« Madame Vance, ne vous montrez pas agressive… » commença Marcus.

« Je ne cherche pas l’agressivité, agent Marcus. J’analyse la situation », l’interrompis-je en sortant mon téléphone de ma poche. « Dites-moi, inspecteur Henderson, la personne qui m’a donné l’information anonyme vous a-t-elle indiqué que cette bouteille se trouvait derrière les tomates en conserve, sur l’étagère du haut ? A-t-elle mentionné cet emplacement précis ? »

Henderson hésita. Un enquêteur chevronné sait reconnaître quand on le mène en bateau, et Henderson n’était pas un idiot ; il ne faisait que suivre la procédure standard dans ce qui semblait être une affaire de négligence simple et évidente.

« La personne qui a appelé a précisé que des substances dangereuses étaient stockées dans le garde-manger », a déclaré Henderson avec précaution.

« Permettez-moi de vous montrer quelque chose qui ne figurait pas dans son scénario », ai-je dit.

J’ai tapoté l’écran de mon téléphone, le connectant à la grande télévision connectée fixée au-dessus du coin repas.

L’écran s’est illuminé.

Des images d’une netteté exceptionnelle en résolution 4K remplissaient l’écran de 75 pouces. L’horodatage indiquait **13:22:14 aujourd’hui**.

À l’écran, Sabrina entra seule dans la cuisine. Henderson et Marcus restèrent figés.

L’angle de la caméra était d’une clarté implacable. Le visage de Sabrina était parfaitement net. On la voyait sortir le flacon compte-gouttes ambré de son sac à main de luxe. On la voyait compter méticuleusement six gouttes dans le verre licorne. On capturait le rictus froid et impassible sur son visage tandis qu’elle mélangeait le poison à la limonade.

Puis, la vidéo la montrait se dirigeant directement vers le garde-manger, attrapant l’étagère du haut et glissant ce flacon de médicaments brun derrière les conserves de tomates.

Un silence pesant s’abattit sur la cuisine, tel un voile suffocant.

Le seul bruit était le léger bourdonnement du réfrigérateur.

L’agente Marcus laissa échapper un long soupir d’horreur. Son bloc-notes s’affaissa de quelques centimètres. « Jésus-Christ… »

L’inspecteur Henderson fixait l’écran, les yeux écarquillés, son sang-froid professionnel complètement anéanti. Il détourna lentement le regard du téléviseur pour regarder le flacon de médicaments qu’il tenait dans sa main gantée, puis me regarda de nouveau.

« Qui d’autre a accès à cette vidéo ? » chuchota Henderson.

« Personne », ai-je répondu, ma voix retombant dans ce calme glacial et terrifiant qui avait jadis brisé les comptables de haut rang des cartels. « Jusqu’à il y a quinze minutes, quand les données ont été dupliquées sur trois serveurs externes. Et à l’heure actuelle, inspecteur, vous êtes face à une tentative d’assassinat avec préméditation d’un enfant de sept ans. »

Henderson prit une profonde inspiration et déposa délicatement le sac de preuves sur le comptoir. « Madame Vance… qui est cette femme ? »