Die Schleusentür klickte auf, und der kalte Luftzug der Klimaanlage traf mich. Drinnen glich der Anmeldebereich einem Echo aus klirrendem Stahl, summenden Leuchtstoffröhren und dem gleichmäßigen, rhythmischen Klappern von Computertastaturen.

Hinter dem erhöhten Aufnahmeschalter saß ein Justizvollzugsbeamter mit schütterem Haar, einem dichten roten Schnurrbart und einer verblassten Anker-Tätowierung auf dem Unterarm. Auf seinem Namensschild stand *Mack*. Er blickte kaum von seinem Monitor auf, als Harris mich in den Aufnahmebereich führte.

„Was haben wir denn, Harris?“, fragte Mack mit emotionsloser Stimme, die jegliches Interesse vermissen ließ.

„Fernkurierin“, sagte Harris stolz und blähte die Brust auf, als hätte er gerade einen Kartellboss mit bloßen Händen gefasst. „Sheriff und Granger haben sie bei Mabel erwischt. Sie hatte neun Kilo Crystal Meth unter der Rückbank eines nicht zugelassenen Oldtimer-Broncos versteckt. Miller ist gerade mit Granger draußen und lässt die Drogenspürhunde den Rest des Wagens absuchen.“

Mack sah mich endlich an. Sein Blick wanderte über meine verwaschene olivgrüne Jacke, meine schlammverkrusteten Stiefel und die stille Regungslosigkeit meines Gesichts. Er runzelte leicht die Stirn und verweilte einen Moment lang auf der Narbe an meinem Schlüsselbein und der absoluten Gelassenheit meiner Haltung.

„Hat sie einen Namen?“, fragte Mack.

„Sie behauptet, Alice Reed zu sein“, erwiderte Harris lachend. „Sie weigerte sich, ihre Sozialversicherungsnummer oder ihre Wohnadresse preiszugeben. Sie hält sich für eine Art Staatsbürgerin oder eine Art Wichtigtuerin. Sie sagte, die Bundesregierung würde uns zur Rechenschaft ziehen, wenn wir ihr Gepäck öffnen würden.“

Mack schnaubte trocken und zynisch und schob eine Plastikwanne mit den Wertsachen über die Theke. „Das sagen sie alle, bis sie zwölf Stunden auf einer Betonbank sitzen. Leere ihre Taschen, Harris. Bringen wir sie ins System, bevor der Schichtwechsel kommt.“

Harris trat hinter mich und öffnete die Stahlfesseln. Sobald die Ratschen sich lösten, durchfuhr mich ein stechendes Kribbeln in den Fingern, als die Durchblutung wieder einsetzte. Ich drehte meine Handgelenke einmal langsam, die Hände dabei geöffnet und auf Hüfthöhe sichtbar.

„Zuerst die Stiefel“, befahl Harris und stützte eine Hand auf seine Pfefferspraydose. „Dann Jacke, Gürtel und alles, was sich in euren Taschen befindet. Ab damit in die Wanne.“

Ich zog die olivgrüne Feldjacke aus, faltete sie ordentlich zusammen und legte sie in die Plastikwanne. Als Nächstes kamen mein abgenutzter Ledergürtel mit der schlichten Messingschnalle und meine Stiefel. Der Betonboden war unter meinen Wollsocken eiskalt, aber ich rührte mich nicht.

Aus meiner Jackentasche zog ich einen schlichten Messing-Taschenkompass, einen abgenutzten Edelstahlkugelschreiber und ein gefaltetes Taschentuch. Aus meiner Gesäßtasche holte ich eine schmale Ledergeldbörse mit 82 Dollar Bargeld und einer Pannenhilfekarte.

Harris kramte mit schmutzigen Fingern in der Brieftasche und warf das Geld in einen Umschlag. „Kein Führerschein?“

„Es war nicht in meinem Portemonnaie“, sagte ich.

 

„Fahren ohne Führerschein und dazu noch ein Verstoß gegen das Verkehrsrecht“, sagte Harris kopfschüttelnd. „Du bist wirklich ein Idiot, oder?“

„Überlass das Reden Leuten mit Highschool-Abschluss, Harris“, brummte Mack hinter dem Schreibtisch hervor und zog sich blaue Gummihandschuhe über die Hände. „Stell dich auf das gelbe Absperrband, Reed. Schau in die Kamera.“

Ich betrat das mit Klebeband markierte gelbe Quadrat auf dem Linoleumboden. An der Wand hinter mir waren Höhenangaben in Zoll angebracht. Ich stand kerzengerade, den Blick auf das kleine schwarze Objektiv gerichtet, das auf einem Stativ vor der Theke montiert war.

Der Blitz zuckte auf und blendete in dem sterilen Raum mit einem hellen, blendend weißen Licht.

„Drehen Sie sich neunzig Grad nach links“, sagte Mack.

Ich drehte mich um. Der Blitz zuckte erneut auf.

„Gehen Sie bitte zum Live-Scan-Terminal“, wies Mack an und deutete auf einen optischen Fingerabdruckscanner, der in einen Edelstahlsockel neben dem Computermonitor eingelassen war. Die Glasfläche des Scanners war mit den Fettresten tausender vorheriger Übeltäter verschmiert.

Als ich zum Terminal ging, klapperte die äußere Schleusentür erneut auf.

Schwere Schritte hallten durch den gefliesten Flur. Sheriff Boyd Miller trat ein, den Hut tief ins silberne Haar geschoben, begleitet von Ermittler Granger. Millers Knöchel bluteten leicht von einer Schramme an seinem rechten Daumen, und sein Gesicht war vor Frustration rot gerötet.

Granger trug einen Arm voll Papierkram, sein graues Sakko war zerknittert, ein abgebrannter Zigarettenstummel steckte hinter seinem linken Ohr.

„Ist da draußen alles sicher verwahrt, Sheriff?“, fragte Mack und rückte seine Brille zurecht.

Miller fluchte leise vor sich hin und ließ einen schweren, verbogene Bolzenschneider mit lautem, klirrenden Geräusch auf die Holzbank neben der Tür fallen. Die gehärteten Stahlbacken des Schneiders waren eingekerbt und abgesplittert.

„Was für verdammte Schlösser hast du denn an die Plastikkiste in deinem Kofferraum geschraubt, Mädel?“, fuhr Miller mich an und fixierte mich mit einem finsteren Blick. „Wir haben die Vorhängeschlösser mit einem 120-cm-Seitenschneider geknackt und nicht mal den Bügel angeschlagen. Granger musste die Straßenmeisterei rufen, damit die einen Winkelschleifer mit Diamanttrennscheibe bringen.“

Ich sah ihn ruhig an. „Ich habe dir im Diner gesagt, dass du den Koffer nicht anfassen sollst.“