis que notre père avait réécrit son testament sur son lit de mort, court-circuitant complètement Sabrina et plaçant les 51 % des parts majoritaires de Vance Logistics — l’entreprise de transport maritime de notre famille, qui valait plusieurs millions de dollars — à mon nom.
Mes larmes ont séché instantanément, figées par une fureur alimentée par l’adrénaline si pure qu’elle ressemblait à de l’azote liquide.
Sabrina pensait avoir affaire à une femme au foyer brisée. Elle avait passé les deux dernières années à se persuader que la maternité m’avait ramollie, que la vie tranquille que j’avais choisie avait effacé la femme que j’étais auparavant. Elle avait tout simplement oublié qu’avant même de tenir Harper dans mes bras, j’avais passé près de dix ans comme enquêtrice principale en matière de fraude pour le ministère de la Justice.
Je connaissais la nature humaine. Je savais comment réagissaient les détourneurs de fonds, les sociopathes et les meurtriers lorsque l’étau se resserrait. Les coupables paniquent rarement d’abord. Ils calculent. Ils observent les alentours pour voir si quelqu’un les a repérés. Et puis, ils désignent immédiatement la cible la plus facile.
Le hurlement lointain des sirènes commença à résonner dans notre rue tranquille de banlieue.
Sabrina avait pratiquement supplié qu’on organise la fête chez moi cette année, y voyant un geste de paix, un « territoire neutre » pour consolider nos liens sororaux.
Ce que l’idiot a oublié, c’est un détail fatal.
Le hurlement de la sirène était assourdissant à l’arrière de l’ambulance des soins intensifs pédiatriques, mais pour moi, le monde semblait submergé sous trois mètres d’eau glacée.
Nolan, agenouillé sur le sol métallique près du brancard, insufflait de l’oxygène dans les poumons de Harper à l’aide d’un insufflateur manuel. Ses jointures étaient d’une blancheur extrême. Le secouriste qui posait la perfusion jurait entre ses dents : les veines de Harper, contractées par le choc, refusaient l’aiguille.
« J’ai une perfusion », a finalement soufflé le secouriste en fixant le cathéter. « J’administre 0,1 milligramme de naloxone. S’il s’agit d’un opioïde ou d’un narcotique de synthèse, on devrait observer une dilatation pupillaire dans soixante secondes. »
« Ce n’est pas un opioïde », dit Nolan entre ses dents serrées, les yeux rivés sur le moniteur cardiaque tandis que le rythme cardiaque d’Harper chutait à quarante-huit battements par minute. « Sentez le film résiduel sur sa bouche. C’est légèrement amer, comme de l’amande concassée et de la gaulthérie. Regardez les fasciculations musculaires de ses mollets. C’est un agent cholinergique ou un glycoside cardiaque à forte dose. Injectez de l’atropine, maintenant ! »
Le secouriste jeta un coup d’œil à l’insigne de Nolan accroché à sa ceinture, hocha la tête d’un air sombre et changea la seringue.
Assise sur le strapontin, sanglée, je serrais contre moi la minuscule chaussure à paillettes d’Harper. Chaque respiration était une véritable torture. Je fermai les yeux et laissai mon esprit professionnel – cette part de moi froide et calculatrice que j’avais enfouie au plus profond de moi en devenant mère – prendre le dessus. Paniquer était un luxe que ma fille ne pouvait se permettre.
*Sabrina.*
L’image d’elle, debout dans ma cuisine, nonchalamment appuyée contre les placards blancs de style Shaker, a traversé mon esprit. Elle était arrivée tôt, à 13h15 précises, un grand sac cabas de marque à la main et deux plateaux de cupcakes achetés en magasin. Elle avait insisté pour s’occuper du bar à boissons afin que je puisse « me détendre et m’habiller ».
Lorsque l’ambulance s’est finalement arrêtée en crissant des pneus devant l’entrée des urgences de l’hôpital pour enfants St. Jude, les portes se sont ouvertes en grand. Une équipe de traumatologie s’est précipitée sur le brancard, les roues crissant sur le sol en béton tandis qu’ils transportaient Harper directement dans le service des urgences n° 1.
« Parents, restez dans la salle d’attente ! » a crié une infirmière en levant la main pour nous bloquer l’accès aux portes doubles.
« Je suis le capitaine Nolan Vance, du troisième district », dit Nolan, la voix brisée par une douleur intense. « C’est ma petite fille là-dedans. »
« Vous connaissez donc le protocole, capitaine », répondit doucement l’infirmière, le regard empli d’une profonde pitié. « Laissez les médecins travailler. Je vous en prie. »
Les portes se refermèrent en sifflant, nous séparant de notre fille.
Nolan restait figé contre le mur stérile du couloir. Il enfouissait son visage dans ses mains, ses larges épaules tremblantes. L’homme qui avait extrait des victimes des décombres d’immeubles effondrés et de véhicules en flammes était complètement anéanti. Je me suis approché, je l’ai enlacé et j’ai posé mon visage contre sa poitrine. Son uniforme sentait la fumée, la sueur et l’odeur forte et artificielle de citron de la boisson de fête.
« Elle va s’en sortir », ai-je murmuré contre sa chemise, alors que mon cœur battait la chamade. « C’est une battante, Nolan. C’est ta fille. »
« Camille… la tasse », murmura Nolan en reculant légèrement. Il plongea la main dans sa poche tactique et en sortit un sac hermétique pour preuves qu’il avait pris dans son camion avant de quitter la maison. À l’intérieur se trouvait le gobelet licorne. « Je n’ai laissé personne y toucher. Je l’ai mis dans le sac dès que tu as couru vers la porte. »
« Tant mieux », dis-je d’une voix plus dure. « Parce qu’elle ne s’est pas effondrée d’épuisement. Tu le sais, et je le sais. »
Avant que Nolan puisse réagir, les lourdes portes vitrées au bout du couloir s’ouvrirent avec un sifflement sec.
Le claquement rythmé des talons sur le lino.
C’était Sabrina.
Elle n’était pas seule. À ses côtés se tenait notre mère, Evelyn Vance, vêtue d’un impeccable manteau en cachemire couleur crème, ses cheveux argentés coiffés en un carré impeccable. Derrière elles marchait Richard Sterling, le principal conseiller juridique de notre entreprise familiale – un homme qui travaillait à titre personnel pour Sabrina bien avant le décès de notre père.
