Soudain, Vanessa se jeta sur sa pochette abandonnée sur la coiffeuse. Elle sortit son téléphone, ses doigts filant à toute vitesse sur l’écran.

« Tu crois que je n’étais pas préparée ? » lança-t-elle avec mépris. Elle me plaça l’écran sous le nez.

C’était la retransmission en direct d’une caméra de sécurité. Mais elle ne provenait pas du manoir. C’était un petit salon miteux. Une femme âgée était assise sur un canapé à fleurs, en train de tricoter.

J’ai cessé de respirer.

« Maman », ai-je murmuré, la voix étranglée.

« C’est exact », dit Vanessa d’une voix glaciale. « Julian a chargé une équipe d’enquêter sur tous les employés de Luca il y a quelques semaines. Nous savons que votre mère réside dans un établissement de soins à Oak Park. Et à l’heure actuelle, un homme est stationné devant sa fenêtre, attendant mon message. »

Les larmes me sont montées aux yeux. « Ne la touchez pas. Je vous en prie. »

« Voici tes nouveaux ordres, Sophie », ordonna Vanessa, le regard froid et vide. « Tu vas franchir cette porte et dire à Luca que je ne sais rien de ce garçon. Tu vas lui dire que Julian a agi seul. Si tu souffles mot à Luca, mon homme entrera dans cet établissement et ta mère ne se réveillera jamais. »

Elle a pressé le téléphone contre ma poitrine.

« Est-ce que nous nous comprenons ? » a-t-elle demandé.

Avant que je puisse répondre, la lourde porte en chêne s’ouvrit brusquement. Luca se tenait sur le seuil, les yeux brûlant d’un feu sombre et mortel.

Il m’a regardée, puis a regardé Vanessa.

« Que se passe-t-il ici ? » demanda Luca.

Vanessa sourit gentiment en glissant son téléphone derrière son dos. « Rien, chérie. Sophie m’aidait juste avec ma robe. »

Luca entra dans la pièce, son regard se posant sur mon visage terrifié. « Sophie. T’a-t-elle dit où est le garçon ? »

J’ai ouvert la bouche. J’ai pensé au petit garçon prisonnier de la montre à gousset. Puis j’ai pensé à ma mère, assise seule dans son appartement, complètement sans défense.

J’ai regardé le visage impatient de Luca, le cœur brisé en deux.

« Non, monsieur », ai-je menti, la voix brisée. « Elle ne sait rien. »

Le mensonge me brûlait la gorge comme de l’acide. Je fixais le sol, incapable de croiser le regard de Luca.

Luca m’observa dans le silence pesant. Il n’était pas un imbécile. C’était un homme qui avait bâti un empire en décryptant les moindres changements de comportement. Il remarqua le tremblement de mes mains, la pâleur soudaine de mon visage. Mais à mon immense soulagement, il n’insista pas.

« Laisse-nous », me dit Luca d’une voix monocorde.

Je me suis précipitée hors de la pièce, les jambes lourdes comme du plomb. À peine arrivée dans le couloir, j’ai repris mon souffle, appuyée contre le papier peint floqué. Ma mère. Ils la surveillaient. Il fallait que je l’appelle, que je la prévienne, mais si les hommes de Vanessa écoutaient, je risquais de déclencher ce que j’essayais justement d’éviter.

Je dévalai l’escalier de service à toute vitesse, l’esprit en ébullition. Vanessa affirmait que Julian et elle élevaient le garçon. Mais où ? Ils vivaient dans un luxueux penthouse en centre-ville, un endroit très visible. On ne cache pas un héritier mafieux kidnappé dans une tour de verre.

J’ai fait irruption dans la cuisine. Le personnel du traiteur était en pleine effervescence, emballant à toute vitesse le somptueux festin encore intact. Des plateaux de canapés au homard et de filet mignon étaient jetés dans de lourds sacs-poubelle noirs.

« Hé ! Faites attention ! » aboya le chef cuisinier alors que je manquais de le percuter.

« Désolé », ai-je murmuré en m’écartant.

Je me suis réfugiée dans le profond garde-manger pour reprendre mon souffle. En poussant la lourde porte en acier inoxydable, un léger bruit a attiré mon attention : un martèlement étouffé et rythmé.

L’odeur venait du fond du garde-manger, derrière d’imposantes piles de sacs de farine et de conserves de tomates.

J’ai froncé les sourcils en entrant dans la pièce glaciale. La lourde porte s’est refermée derrière moi, coupant court aux bruits de la cuisine.

« Allô ? » ai-je murmuré.

Les coups ont cessé.

Je me suis approché à pas de loup, en déplaçant une grande boîte de serviettes en papier. Nichée dans l’étroit espace entre l’étagère et le mur, une petite silhouette était recroquevillée sur elle-même, les bras enlacés autour des genoux.

C’était un petit garçon.

Il portait un uniforme de traiteur trop grand : une chemise blanche boutonnée qui engloutissait sa petite silhouette et un pantalon noir retroussé aux chevilles. Ses cheveux noirs étaient en désordre et ses grands yeux terrifiés me fixaient.