Den Geschmack von Kupfer im Mund vergisst man nie, wenn man ihn einmal unter Beschuss erlebt hat. Er ist warm, salzig und scharf, ein biologisches Warnsignal, das signalisiert, dass der eigene Schutzmechanismus versagt hat. Ich hatte ihn im Dreck der Provinz Helmand geschmeckt, als ein zweiter Sprengsatz unseren gepanzerten Transporter in einen ausgetrockneten Bewässerungsgraben schleuderte, und ich hatte ihn vor Kandahar geschmeckt, als ein achtstündiges Feuergefecht unsere Deckung auf bröckelnde Lehmziegelbrüstungen reduzierte. Während zweier Kampfeinsätze als Hauptmann der Armee lernte ich die kalte Mathematik des Überlebens. Man lernt, trotz gebrochenem Knorpel zu atmen, die Hände ruhig zu halten, wenn das Adrenalin die Finger zu Gummi werden lässt, und sich gegen jemanden zu behaupten, der einen tot sehen will.
Doch nichts zwischen dem Hindukusch und dem Potomac hatte mich darauf vorbereitet, auf den Dielen des weißen Eichenbodens meines Elternhauses zu liegen und mit geschwollenen Augenlidern in die verzerrten, panischen Augen meines eigenen Bruders zu starren.
„Unterschreib die Urkunde, Linda!“, knurrte Damian, seine Stimme überschlug sich vor Panik. Seine Hände umklammerten meinen Kragen, die Knöchel weiß, Speicheltropfen trafen meine Stirn, als er mich zu Boden schüttelte. „Unterschreib die verdammte Verzichtserklärung, oder du kommst hier nicht wieder raus!“
Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Seine rechte Faust hatte mir schon zweimal gegen das Jochbein gehämmert, und als ich versuchte, ihn mit einem Hüftstoß abzuschütteln, krachte sein Knie wie ein Amboss in meine Rippen. Ein trockenes, widerliches Knacken hallte in meiner Brust wider. Jeder flache Atemzug fühlte sich an, als würde eine gezackte Jagdklinge über meine linke Lunge schleifen. Warmes Blut sickerte aus dem aufgerissenen Mundwinkel, rann mir den Kiefer hinunter und sickerte in das Holz, das unser Vater vor dreißig Sommern gehobelt, geschliffen und mit Leinöl eingerieben hatte.
„Sieh mich an!“, schrie Damian, sein Gesicht nur Zentimeter von meinem entfernt. Sein Atem stank nach abgestandenem Kaffee, Pfefferminzöl und dem säuerlichen Schweiß eines Mannes, dessen Schulden ihm wie eine Schlinge um den Hals schnürten. „Glaubst du, nur weil du Kampfstiefel trägst, bist du der einzige Morse, der zählt? Dad hat dir die Uniform gegeben, er hat dich gelobt, und dann hinterlässt er dir das Haus mit einer fünfjährigen Ausstiegsklausel, während ich ertrinke? Fünf Jahre? Ich habe nicht mal fünf Tage!“
Nahe des gewölbten Eingangs zum formellen Speisesaal stand Saraphina mit über ihrer elfenbeinfarbenen Seidenbluse verschränkten Armen.
Ihre maßgeschneiderte Hose war makellos. Ihr blondes Haar fiel in perfekt gestylten Wellen, als käme es direkt vom Friseur. Sie beobachtete Damian, wie er mich mit der gelassenen, berechnenden Distanz eines Gutachters, der den Hausschwamm in einem Kellerbalken begutachtet, besiegte.
„Damian, lass die Finger von ihrem Gesicht“, sagte Saraphina mit ruhiger, emotionsloser Stimme. „Wenn sie vor der Unterschrift auf die Übertragung aufgrund einer Gehirnerschütterung ohnmächtig wird, kann der mobile Notar den Bestätigungsblock nicht anfassen. Wir brauchen sie in einem Zustand, in dem sie den Stift für die Hypothekenfreigabe halten kann.“
„Sie rührt den Stift nicht an!“, rief Damian zurück und warf einen Blick über die Schulter. Seine Brust hob und senkte sich heftig in seinem feuchten Flanellhemd. „Siehst du, wie sie mich ansieht? Sie glaubt, sie führt immer noch eine Truppe an! Sie glaubt, sie kann mich einfach ignorieren!“
„Dann brich ihr das Handgelenk“, sagte Saraphina, kaum hörbar über das Summen des Kühlschranks hinweg. „Brich ihr zuerst das linke. Lass die rechte Hand funktionsfähig. Wir haben keine Zeit für einen Machtkampf, Damian. Die Überweisung an den Kreditgeber in Schaumburg muss heute bis 16 Uhr eingegangen sein, sonst wird die Zwangsversteigerung unserer Wohnung im Hochhaus am Montagmorgen öffentlich bekannt gegeben. Dein Familienname wird dich nicht schützen, sobald die Betrugspfändungen beim Grundbuchamt eingetragen sind.“
Das war die Frau, die mein Bruder vor zwei Jahren geheiratet hatte: kühl, effizient und erdrückt von einem Berg spekulativer Immobilienschulden, die sie hinter geleasten europäischen Sportwagen und Designeranzügen versteckt hatte. Als unser Vater vor drei Wochen an Bauchspeicheldrüsenkrebs starb, sahen sie sein 120 Hektar großes Waldgrundstück und das historische Haus im Craftsman-Stil nicht als heiligen Familiensitz, sondern als sofortige Geldquelle, die sie vor dem Konkurs bewahren konnte.
