Nathan s’éclaircit la gorge, se leva et lança un regard assuré aux administrateurs réunis. « Merci, Donald. Comme vous le savez tous, Whitmore Holdings a subi une attaque médiatique sans précédent ces dernières 24 heures. Mon père, Richard Whitmore, agissant sous l’emprise d’une instabilité émotionnelle et d’un jugement altéré, a tenté de bloquer unilatéralement les fonctions exécutives et de saboter notre partenariat historique avec Cole Industries. »
Plusieurs membres plus âgés du conseil d’administration se sont agités, mal à l’aise, mais personne n’a pris la parole. Le récit de Nathan avait été soigneusement préparé : présenter Richard comme sénile, Emily comme hystérique et Nathan comme le seul capable de sauver le cours de l’action.
« Par conséquent », proclama Nathan en brandissant un document officiel, « je propose que le conseil d’administration vote la destitution de Richard Whitmore de son poste de président et d’administrateur délégué du Whitmore Family Trust, pour cause d’incapacité de direction, et me nomme président par intérim avec pleine autorité pour finaliser l’acquisition de Cole. »
«Approuvé», répondit aussitôt Donald Cole, un sourire carnassier s’étalant sur son visage.
« Tous ceux qui sont d’accord… » commença Nathan en levant la main.
Les lourdes portes doubles de la salle de réunion s’ouvrirent avec un fracas autoritaire qui résonna contre les hautes parois vitrées.
Tous les regards se tournèrent vers l’entrée.
Emily Whitmore entra.
Elle portait un tailleur anthracite à la coupe impeccable qui soulignait sa silhouette, ses cheveux noirs tirés en arrière en un chignon élégant et strict. À ses côtés marchait Marcus Vance, portant trois mallettes en cuir, suivi de deux agents fédéraux armés en costume sombre.
Nathan se figea, la main suspendue en l’air. « Emily ? Que signifie ceci ? C’est une réunion à huis clos. Sécurité, faites sortir cette femme ! »
Les gardes de sécurité postés à la porte ne bougèrent pas d’un pouce. Ils restèrent au garde-à-vous, le regard fixé droit devant eux.
« Assieds-toi, Nathan », dit Emily d’une voix claire et mélodieuse, empreinte d’une résonance terrifiante qui plongea toute la table dans un silence de mort. « Tu n’es pas chez toi ici, et tu n’as pas le pouvoir de convoquer un vote. »
« Tu n’as aucune légitimité ici ! » siffla Vanessa Cole depuis le fond de la salle, incapable de se contenir. « Tu n’es qu’une épouse déshonorée et répudiée ! »
Emily n’a même pas jeté un regard à Vanessa. Marcus Vance s’est avancé et a déposé une épaisse liasse de certificats juridiques estampillés directement devant la secrétaire générale.
« Pour que les choses soient claires », annonça Marcus d’une voix tonitruante, « Mme Emily Whitmore est l’unique administratrice du Vance-Whitmore Heritage Trust, qui détient trente pour cent des actions ordinaires avec droit de vote de Whitmore Holdings. De plus, par procuration effectuée aujourd’hui à midi, Mme Whitmore représente la totalité des soixante-deux pour cent des droits de vote de Richard Whitmore. »
Un silence de mort s’installa dans la pièce. On pouvait entendre le faible bourdonnement des bouches d’aération de la climatisation, quarante étages plus haut.
Le visage de Donald Cole passa de pâle à un violet profond, signe d’apoplexie. « C’est… c’est impossible. Richard ne confierait jamais son mandat à une fille ! »
« Il ne l’a pas cédé à une fille, monsieur Cole », dit Emily en longeant lentement la table vers Nathan. « Il l’a confié à la fille de son associé. Et à la future mère de son héritier. »
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Elle s’arrêta juste derrière la chaise de Nathan. Nathan resta figé, la fixant comme si elle était un fantôme sorti de sa tombe.
« Tu es assis sur ma chaise, Nathan », murmura froidement Emily. « Sors. »
