« Donne-moi le rapport complet, Silas », dit Vance en s’approchant de la grande baie vitrée qui donnait sur le domaine pluvieux.
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Silas s’approcha, le visage sombre sous la faible lumière du lustre. Il ouvrit un classeur en cuir noir et en sortit une pile de registres financiers interceptés, de manifestes d’expédition et de communications cryptées.
« C’est pire que ce que nous pensions en les suivant depuis le Monténégro, Vance », expliqua Silas d’une voix basse et urgente. « Helena et Marcus ne se contentaient pas de ruiner votre territoire, ils le vendaient morceau par morceau. »
« À qui ? » demanda Vance, les mains jointes derrière son large dos.
« Le cartel Moretti de Chicago », répondit Silas. « Marcus a accumulé plus de quarante millions de dollars de dettes de jeu à Atlantic City et à Macao dans les dix-huit mois qui ont suivi votre disparition. Pour effacer ses traces, il a cédé plus de la moitié de nos installations portuaires en eau profonde à Boston et l’intégralité du réseau de distribution le long du corridor nord. »
La mâchoire de Vance se crispa. « Les Moretti tentent de franchir nos frontières depuis trente ans. »
« Et Marcus leur a ouvert la porte », ajouta Silas en tournant la dernière page du dossier. « Dominic Moretti est actuellement en ville. Il est arrivé il y a deux jours en jet privé pour finaliser le transfert des titres de propriété du port ce soir à l’hôtel Grand Imperial, en centre-ville. »
Vance jeta un coup d’œil par-dessus son épaule au garçon endormi sur le canapé. Le visage de Léo paraissait apaisé, le gonflement de sa joue commençant déjà à se résorber sous la compresse froide.
« Dominic Moretti croit avoir acheté un trône vacant », murmura Vance d’une voix dangereusement basse.
« Il ignore que vous avez survécu à l’explosion, patron », dit Silas en ajustant la culasse de son pistolet. « Il croit qu’il va retrouver Marcus et Helena pour démembrer la famille Sterling. »
Vance se retourna vers la fenêtre, observant la pluie battre contre la vitre.
« Helena et Marcus sont en fuite », dit Vance d’un ton glacial. « Ils n’ont plus d’autre choix que de se jeter dans les bras de Dominic Moretti. Ils lui diront que je suis de retour. »
« Alors Moretti va nous attaquer avec tout ce qu’il a avant l’aube », a averti Silas. « Il sait que si vous reformez le groupe des familles locales, ses prétentions sur les ports seront anéanties. »
Vance fouilla dans son gilet sur mesure, en sortit sa lourde chevalière en or et la glissa fermement sur sa phalange droite.
« Qu’il vienne », dit Vance, le regard d’acier pâle brillant à la lueur du feu. « Appelez la vieille garde. Réveillez tous les capitaines fidèles, de Brooklyn à Boston. Dites-leur que le Boss est de retour et que le recouvrement des dettes commence ce soir. »
Chapitre 3 : Lignées et champs de bataille
La suite penthouse du Grand Imperial Hotel exhalait un parfum de teck poli, de tabac cubain d’époque et l’odeur métallique et âcre d’une peur pure et simple.
Helena Sterling franchit en titubant les doubles portes dorées, sa robe émeraude trempée collant à sa silhouette tremblante comme des algues échouées sur une épave. Derrière elle, Marcus traîna Damon dans la pièce, tous deux haletants. Damon gémissait de façon incohérente, sa mâchoire brisée, enflée comme un pamplemousse, dégoulinait d’un sang rouge sombre sur le tapis persan.
Au fond de la pièce, assis derrière un imposant bureau en acajou, sous des baies vitrées donnant sur les lumières scintillantes de la ville, se trouvait Dominic Moretti.
Dominic avait quarante-cinq ans, une silhouette svelte, une allure impeccable dans un costume trois-pièces gris anthracite à fines rayures, les cheveux noirs gominés plaqués en arrière et un regard aussi froid et calculateur que les comptes d’un usurier. Dans sa main droite, il faisait tournoyer deux doigts de whisky single malt autour d’un glaçon transparent. À ses côtés se tenaient quatre mercenaires lourdement armés, vêtus de gilets tactiques et équipés de pistolets-mitrailleurs à silencieux.
« Tu ressembles à des rats noyés, Helena », dit Dominic d’une voix douce et distinguée qui ne laissait rien transparaître de la panique ambiante. « Je t’attendais il y a une heure avec les actes de port signés. Où sont les documents ? »
« Il est de retour ! » hurla Helena en s’effondrant dans un fauteuil en cuir, les mains crispées sur ses cheveux emmêlés. « Il a surgi comme un démon sorti des enfers ! Il m’a arraché le collier de Clara de la gorge ! »
