Wer stürmte als Bruder mit der schweren Bronzestatue seines Vaters durch die Tür?

Ein grüner, unter Druck stehender Stahlzylinder, zwölf Zoll lang, ausgestattet mit einem Messing-Reglerventil.

Ich streckte die Hand aus, mein Arm zitterte vor Erschöpfung, und klappte die Halterungen um. Die schwere Flasche fiel mir in den Schoß. Ich drückte den Zylinder an meine Brust und kroch auf dem Bauch zu den hinteren Türen, wo der Aufprall den Türriegel leicht verklemmt hatte und einen Spalt von etwa acht Zentimetern zwischen den Gummidichtungen hinterlassen hatte.

Durch diesen schmalen Spalt sah ich den nassen Lichtstrahl einer taktischen Taschenlampe über die zerquetschte hintere Stoßstange huschen.

Der Mann blieb einen Meter vor den Türen stehen. Ich konnte sein ruhiges, gleichmäßiges Atmen durch den Regen hören. Er hob die schallgedämpfte Pistole und griff mit der linken Hand nach dem äußeren Türgriff, offensichtlich mit der Absicht, die Tür aufzureißen und in die Kabine zu schießen.

Der Riegel klickte.

Sobald der äußere Griff nachgab, trieb ich den schweren Messingkopf der Sauerstoffflasche direkt durch den sich vergrößernden Spalt und schlug das Messingventil mit der letzten Hebelwirkung meines Oberkörpers direkt in die Nase und den Wangenknochen des Mannes.