„Du sagst mir gar nichts!“, brüllte Miller und machte drei aggressive Schritte auf mich zu, bis seine Gürtelschnalle gegen die Kante des Annahmeschalters stieß. „Du bist jetzt in meinem Haus, Reed. Ich habe hier das Sagen. Wenn ich will, dass die Kiste geöffnet wird, nehme ich einen Schneidbrenner, schmelze sie zu Schlacke ein und kippe den Rest auf den Schreibtisch des Staatsanwalts. Hast du mich verstanden?“
Granger hob die Hand und lächelte sein dünnes, widerliches Lächeln. „Beruhig dich, Boyd. Sie blufft nur. Klassische Ablenkungstaktik. Je besser sie einen Container schützen, desto mehr Ware wird hineingepackt. Wir wissen, was drin ist. Sobald die Straßenarbeiter die Scharniere durchtrennt haben, werden wir die Ziegelsteine fotografieren, das Geld wiegen und die Anklage wegen Verschwörung auf Bundesebene zur Anklage des Bundesstaates hinzufügen.“
Granger ging zum Live-Scan-Arbeitsplatz, lehnte seine Hüfte gegen den Metalltisch und blickte mit herablassender Belustigung auf mich herab.
„Nur zu, Mack“, sagte Granger beiläufig. „Lass ihre Fingerabdrücke durch das AFIS laufen. Mal sehen, aus welchem Grenzbezirk sie untergetaucht ist. Ich wette, gegen sie liegen Haftbefehle von El Paso bis Shreveport vor.“
Mack nickte und klickte mit der Maus, um das landesweite Portal zur Fingerabdruckerfassung zu öffnen. Das blaue Leuchten des Monitors spiegelte sich in seiner Glatze, als er das Standardverfahren des Ministeriums für öffentliche Sicherheit auswählte.
„Zuerst die rechte Hand“, sagte Mack und nickte in Richtung des Scannerglases. „Vier Finger flach ausstrecken, dann den Daumen. Halten Sie Ihre Hand entspannt und lassen Sie mich die Rolle führen.“
Ich trat an das Podest heran. Ich leistete keinen Widerstand. Ich legte meine vier rechten Finger auf das kühle, polierte Glas des Scanners.
Ein grüner Scanstrahl huschte über das Glas und erfasste die Konturen meiner Haut. Auf dem Monitor erschienen hochauflösende Schwarz-Weiß-Abdrücke meines Zeige-, Mittel-, Ring- und kleinen Fingers in vier separaten digitalen Feldern.
„Jetzt der Daumen“, sagte Mack und packte mein Handgelenk, um meinen Daumen gegen das Glas zu drücken.
Das grüne Licht huschte erneut darüber.
„Jetzt die linke Hand“, wies Mack an.
Ich legte meine vier linken Finger auf das Glas, gefolgt von meinem linken Daumen. Das System benötigte fünf Sekunden, um die Bilder zu verarbeiten und zu einer vollständigen biometrischen Datei mit zehn Fingerabdrücken zusammenzufügen.
„Durchsuche staatliche Datenbank“, murmelte Mack, während seine Finger über die mechanische Tastatur klapperten. „Texas DPS, dann regionales NCIC.“
Auf dem Monitor wurde ein sich drehendes blaues Ladesymbol vor grauem Hintergrund angezeigt.
Sheriff Miller lehnte mit verschränkten Armen an der Wand und wartete darauf, dass das Strafregister geladen wurde. Harris grinste und malte sich schon das Lobesschreiben und die Schlagzeile der Lokalzeitung aus, die die Spezialeinheit für die Beschlagnahmung von neun Kilogramm Methamphetamin lobte.
Der blaue Kreis drehte sich fünf Sekunden lang.
Dann zehn Sekunden.
Dann fünfzehn Sekunden.
Mack runzelte die Stirn und klopfte mit den Knöcheln gegen die Seite des Monitors. „Das ist seltsam. Normalerweise dauert es drei Sekunden, bis eine Fehlermeldung kommt oder eine staatliche Identifikationsnummer ausgegeben wird.“
„Das System auf dem Server in Austin scheint überlastet zu sein“, sagte Granger und warf einen Blick auf seine Uhr. „Wahrscheinlich werden dort Systemaktualisierungen durchgeführt. Leiten Sie die Anfrage über das Bundesportal weiter.“
Mack klickte auf das Dropdown-Menü, stellte das Protokoll so ein, dass die staatliche Clearingstelle umgangen wurde, und schob das Druckpaket direkt in das bundesweite CJIS-Netzwerk ein – die Datenbank für Strafverfolgungsinformationen, die vom FBI in Clarksburg, West Virginia, verwaltet wird.
„Wird an die Bundesbehörden weitergeleitet“, sagte Mack.
Der sich drehende Kreis verschwand.
Drei Sekunden lang war der Bildschirm komplett schwarz.
Dann, ohne Vorwarnung, zeigte der Monitor weder ein Buchungsprofil noch einen Eintrag im Strafregister oder einen Treffer im NCIC-System an.
Die gesamte Benutzeroberfläche ist abgestürzt.
Ein blendend rotes Banner flimmerte über den Monitor von Ecke zu Ecke und tauchte Macks Gesicht in ein unheimliches, blutrotes Licht.
In der Mitte des Bildschirms blinkten in riesigen, fetten, strahlend weißen Buchstaben drei Wörter in synchronen, abrupten Impulsen auf:
**SICHERHEITSAUSSCHLIESSUNG / RICHTLINIE 9**
Aus den internen Lautsprechern des Terminals ertönte ein schriller, durchdringender elektronischer Ton, so scharf, dass Harris zurücksprang und seinen Schlagstock fallen ließ.
„Was zum Teufel hast du da angeklickt, Mack?“, schrie Miller, trat vor und schubste den Sergeant beiseite, um ihm die Maus zu entreißen. „Hast du das Kreisnetzwerk lahmgelegt?“
„Ich habe nichts angefasst!“, stammelte Mack und hob abwehrend die Hände. „Ich habe die Akte nur nach Clarksburg geschickt! Dadurch wurde ich ausgesperrt!“
Miller packte die Maus und schüttelte sie heftig, während er immer wieder die linke Maustaste klickte. Nichts geschah. Der Cursor stand wie erstarrt in der Mitte des blinkenden roten Feldes. Er griff zur Tastatur, hämmerte auf die Escape-Taste und gab dann eine Reihe von Befehlen zur administrativen Überschreibung ein.
Das Terminal reagierte auf keinen Tastendruck. Stattdessen scrollte eine Reihe von Textfeldern in rasender Geschwindigkeit über den Bildschirm, grüne Zeichen rissen wie eine Maschine, die automatische Geschosse abfeuert, durch den roten Hintergrund:
