`QUELLKNOTEN IDENTIFIZIERT: HÄNDLINGSSTATION OAK HAVEN (EINRICHTUNGS-ID: TX-0914)`
`BIOMETRISCHE EINLASSÜBERBRÜCKUNG: FREIGABE DER STUFE 5 ERFORDERLICH`
„National Security Act von 1947 / Titel 50 USC findet Anwendung“
„ALLE LOKALEN VERWALTUNGSRECHTE AUSGESETZT“
SYSTEMISOLIERUNG LÄUFT…
„Was ist das?“, flüsterte Granger, und sein selbstgefälliges Selbstvertrauen verflog augenblicklich. Er schob seine Brille zurecht und ließ seinen Blick über die Zeilen des scrollenden Codes huschen. „Das ist keine FBI-Datenbank. Das ist … was zum Teufel ist Title 50?“
„Ich weiß nicht, was es ist!“, schrie Miller, seine Stimme überschlug sich vor plötzlicher, unheimlicher Panik. „Zieh den verdammten Stecker, Mack! Zieh das Ethernet-Kabel aus der Wand!“
Mack sank hinter dem Schreibtisch auf die Knie und wühlte in dem Gewirr schwarzer Kabel herum. Er fand das blaue Netzwerkkabel, packte die Plastikklemme und riss es aus der Wanddose.
Der rote Bildschirm ging nicht aus.
Der schrille Alarmton hörte nicht auf.
Auf dem Bildschirm erschien ein neues Feld, das den scrollenden Text ersetzte:
HARDWARE-ISOLATION FEHLGESCHLAGEN.
`Mobilfunk-Uplink aktiv.`
`GEO-LOKALISIERUNG BESTÄTIGT: 31,4284° N, 98,7121° W`
`BIOMETRISCHER ABGANG DES TEILNEHMERS: BETRIEBSAKTIV`
BENACHRICHTIGUNG DES NATIONALEN MILITÄRISCHEN KOMMANDOZENTRALS (PENTAGON)
Benachrichtigung des JSOC-Detachments 1 (Fort Bragg)
„Bereit für direktes Abfangen durch den Netzbetreiber.“
Der Raum versank in einer beängstigenden, erdrückenden Stille, die nur vom unaufhörlichen elektronischen Summen des roten Monitors unterbrochen wurde.
Niemand rührte sich. Niemand sprach.
Deputy Harris blickte auf den Bildschirm, dann zu mir, sein Gesicht nahm plötzlich die Farbe von Magermilch an. Seine Hand zitterte, als er den Holster seiner Dienstwaffe berührte.
Granger wich langsam zurück, sein Rücken stieß gegen die Betonwand des Buchungsraums. Die Mentholzigarette rutschte ihm hinter dem Ohr hervor und fiel unbemerkt zu Boden.
Sheriff Miller wandte langsam den Kopf vom Computer ab. Sein Atem ging flach und stoßweise, seine Brust hob und senkte sich heftig unter seinem khakifarbenen Uniformhemd. Die arrogante, absolute Autorität, die Mabels Café noch vor weniger als einer halben Stunde erfüllt hatte, war völlig verschwunden und hatte der leeren, widerlichen Erkenntnis eines Mannes Platz gemacht, der gerade etwas aufgehoben hatte, das er für einen herumliegenden Draht gehalten hatte, nur um festzustellen, dass es an fast 500 Kilogramm Blindgänger befestigt war.
Er sah mich an, seine Augen waren weit aufgerissen und blutunterlaufen.
„Wer zum Teufel bist du?“, flüsterte Miller.
Ich stand auf dem gelben Absperrband, meine Füße barfuß auf dem kalten Boden, meine Hände ruhten locker an meinen Seiten.
Ich blickte ihm direkt in seine hellblauen Augen und blinzelte nicht.
Bevor ich antworten konnte, ertönte ein schriller, ohrenbetäubender Ton aus dem festverdrahteten Tischtelefon hinter dem Empfangsschalter – der direkten Verwaltungsleitung, die ausschließlich dem Bezirksrichter und dem Generalstaatsanwalt vorbehalten ist.
Kapitel 3: Eine Stimme in der sicheren Leitung
Das rote Licht warf lange, blutende Schatten auf den Boden des Buchungsraums.
Das Tischtelefon klingelte ein zweites Mal. Das schrille elektronische Pfeifen durchdrang das Summen der Lüfter wie eine Rasierklinge Seide. In diesem kleinen Polizeirevier war dieses Telefon fast schon ein Museumsstück. Es war ein analoger Festnetzanschluss, direkt mit der regionalen Vermittlungsstelle in Abilene verbunden, ohne die Kreisverwaltung oder den Internetrouter. Es klingelte nur, wenn jemand mit vier Sternen oder einem Gouverneurssiegel die örtliche Befehlskette umgehen musste.
Sergeant Mack starrte auf das Handgerät, als wäre es eine scharfe Granate.
„Sheriff“, flüsterte Mack mit zitternder Stimme unter seinem roten Schnurrbart. „Das ist … das ist Leitung Eins.“
„Ich weiß, welche Leitung dran ist“, schnauzte Miller, ohne sich jedoch zum Schreibtisch zu bewegen. Seine Hände schwebten an seinen Seiten, die Finger zuckten nahe seinem Holster. Zehn Sekunden lang wirkte er wie eine Statue aus widerspenstigem rotem Ton, die verzweifelt versuchte, das Telefon zum Schweigen zu bringen.
Das Telefon klingelte ein drittes Mal.
„Heb es auf“, murmelte Granger, trat vor und wischte sich mit dem Ärmel seines grauen Sakkos den Schweiß von der Stirn. „Boyd, heb es auf. Wenn Austin eine Prüfung des Bundesvermögensfonds durchführt, müssen wir das sofort wissen.“
Miller schluckte schwer, sein Hals drückte gegen den steifen Kragen seines khakifarbenen Hemdes. Er machte drei schwere Schritte zum Empfangstresen, stellte die Stiefel breitbeinig auf und riss den schwarzen Plastikhörer aus der Halterung.
„Sheriff Miller!“, bellte er ins Mikrofon und versuchte, all seinen kleinstädtischen Charme in die Stimme zu pressen. „Oak Haven County. Wer ruft an?“
Er kam nicht mehr dazu, ein weiteres Wort zu sagen.
Selbst von meinem Standpunkt auf dem gelben Absperrband, etwa zweieinhalb Meter entfernt, war die Stimme im Ohrhörer hörbar. Sie war nicht laut, aber sie besaß jene monotone, messerscharfe Kadenz, die man nur in Kommandobunkern findet, die fünfzehn Meter unter der Erde Virginias liegen.
„Sheriff Boyd Miller“, sagte die Stimme. Es war keine Frage. „Hier spricht Oberst Marcus Vance, Leiter der laufenden Operationen des Gemeinsamen Kommandos für Spezialoperationen in Fort Liberty. Dieses Gespräch wird aufgezeichnet und gemäß der Richtlinie Titel Zehn, Abschnitt Eins-Sechs-Sieben, an das Nationale Militärkommandozentrum weitergeleitet.“
